Доброй ночи Вам, уважаемый читатель!
Эмоции накрывают людей незамедлительно. Они кусают их за самые душетрепещущие места. Не дают выбраться из капкана. Ломают. Бьют. Калечат.
Человек остаётся в оболочке, где нет места для воздуха и жизни. Он обрастает эмоциями, тянется сорвать, однако шипы, вырастающие так же внезапно, врезаются в кожу, проталкивают остриё глубже, дабы задеть то, что уже «не дышит».
Люди задыхаются от этих эмоций, бьются в панике и тянутся выше, но оказываются лишь там, куда их поглощают эти эмоции.
Мысли и чувства - вещи страшные, странные, пугающие. Словно Мариинская впадина, которая с поверхности видна лишь как пустота - неизвестное. Настолько угнетающие людской род, что даже улыбка, которая должна освещать путь, становится лишь ослепляющим фактором, побуждающим человека заблудиться в себе. Не найти выход. Задохнуться. Провалиться в бездну.
Уважаемый читатель, согласны ли Вы со мной? Насколько сильно бьют Вас эмоции? Какое количество слёз окропляют собой то, что выстраивалось, разрушалось, а потом собиралось по крупицам годами?
Подумайте, дорогой читатель, следующим днём. Поговорите с собой и эмоциями.

———

Шум во мраке звенит трещётками,
Холод улиц терзает душу мне.
Я иду разбитый по грязным улицам,
От штурма тревог разрушенным.

Старый дуб в середине площади
Стоит, изогнутый косо и криво.
Я иду больной и худою лошадью,
В глазах сверкает огниво.

Сыпется грязный дождь на голову,
Обезвоженную грубыми мыслями.
Я иду. Мне ни жарко, ни холодно,
Наполнена голова смыслами.

Золотом грешным над мною кружится,
Крушится время потерянное.
Я иду, и сужаются медленно улицы,
Забытые богом и тем самым временем.

Куст шиповника покрывается инеем,
На улице стоит жара 33.
Я иду, а губы излишне синие.
Холод тушит раздирающие костры.

Палят пушки краскою темной,
Что в палитре совсем иссохла.
Я иду. Растворяюсь меж дубом и кленом,
На коих листва да и сдохла.

Срываются в болезненном хрипе
Стаи бродячих псов раненых.
Я иду и чувствую запах клубники
От дворов, в сигаретах пропаленных.

Я иду, но не слышу шум,
Я иду, в голове сотни дум.
Я иду, подо мною все падает.
Я иду, мысли проматывают
Старую, потрепанную пластинку,
Ботинки ломают дуба тростинку.

На этих улицах пусто - больше я сюда не приду,
Однако я всё иду, и иду, иду.
(Исията, стихотворение без названия)
#поэзия