Там, далеко в горах, есть страшно высоченный шпиль. Такой, что облака скучают у его подножья. Там небо кажется прозрачно-голубым, а иногда лазурным. Там… живет… она.
- Волшебница?
- А как же! Ну какой благоразумной дуре захочется еще там жить? Ведь человеку надобен простор. Поля, леса. Чтоб было где гулять с воображеньем. И без него. А этим..? Ничего не надо. У них и от природы тааак просторно в голове.
- А что она там делает?
- Целует в лоб поэтов. Уж я не знаю как. Толи к себе зовет, толь опускается, а может прям оттуда достает. Хорошенькая как эльфийская царевна. И в волосах цветы, и платье как туман. Ужасно непоседлива, так вертится на шпиле, что стриптизерша у шеста.
- Ну дааа..?
- А ты как думал? Стыда там нет. Они же - нЕлюди. Нектар едят и по нужде не ходят. А в остальном… Душа и тело. Скука, грезы и перепады настроений на грозу.
- Да как-то мало… волшебства.
- Ты просто эту девушку не видел! Она, танцуя танец мотыльков, едва касается вершины шпиля. Там… где прозрачен воздух голубой, видны серебряные струны. Мой мальчик, как они поют… И голос девушки ласкающий поэта слух. То хриплый и надрывный, то чарующий и нежный. О, мальчик мой… Твой лоб не увлажнял тот поцелуй. Я расскажу тебе… историю любви...
#проза