выйдя из метро он снова почувствовал почти забытое чувство - "дом" - мысль вошла в голову, как старая гостья.
поплутав в переулках и проходных дворах, которые вели себя непривычно - не вывели сразу туда, куда он шел, а слегка попутав, отпустили. он отвык от их непостоянства.
она прошла мимо, не обратив внимания, и ему пришлось набрать её номер, чтобы пошутить, сказав в трубку заговорщицким тоном: "а вам не кажется, что за вами наблюдают?..."

потом невкусный чай из бумажных стаканчиков, странно смешанные чувства легкой неловкости и радости встречи, безконечные залы дворца, полотна, которыми восхищается весь мир, но которые оставили равнодушным. впрочем картины его не волновали, мысли были о чем то постороннем, но на сердце было легко. а она любуется рыбой, как в рассказах Павича...

наконец снова Город, она запахивает пальтишко, а он снимает кепку, подставляя бритую голову мороси и ветру, и ему хочется подпрыгнуть и закричать... просто так...
дешевая забегаловка (странный контраст - от пафосного дворца до фаст-фуда), компания китайцев (одна из них подходит вплотную, и он видит две дырки на рукаве кофточки поверх запястья шириной с два пальца. ему на миг захотелось до неё дотронуться...) неплохой цветочный чай, и разговоры ни о чем и о важном... она сидит в углу и кутаясь в накинутое на плечи пальто говорит о людях не менее странных, чем она, о том, о сём. как будто такие разговоры происходят между ними каждый день...

она говорит, а он наблюдает за её глазами, в которых чувство уюта перемежаются безпокойством. взгляд ручной степной лисицы, которой холодно среди каменного болота...

глядя на глубокий вырез её кофточки он ловит себя на мысли. что ему хочется не распахнуть его пошире, а наоборот застегнуть, или укутать её в тёплый плед. посадить в кресло с ногами. дать в мёрзнущие руки чашку ароматного чая и включить какой нибудь мультик...

его это не удивило. он просто подумал о том, что уже давно никакие желания не посещали ни душу ни голову...

и он глядит на смуглую кожу рук. на оттенок, который ему так всегда нравился, и думает о других руках. она пьёт чай, а он выходит покурить на улицу. напротив уличные музыканты, как и он когда-то давно, бьют в бонги, и ему вдруг кажется, что он вышел из кафе где-нибудь в Амстердаме или Таллине...

прощаясь они жмут друг другу руки и расходятся в разные стороны. на прощание он, не оборачиваясь, помахивает рукой на ходу (его любимый эпизод из "Кабаре" Б. Фосса). садится в поезд, но что-то заставляет выйти на следующей, и вернуться назад, что бы подняться наверх и снова вдохнуть запах одиночества, которым пропитан суетливый центр.

и тут город вновь, как раньше, запускает в него сгусток Пустоты. /выстрел выверен. но цель продолжает движение безразличной походкой городского бродяги/. она привычным путём забирается за пазуху, и он понимает, что ему мучительно не хватает в своей руке другой руки. не той, которую он видел двадцать минут назад в кафе, а той самой, из прошлой жизни, слишком большой для её обладательницы и с пальцами длинною в тысячу ли рек и гор...

и зайдя в магазин и примерив красивый шарф, но не купив ничего, он сворачивает по знакомому переулку в чернеющий проём проходного двора. но с другой стороны никто не выходит, впрочем как и перестаёт раздаваться звук шагов...

и уже кто то другой, покупая ненужный журнал, садится в поезд и растворяется в тоннеле под рваный брейк-бит музыки в ушах...
#проза