17 дней назад
Доброй ночи Вам, уважаемый читатель!
Дружба. Что есть она и какие качества в отношениях предзнаменуют либо боль от утраты, либо счастье от преданности?
В большом контингенте люди знают, что есть такая строчка из песни - «Друг в беде не бросит, лишнего не спросит. Вот, что значит настоящий, верный друг!». Немногие же знают, что именно отзывчивый котенок Тимка и ленивый медвежонок Димка играют в голове песнь о том, что есть такие особые отношения в жизни людей - дружба, которая достигает некоего апогея преданности.
Есть ли эта дружба на самом деле, могут сказать не все. К сожалению…
Не каждому под силу получить от жизни такого преданного и щедрого на эмоции друга, который не только будет слушать, но и слышать.
Не всегда люди готовы признавать, что и сами таковыми друзьями являются. Какой из этого следует выход? Расстаться навсегда или бороться? Однако ведь борются за любовь… Или не только?
По мнению экспертов, у дружбы нет ценника. Она настолько же бесценна, сколько и дорога одновременно.
Согласитесь, читатель, каждому из нас хотя бы раз говорили, что есть такие чудесные друзья, как родители, муж или дети. Однако это ведь не то. Не всегда есть возможность рассказать родным о том, что гложет уже давно, буквально выедая внутренности мыслями.
Так кто же этот друг? Настоящий, верный, действительный. Что такое дружба и где её грань, благодаря которой купол её не пойдёт трещинами в итоге? И самое важное: что должен сделать человек, чтобы сохранить дружбу, увековечив её до конца своих дней в памяти?
———
Темнота. Две планеты на грани взрыва.
Холод. Нервы на стадии обычного срыва.
Боль. И ходором ходят тонкие стены.
Тревога. Страх течёт океаном по венам.
Сколько бы не разрывались, не страдали,
Сколько б не кричали в муках, приступах,
Зачем тогда, скажи, всё это начинали?
Зачем тогда стоим на разных выступах?
Паника. Агония сжигает душу изнутри.
Отчаяние. Стены рассыпаются, смотри.
Грусть. Безмолвное и тихое прощание.
Тоска. И снова просыпается молчание.
Что хотели, то со скорбью получили,
Все поэты мира вскрикнули от удивленья.
Если мы себя в своём котле топили,
Почему грустим и плачем от мгновений?
Отчуждение. Дом значений рушится.
Недоверие. Теперь мечты - лишь лужицы.
Боязнь. И мысли в бездну гулко падают.
Агрессия. Ничего из прошлого не радует.
В этом цирке опять о фокусах подумаем,
Клоуны, увы, из нас лишь горделивые.
Давай оставим мрачное меж трюмами
И перестанем гнёзда вить фальшивые.
(Исията, стихотворение без названия)
#поэзия
Дружба. Что есть она и какие качества в отношениях предзнаменуют либо боль от утраты, либо счастье от преданности?
В большом контингенте люди знают, что есть такая строчка из песни - «Друг в беде не бросит, лишнего не спросит. Вот, что значит настоящий, верный друг!». Немногие же знают, что именно отзывчивый котенок Тимка и ленивый медвежонок Димка играют в голове песнь о том, что есть такие особые отношения в жизни людей - дружба, которая достигает некоего апогея преданности.
Есть ли эта дружба на самом деле, могут сказать не все. К сожалению…
Не каждому под силу получить от жизни такого преданного и щедрого на эмоции друга, который не только будет слушать, но и слышать.
Не всегда люди готовы признавать, что и сами таковыми друзьями являются. Какой из этого следует выход? Расстаться навсегда или бороться? Однако ведь борются за любовь… Или не только?
По мнению экспертов, у дружбы нет ценника. Она настолько же бесценна, сколько и дорога одновременно.
Согласитесь, читатель, каждому из нас хотя бы раз говорили, что есть такие чудесные друзья, как родители, муж или дети. Однако это ведь не то. Не всегда есть возможность рассказать родным о том, что гложет уже давно, буквально выедая внутренности мыслями.
Так кто же этот друг? Настоящий, верный, действительный. Что такое дружба и где её грань, благодаря которой купол её не пойдёт трещинами в итоге? И самое важное: что должен сделать человек, чтобы сохранить дружбу, увековечив её до конца своих дней в памяти?
———
Темнота. Две планеты на грани взрыва.
Холод. Нервы на стадии обычного срыва.
Боль. И ходором ходят тонкие стены.
Тревога. Страх течёт океаном по венам.
Сколько бы не разрывались, не страдали,
Сколько б не кричали в муках, приступах,
Зачем тогда, скажи, всё это начинали?
Зачем тогда стоим на разных выступах?
