Добрый день Вам, уважаемый читатель!
Навязчивость. Грубое, обволакивающее странной и непонятной оболочкой слово. Слово, терзающее душу, насыщающееся человеческой болью и страхом.
Навязчивость часто вызывает ощущение гнусавости, гиблости, одурманивает тревогой и печалью. Что известно лишь себе, становится явью для всех. Ненароком - нет, совершенно нет. Случайно, по стечению обстоятельств, мысли отражаются на лице человека моментально, превращая его в развернутую, покоцанную книгу.
Человек навязывает себе себя и свою боль, тянет на дно то, к чему не пришёл бы никогда. Навязчивость мыслей ломает и кромсает душу на маленькие части, которые собрать невозможно. «Что из этого моё счастье?» - задаст себе вопрос человек, а затем навязчивость возьмёт бразды правления на себя, заставит человека усомниться в себе и пасть на колени.
Навязчивость не всегда попытка максимального сближения с другими людьми, иногда навязчивость - это боль собственного сердца и крик своей же души.

———

Словно охредь,
Укутанный гнетущим войлоком.
Шагаю - промокший, гниющий солод.
Впредь
Я не стану твердить, что молод,
Ежели душу корявую треплет холод.

Словно сажа
Питаю собой ростки природы.
Во сне ко мне явится дух свободы.
Саботаж
Запутает выходы или входы.
Я порочный остаток забытой породы.

Словно шельмою,
Коварной и дикой плутовкой,
Обманут я старой, простой вербовкой.
«Ведьма!» -
Крикнет мне голос, дернув бровкой,
Преграждая путь, угрожая ножовкою.

Словно зверем
Нарекли меня в старой байке,
Где-то за лесом поджидает бабайка.
Серые
Худощавые волки - их шайка -
Играют вальс смерти на балалайке.

Словно бедняком
Предстаю со старыми шрамами,
Возвращаюсь сюда с новыми ранами.
Походные
Надеваю ботинки, беру капканы.
Не быть мне нищим - стану гурманом.

Охредь,
Сажа,
Шельма,
Зверь
И бедняк превратили чрево мрака в незримый костяк.

«Лучше притворно стать ангелом!» -
Закричат со сторон, махая факелами.

Посмотрят они и плюнут в меня вязкой гадостью,
А я ухмыльнусь и скажу:
«Лучше быть блядью, чем заниматься наигранной святостью!»
(Исията «Охредь, сажа, шельма, зверь и бедняк»)
#поэзия

Доброе утро Вам, уважаемый читатель!
Слышите, как в тишине звучит пустота?.. Она окутывает звучанием каждый крошечный уголок, создавая купол своей тихой музыкой. Пустота не поёт - она плачет, но с мелодией. С мелодией хрупкого молчания, которое нарушается любым громким звуком или хлопком.
Знаете, что важнее, читатель? Услышать эту молитву пустоты, открыться ей и прочувствовать, а дальше она сама Вам покориться. Она запоёт Вам песнь, какой и не было ещё на свете.
В тиши пустот замолкают сверчки и кузнечики складывают смычки со скрипками, тихо, внутри себя, подпевая этой тихой мелодии.
За пустотой грядёт звучание тихой арфы, а может и скрипки, а может и… Любой инструмент уповает на тишину и спокойствие. Он завидует тому, что имеет при себе пустота. Каждый пытается повторить, однако только пустота в тишине может петь так, как не сможет никто и никогда.

———

Ноль…
Теряется полностью мыслей контроль.

Раз, два три…
Что происходит? Небо сгорает, взгляни!
Четыре, пять, шесть…
Что там? Земля превращается в жесть.
Семь, восемь, девять…
Стены рассыпаются в мрачной квартире.

Десять…
А десяти не будет - пора мечты развеять.

Девять, восемь, семь…
Нужно перестать бежать от проблем.
Шесть, пять, четыре…
Человек - волк-одиночка в этом мире.
Три, два, раз…
Людская плоть смывается в унитаз.

Ноль…
Народу нужен свой деспотичный король.

Раз, два, три…
Хочешь умереть? Не хочешь. Живи.
Четыре, пять, шесть…
Все проблемы тебе никогда не съесть.
Семь, восемь, девять…
Овцы, увидев волка, от страха не блеют.

