По комнате раскиданы жёлтые листы
В каждом листке каракули, заметки, рисунков наброски,
И единственный холст прибит на стене
Который радует глаз молодого художника.
На нем изображена красивая леди в красном шёлковом платье,
А рядом с ним жёлтый лист с нарисованным Иисусом висящем на распятье,
Художник, с испачканным краской лицом смотрит на этот портрет и никак не может оторвать свой взгляд,
Он любуется красотой это девушки и не думает ни о чем, кроме неё, он даже не слышит, как наверху пьяные соседи шумят.
Каждый вечер перед сном творец искусства думает о ней,
Он воображает себе красивое поле, раскиданное белыми цветами,
А посередине поля стоит она, в красном, как вино, в шёлковом платье,
И он любуется её красотой и милыми лица чертами.
Он хочет прикоснуться к ней, обнять её за плечи,
Сказать свои заранее приготовленные речи,
Дотронуться до её роскошных волос, поцеловать её нежные губы,
Ох, как он жалеет, что их разделяют ржавые трубы.
И вот однажды, он завершил свою работу,
Портрет красавицы был готов, и получился он весьма недурно,
Ведь в нем хранится частичка его души, любви и его заботы,
И он доволен своим творением, и не замечает он со всем, что другими работами забита его мусорная урна.
И вот он сидит напротив своего шедевра
Ожидая, когда придёт за портретом любовь всей его жизни,
И он не знает, что судьба его та ещё Мигера
Сыграет с ним в злую шутку, с покрытием из пепла.
Звонок с шумом сыграл свою мелодию и он в попыхах бежит сломя голову к двери,
Он стоит с надеждой, что там, в старом подъезде, стоит и ждёт его любовь,
И он с трепетом на сердце отворил почти сгнившую дверь, надеясь увидеть красавицу, скрывающую свое лицо за букетом цветов герберы,
Но, увы, там стоял мужчина в смокинге и по обручальное кольцу художник понял, что он исполняющий его красавицы мужа роль.
Он сухо поприветсвовал своего гостя,
А мужчина стоит, оглядывается, уставив перед собой руки с тростью,
И с улыбкой на лице мужчина сделал в его обитель шаг,
А художник, покрывшись потом, боялся, что надежды его мигом превратятся в прах.
"Должно быть, Вы тот художник, что рисовал мою красавицу Мэри"-спросил мужчина у творца,
Художник лишь с грустью на лице кивнул, и его печали не было конца,
Он попросил мужчину следовать за ним в его каморку
Зайдя в комнату, творец кивнул на холст, прибитый на стене, а сам достал и закурил дешёвую махорку.
Мужчина с тростью долго вглядывался в портрет,
И улыбнувшись, со слезами на глазах, он повернулся, все так же с улыбкой на лице сделал мастеру поклон.
"Вы, творец искусства, я благодарен Вам, Сколько Вы хотите за это чудо, написанное вашею рукой?"
Внутри мастера играло недовольство, он не хотел расстаться со своим шедевром своей искренней любви,
Он хотел было отказаться, сказать решительно "НЕТ!"
Увы, он понимал, что разрушение чьих то отношений не подарят ему свет.
Он взял оплату и после ухода своего гостя он бросил деньги в урну, а сам достал из ящика новый холст и вновь принялся творить...
#поэзия

Сколько чувств в себе хранит один обычный человек?
Сколько тягот и радости он сумел увидеть за свой век?
Сколько раз в Пустоту кричал одно лишь слово:"НЕТ!"
Сколько раз бросал взгляд на пистолет лежавший на столе?

Сколько раз он чувствовал этот тяжёлый взгляд?
Сколько раз он принимал от родных этот дешёвый яд?
Сколько раз он проводил над своей душой обряд?

Но все равно у него:

В голове паника, паника и паника!
На устах лирика, лирика, и лирика!
На руках шрамы, шрамы, и шрамы!
В душе отрава, отрава, и отрава!

Сколько бы он не сбегал,
Сколько бы свои чувства он не закрывал,
Сколько бы он не курил по ночам,
Внутри него до сих пор сидит печаль.

Голова все тяжелей от этих серых мыслей,
Паника рвёт душу словно чёрный гризли,
Сердце его пылает от этого красного гнева,
А мозг желает полежать у синего прилива.

Но у него:

В голове паника, паника и паника!
На устах лирика, лирика, и лирика!
На руках шрамы, шрамы, и шрамы!
В душе отрава, отрава, и отрава!
#поэзия