Паника. Агония сжигает душу изнутри.
Отчаяние. Стены рассыпаются, смотри.
Грусть. Безмолвное и тихое прощание.
Тоска. И снова просыпается молчание.
Что хотели, то со скорбью получили,
Все поэты мира вскрикнули от удивленья.
Если мы себя в своём котле топили,
Почему грустим и плачем от мгновений?
Отчуждение. Дом значений рушится.
Недоверие. Теперь мечты - лишь лужицы.
Боязнь. И мысли в бездну гулко падают.
Агрессия. Ничего из прошлого не радует.
В этом цирке опять о фокусах подумаем,
Клоуны, увы, из нас лишь горделивые.
Давай оставим мрачное меж трюмами
И перестанем гнёзда вить фальшивые.
(Исията, стихотворение без названия)
#поэзия
1 мес. назад
Добрый вечер Вам, уважаемый читатель!
Маска. Для чего она нужна и что (или кого) под скрывает? Точнее сказать, кого скрывает под этой маской человек?
Кто-то, совершив какое-то злодеяние, надевает маску безразличия и лжи, в которой растворяются остальные, доверяясь ему. Эта маска чёрная как смоль, с кровавыми подтеками и аурой безбожности.
Кто-то кроет в маске боль и утрату, с улыбкой представляясь людям наигранно сильным человеком. Эта маска радужная, яркая с жуткой улыбкой.
Кто-то скрывает густые слёзы, льющиеся рекой, грустными глазами показывая, что что-то не так, однако губами говоря, что все замечательно и хорошо; так, как никогда и не было. Эта маска блеклая, желтая или серая с опущенными уголками глаз.
Зачем нужна маска, никто не знает. Но все идут, гордо расправив плечи и спину. Держа голову и безразлично выстраивая выражение лица, в своей комнате все гнусно зарываются в кокон и прячут ненависть к себе и к тому, что сделали со своей жизнью.
Маска - это страдания тех, кто выбирает не говорить, кому это не выгодно и кого некому слушать…
Маска - это корысть самому себе, но беззаботная жизнь другим.
Маска - это катарсис людского существования.
———
Мы с тобой так похожи:
Ты - это я, а я - ты.
Ты видишь снова свои мечты.
Плачешь громко, словно киты,
Корча от страсти побитые рожи.
Ты читаешь мне свои грехи
И чувствуешь всё.
Ты крутишь своё моноколесо.
Держишь разломанное весло.
Стоишь на своём всему вопреки.
Я похожа на твой силуэт:
Мы - единое целое.
В тебе борются идеи смелые,
Во мне играет нытьё незрелое.
Мы с тобой неоднозначный дуэт.
Мне твердят, уже истощена,
Крутят нравоучения.
Я без лодки плыву по течению,
Ищу себе ненужные увлечения.
А жизнь моя, как надо, прожита.
Я вовсе пропала без вести -
Так говорят многие.
Наматываю по прошлому дуги.
Поднимаю от боли кривые руки,
Словно от собственной ревности.
Мы опять видим друг друга,
Видим в себе себя.
Меня никто не видит, кроме тебя.
У тебя же нет никого, кроме меня.
И так же снова, повторно, по кругу.
Мы всё смотрим и слепнем.
Я - это ты, а ты - я.
Мы с тобой, увы, в разных мирах.
Шеи схватила одна на двоих петля.
Вместе мы отражения, я - ты и ты - я.
(Исията, стихотворение без названия)
#поэзия
Маска. Для чего она нужна и что (или кого) под скрывает? Точнее сказать, кого скрывает под этой маской человек?
Кто-то, совершив какое-то злодеяние, надевает маску безразличия и лжи, в которой растворяются остальные, доверяясь ему. Эта маска чёрная как смоль, с кровавыми подтеками и аурой безбожности.
Кто-то кроет в маске боль и утрату, с улыбкой представляясь людям наигранно сильным человеком. Эта маска радужная, яркая с жуткой улыбкой.
Кто-то скрывает густые слёзы, льющиеся рекой, грустными глазами показывая, что что-то не так, однако губами говоря, что все замечательно и хорошо; так, как никогда и не было. Эта маска блеклая, желтая или серая с опущенными уголками глаз.
Зачем нужна маска, никто не знает. Но все идут, гордо расправив плечи и спину. Держа голову и безразлично выстраивая выражение лица, в своей комнате все гнусно зарываются в кокон и прячут ненависть к себе и к тому, что сделали со своей жизнью.
Маска - это страдания тех, кто выбирает не говорить, кому это не выгодно и кого некому слушать…
Маска - это корысть самому себе, но беззаботная жизнь другим.
Маска - это катарсис людского существования.