И десять…
А десяти снова не будет,
Жить, наверное, плохая идея.
(Исията «Счёты»)
#поэзия

Добрый день Вам, уважаемый читатель!
Человек по натуре своей хищник, пытающийся угнаться за своей добычей - удачей и успехом.
Он рыщет в каждом уголке, обыскивает каждый тайник, пытаясь ухватиться за то единственное, что дано ему в жизни. И это что-то - цель. Бывает, она велика, достигает таких высот, что и узреть ее невозможно, а бывает, что она мала как зерно, но человек всё же к ней идёт напролом.
Но какова цель того, на чем мы хотим поставить крест… Эта будоражащая крупинка, за которую мы хватаемся, как за истинную цель. Мы верно и преданно лжем самим себе, пытаясь смириться с утраченным убеждением. Мы кружимся в вальсе предательства под «Реквием по мечте», забываясь в том, что когда-то мечтали о вершине. О той самой, которую невозможно достичь не поверив в себя.
Верно, поставить крест иногда единственный выход из сложившейся клоаки, засставшей нас врасплох. Подвергнуть опасности то, к чему стремились, или пойти на риск, не оправдав надежды, - что из этого кажется более страшным, дорогой читатель?

———

Ушедших бегло дней не сыщешь в книге будущего,
И оправдать поступки не удастся.
Но голова, увы, уже давным-давно опустится,
Ушам прольётся мантра
О том, что сей мирок гниёт.
О том, что мы - поэты, лишь теряем разум.
Душа уже, наверное, не запоёт,
А жизнь прогонит дешёвую искру сарказма.
Не будет больше слово вдохновлять на подвиги,
И сборник вдруг окажется пустым.
Проснётся заживо закопанной тупая идеология,
Увидев коробок чернильницы худым.
Поэзия уйдёт на задний план,
Перо опустится и больше не испишет лист папируса.
Не запоёт торжественно орган
И буквы, бедолаги, не переживут такого кризиса.
А сигаретный дым заполонит убежище разваленное,
Застынут лёгкие от воздуха.
Заколет от стальных морозов сердце каменное
И заострится кончик обуха.
Пройдут года, словно минуты,
И запоёт нечеловечным голосом пустой папирус,
От стен до стен воздвигнут прутья,
Ведь heu conscienta animi gravis est servitus.
Вновь годы канут в лету быстрым махом перьев,
Остынет пыл надежды в горе.
Останется от ржавых кандалов немного звеньев,
А я иссохну диким морем.
Мои века исчезнут, словно вирус,
На стенах уцелеет извилистая надпись «Глупо».
Но только брошенный, замученный папирус
Поймёт сей гаденький поступок.
(Исията «Пустошь») #поэзия

Доброй ночи Вам, дорогой читатель!
Под покровом хмурой ночи раздаются оглушительные удары, которые преподносит нам разум. Находясь в полном сознании, мы задаем себе множество вопросов, к нашему сожалению, бьющих под дых самыми тяжёлыми изречениями.
Так и эта ночь накрыла куполом то, что могли мы себе представить и придумать. Что это: глупые проделки раздумий или предел сумасшествия, грядущего за неспокойными днями?
Изъявлю смелость в том, чтобы задать Вам вопрос, читатель: что такое боль? Раздирающая душу, потрошащая голову и размозжающая череп.
Как Вы могли бы описать такое чувство: человек видит то, о чем не так давно и подумать не мог; человека тянет изнутри невиданной силой к тому, что является совершенно неправильным; непоколебимость человека находится на самом низком уровне шкалы, не досягая этой точки, однако резко и стремительно опускаясь на этот уровень. Что это? Ощущается ли это чувство болью? Обычный ли это вздор или укол в самое сердце?
Доброй ночи, читатель! Надеюсь, Вы лишь спите под эдаким звездным одеялом, а не раздумываете о том, чего не могло и не может быть. Надеюсь, ночью боль не настигает Вас и Вам удается спокойно забыться, предавшись Морфею…

———

Под куполом неба, над уровнем крыши
Лечу, разлетаясь на сотни осколков,
И как не старалась подняться бы выше,
Одно в голове лишь: «Насколько же это всё долго».

Толчок со спины, однако держатся ноги,
Ватные и синие, скованные высотой.
По пальцам тянутся болезненные ожоги,
Наверное, оставшиеся мерзким шрамом не впервой.

Нервы на пределе, горлу нужно кричать,
Сигарета тлеет, бутылка уже пустая.
Позор - пустые обещания себе завещать,
Что всё пройдёт. «Мне хорошо», - другим я повторяю.

Лестница скользкая, тело не двигается,
Выхода нет, лишь пустота осталась.
Как же много выходов с крыши высится,
Но нет ни одного из тех, откуда б я здесь оказалась.

Паршиво на душе, льёт, словно из ведра.
Осталось сделать только один шаг,
И разлетится в прах эта недобрая игра,
Но смелость мне сегодня самый близкий враг.
(Исията, стихотворение без названия) #поэзия

Добрый день Вам, уважаемый читатель!
Сегодня хотелось бы поразмыслить над безумием нашей жизни. Об её увлечённости в неизвестном.
Кто такая она - жизнь? Является ли она человеком или это некое антропоморфное существо с огромными закрученными рогами? Жизнь неосязаема или, наоборот, материальна?
В филологии русского языка слово «жизнь» женского рода. Однако же на самом ли деле это женщина? И если да, то какая она? Статная и величественная или тощая и слабая?
Как Вы думаете, можем ли мы изменить жизнь или же она меняет нас?
По моему мнению, жизнь - это плот, который способен разрушиться, независимо от того, прочный он или нет. Ежели человек осмелиться слишком долго решать свою судьбу, дерево плота просто сгниёт и смягчиться, потопив человека и его хрупкий мир.
А Ваша жизнь, уважаемый читатель, какая она? Это плот или что-то другое? Нечто особенное или обыденное?..

———

Мы проживаем жизнь лишь только раз,
И в этой жизни только мы себя на славу ценим.
Порой мы начинаем собственный рассказ,
Когда за горизонтом нам приоткрывают двери.

Мы верим, что не в силах угодить себе,
И размываем эти горизонты тихим горем.
«Зачем вам жизнь?» - слышим вопрос извне.
«Жизнь - волны, - отвечаем мы. - Жизнь - море!»

И вдруг от страха открываем мы глаза
И слышится вдали пугающая тишь мирская.
Нас начинают бить так, что сгибается лоза,
А мы оглядываемся назад, себя во тьме не узнавая.

Мы убегаем от забот в былую сказку,
Мы создаём себе гуляющий, шальной мотив,
Но эта жизнь не разбавляет засыхающую краску,
Не умаляет сути траурной наш лживый миф.

Мы падаем на землю, голову закрыв
От раздробляющего мир хрустальный горя.
Мы поднимаемся с колен, от боли адской взвыв,
И плачем, потерявшись в собственных покоях.

Вздымая в небо помрачневшие глаза,
Мы видим тьму, борющуюся с мнимым светом,
А леденящие нам душу, прожигающие холода
Ломают жизнь банальным и исписанным сюжетом.

Глаза мы закрываем, снова просыпаясь,
Борясь с желанием покинуть эту глупую игру.
Желаем видеть жизнь мы, во все зубы улыбаясь,
Даже когда вокруг переживаем только тьму.

Желание увидеть в жизни праздник
Бьёт в голову и будит от излюбленного сна.
Когда нам скажут: «Жизнь - это не басня…»,
Мы, потерявши страх, ответим: «Жизнь одна!».
(Исията, стихотворение без названия)
#поэзия

Добрый вечер, уважаемый читатель!
Приходилось ли Вам задумываться о том, почему запретный плод сладок? А затем приходила ли Вам мысль в голову, почему любовь и есть тот самый запретный плод?
Человек свободен любить, кого сам же пожелает. Но так ли это?
Свободен ли он в своих мыслях и мечтах? Способен ли человек пойти на поводу у чувств, прислушавшись к ним, а не к разуму?
Есть ли хотя бы шанс того, что плод, который человеку удастся вкусить, перестанет иметь статус «запретный»?
Осмелюсь задать ещё один вопрос, дорогой читатель: способен ли человек ошибочно мыслить или же это всё проделки наших мечтаний? Мысли - это ведь часто нечто алогичное, что не поддаётся ни одному научному исследованию. Так что, способны ли Вы ошибаться в своих размышлениях или на это влияет что-то извне?
Луна сегодня красивая, дорогой читатель… Но так ли она красива изнутри, каким светом выделяется снаружи?

———

Его неживой взгляд обращён к тебе,
Его кривые ноги словно движутся по воде,
Его сутулая спина от усталости плачет,
Его горькая жизнь такая из-за тебя,
Но тем паче
Он не хочет есть и не думает спать,
Больно плетью бьёт роковая печать.
Ты отпрянешь всем телом подальше,
А улыбка всё больше лживая и наигранная
От фальши.
Он устанет плакать, перестанет думать,
Его голова, словно камень, что твердит без умолку:
«Не смей, не тронь!» или же «Нет, дотронься…»
А ты не жалеешь его и изо дня в день над ним
Звонко смеёшься.
Он коснуться хочет, но не смеет этого.
Он завыть хочет песню, тебе воспетую.
Его голос срывается, он «здоровым» гибнет,
А ты продолжаешь смеяться, не слыша издали
Ни единого всхлипа.
Ты ничего не боишься и его не видишь,
Он стоит на надгорье, у водопада ниши.
А на сердце загнившем кровавый рубец,
Ведь влюбился отчаянно в живую смертную
Безнадёжный мертвец.
(Исията «Легенда живого мёртвого»)
#поэзия

Доброй ночи Вам, уважаемый читатель!
Эмоции накрывают людей незамедлительно. Они кусают их за самые душетрепещущие места. Не дают выбраться из капкана. Ломают. Бьют. Калечат.
Человек остаётся в оболочке, где нет места для воздуха и жизни. Он обрастает эмоциями, тянется сорвать, однако шипы, вырастающие так же внезапно, врезаются в кожу, проталкивают остриё глубже, дабы задеть то, что уже «не дышит».
Люди задыхаются от этих эмоций, бьются в панике и тянутся выше, но оказываются лишь там, куда их поглощают эти эмоции.
Мысли и чувства - вещи страшные, странные, пугающие. Словно Мариинская впадина, которая с поверхности видна лишь как пустота - неизвестное. Настолько угнетающие людской род, что даже улыбка, которая должна освещать путь, становится лишь ослепляющим фактором, побуждающим человека заблудиться в себе. Не найти выход. Задохнуться. Провалиться в бездну.
Уважаемый читатель, согласны ли Вы со мной? Насколько сильно бьют Вас эмоции? Какое количество слёз окропляют собой то, что выстраивалось, разрушалось, а потом собиралось по крупицам годами?
Подумайте, дорогой читатель, следующим днём. Поговорите с собой и эмоциями.

———

Шум во мраке звенит трещётками,
Холод улиц терзает душу мне.
Я иду разбитый по грязным улицам,
От штурма тревог разрушенным.

Старый дуб в середине площади
Стоит, изогнутый косо и криво.
Я иду больной и худою лошадью,
В глазах сверкает огниво.

Сыпется грязный дождь на голову,
Обезвоженную грубыми мыслями.
Я иду. Мне ни жарко, ни холодно,
Наполнена голова смыслами.

Золотом грешным над мною кружится,
Крушится время потерянное.
Я иду, и сужаются медленно улицы,
Забытые богом и тем самым временем.

Куст шиповника покрывается инеем,
На улице стоит жара 33.
Я иду, а губы излишне синие.
Холод тушит раздирающие костры.

Палят пушки краскою темной,
Что в палитре совсем иссохла.
Я иду. Растворяюсь меж дубом и кленом,
На коих листва да и сдохла.

Срываются в болезненном хрипе
Стаи бродячих псов раненых.
Я иду и чувствую запах клубники
От дворов, в сигаретах пропаленных.

Я иду, но не слышу шум,
Я иду, в голове сотни дум.
Я иду, подо мною все падает.
Я иду, мысли проматывают
Старую, потрепанную пластинку,
Ботинки ломают дуба тростинку.

На этих улицах пусто - больше я сюда не приду,
Однако я всё иду, и иду, иду.
(Исията, стихотворение без названия)
#поэзия

Добрый вечер Вам, уважаемый читатель!
Вечер, приближающий глубокую тьму, дарит шанс подумать о новом, свежем и великом, что тревожит уже давно, возможно - всю жизнь.
Подумайте, читатель, о том, чего не может сказать Вам жизнь. Сделайте выбор между тем, стоит ли Вам знать правду, и тем, чтобы окунуться во мрак тревожной ночи.
Уважаемый читатель, Вы решаете свою судьбу, только Вы Дельфийский оракул своего рока, посему подумайте над тем, чего Вы хотите, каковы Ваши потребности в желаемом, решите, сделайте выбор.
Постройте дом своего счастья! Излучайте добро! Будьте светом во мраке ночи!
Спасибо Вам, читатель! Доброй ночи!

———

Улетая на самолёте,
Не забудь попрощаться с родными.
Не забудь, вспоминая о смерти,
Разобраться со всеми живыми.

Не забудь: все чужие
Не стоят и сказанного слова тобой,
Но все твои родные
Желают унести твоё горе с собой.

Хочешь плакать, реви
Океанами, реками или прудами.
Хочешь дальше идти, рвись
И рви пруты изрезанными руками.

Голову держи только прямо,
Не опускай, а сам не дрожи.
Будь ты гордым или упрямым,
Мысли свои при себе держи.

Будь ты мечтательным сказочником,
Радугу нарисуй,
Длинную, крепкую, красочную
И иди по цветам, рискуй.

Будь ты бдительным реалистом,
Озирайся по сторонам,
Оценивай «стандарты на фресках»
И не верь на первый взгляд милым глазам.

Люди бывают гнусными,
Бывают трусливыми и простыми.
Люди бывают скучными,
Бывают весёлыми и открытыми.

Ставь своё «я» в почёт,
Выбирай дорогу лучшую, но не забудь,
Что, заходя в самолёт,
Стоит протоптать себе путь.
(Исията «Путешествие по жизни»)
#поэзия

Доброй ночи Вам, уважаемый читатель!
Спешу задать душетрепещущий вопрос, который прозвучит так: как для Вас ощущается ночь?
Холодная ли она, словно айсберг в Атлантическом океане? Вы бьётесь об него и суть раскалывается на двое, раскрывая глаза на правду.
Загадочная и необъятна? Та ночь, во мраке которой Вы ощущаете покой, умиротворение и душевность.
Мечтательная и радужная. В ней Вы видите сны - сочные, как ломтик арбуза, завораживающие взор, устремляющие Вас к живому.
Жестокая и сковывающая? Ночь ужаса и дикого страха перед неизвестным, леденящая душу оковами, связывающими Ваше тело с морозной постелью.
Дорогой читатель, какая она - эта ночь - лишь для Вас? Подумайте об этом и ответьте себе на вопрос: сумеете ли Вы покорно пережить этот миг до восходящего диска солнца?

–––––

Светом лунным озарилась комната,
Догорает уголь в чёрной домне.
Пред ней под звук потрескивающий
Тень зловеще-чёрная
Выплясывает танец томный.

Тень подставляет силуэт своей руки
И тянет вверх, прося о танце,
Прикосновения к руке её кокетничающие,
Воздушны до того, легки,
Играют по щекам румянцем.

Танцует, пляшет силуэт с хозяином
И в танце развивает чернь.
И только пламя, тулово очерчивающее,
Из-за святых таинств
Не пало к пожиранью скверн.

Хозяин в танго с тенью кружится,
Рисует в воздухе узоры.
Никто не видит танца сумасшедшего.
В них страсть томится.
Для них нет мнений и покоров.

На пьедестале откровенных танцев
Клубится дым покоя трезвого.
Взлетает вверх, под взгляд ушедшего,
Горящего румянцем
И от огня совсем сгоревшего.

Тень направляет руку снова вверх,
Пытаясь в ней найти спасение.
И треск огня, от домны снизошедшего,
Бросает в глупый грех
И отбирает данное им примирение.

Танец прекращается. Тень меркнет,
Исчезает следом за закатом.
Возраждает тень танцующую бредшую
Луч огненного фейерверка,
Сменяя солнце пламенеющим развратом.
(Исията «Танец с тенью») #поэзия

Доброго времени суток Вам, уважаемый читатель!
Знаете ли Вы, что мир прекрасен настолько, насколько Вы его видите своими очами. Красок в нём столько, сколько может дать Ваше хрупкое сердце.
Дорогой читатель, взгляните поскорее на отражение своей души и Вы узрите там то, чего не может поведать Вам зеркало. Там искусство! Вы - искусство! Вокруг Вас оно посеяно, прорастает вокруг Вас и оплетает Вашу жизнь от мысли до целого мира, выстроенного в Вашей голове!

–––––

Я не могу писать, как в Древней Греции -
Об удовлетворении и светлости.
Зачем превозносить всё в специях,
Когда народ погряз в душевной бедности.

Зачем мне прыгать и плясать под дудку,
Подаренной сырой цензурой.
Пускай сочтут меня до жути жуткой -
Сегодня принято с людей снимать их шкуры.

Я не пишу о доброте - её не существует,
В народе скрыто только зло.
Пока другие токмо протестуют,
Я поднимаю вверх оставшееся чёрное крыло.
(Исията «Я не могу писать, как в Древней Греции)
#поэзия