———
Мы с тобой так похожи:
Ты - это я, а я - ты.
Ты видишь снова свои мечты.
Плачешь громко, словно киты,
Корча от страсти побитые рожи.
Ты читаешь мне свои грехи
И чувствуешь всё.
Ты крутишь своё моноколесо.
Держишь разломанное весло.
Стоишь на своём всему вопреки.
Я похожа на твой силуэт:
Мы - единое целое.
В тебе борются идеи смелые,
Во мне играет нытьё незрелое.
Мы с тобой неоднозначный дуэт.
Мне твердят, уже истощена,
Крутят нравоучения.
Я без лодки плыву по течению,
Ищу себе ненужные увлечения.
А жизнь моя, как надо, прожита.
Я вовсе пропала без вести -
Так говорят многие.
Наматываю по прошлому дуги.
Поднимаю от боли кривые руки,
Словно от собственной ревности.
Мы опять видим друг друга,
Видим в себе себя.
Меня никто не видит, кроме тебя.
У тебя же нет никого, кроме меня.
И так же снова, повторно, по кругу.
Мы всё смотрим и слепнем.
Я - это ты, а ты - я.
Мы с тобой, увы, в разных мирах.
Шеи схватила одна на двоих петля.
Вместе мы отражения, я - ты и ты - я.
(Исията, стихотворение без названия)
#поэзия
1 мес. назад
Добрый вечер Вам, уважаемый читатель!
Такой уж он добрый, задайтесь вопросом? Существует ли вообще добро на земле? Или добродетель - это лишь пакт о ненападении на определенный срок?
Добро подразумевает под собой лишь предательство от оппонента и кровожадность того, кто падок принимать добро.
Мир не сказка, где люди делятся на героев и злодеев, где есть тот, кто готов спасти мир, кому это не трудно. В настоящем и реальном мире всегда есть трудность. Трудность перед тем, чтобы войти в положение другого человека и поддержать его, не рассчитывая потом на двойную или тройную заботу в ответ.
Мир - это горечь и слёзы, соблазн и падение. Мир - это перевернутая фантазия писателя или читателя романов про добро, любовь и счастье.
Когда добродушный человек делает шаг навстречу к обществу, люди отворачиваются и больше не обернутся никогда, а что же насчёт одного человека, шаг к которому был сделан? Он готов разорвать того добродетеля, вкусить его плоть, а после, гордый и сытый, ступать по его костям, не слушая хрипы и стоны.
И что же случается с тем самым добряком? Он перестает верить. Верить обществу, верить людям, верить себе и в себя… Он сглатывает рвущие своими осколками глотку слезы, тянет брови вниз, создавая устрашающие морщины, выламывает себе колени и горбит спину. Но он идёт.
Неизвестно самому себе куда, но идёт. Создавая вакуумный панцирь, в порезах и ожогах, наступая на стекло, разрывая шипы роз голыми руками, не боясь пораниться, он старается сделать хотя бы шаг. Однако ведь когда-то ему под силу было сделать десять таких шагов, тысячу, миллион с улыбкой на лице.
Однако улыбки нет и больше не будет. Люди ему становятся врагами, как и сам он себе, а все, к чему он шел, обретает новый оттенок, превращаясь лишь в густую пелену, за которой корявые разбросанные ветки скрывают под собой огромную яму. И из неё уже не выбраться никогда…
В данном написании не будет стихотворения - жгучего и бесподобного, вселяющего в себя какой-либо смысл, пускающего одного читателя в полет, а другого глубоко в пропасть. Это лишь крик души. Кривой и когда-то любящей мир души… #дневники
Такой уж он добрый, задайтесь вопросом? Существует ли вообще добро на земле? Или добродетель - это лишь пакт о ненападении на определенный срок?
Добро подразумевает под собой лишь предательство от оппонента и кровожадность того, кто падок принимать добро.
Мир не сказка, где люди делятся на героев и злодеев, где есть тот, кто готов спасти мир, кому это не трудно. В настоящем и реальном мире всегда есть трудность. Трудность перед тем, чтобы войти в положение другого человека и поддержать его, не рассчитывая потом на двойную или тройную заботу в ответ.
Мир - это горечь и слёзы, соблазн и падение. Мир - это перевернутая фантазия писателя или читателя романов про добро, любовь и счастье.
Когда добродушный человек делает шаг навстречу к обществу, люди отворачиваются и больше не обернутся никогда, а что же насчёт одного человека, шаг к которому был сделан? Он готов разорвать того добродетеля, вкусить его плоть, а после, гордый и сытый, ступать по его костям, не слушая хрипы и стоны.
И что же случается с тем самым добряком? Он перестает верить. Верить обществу, верить людям, верить себе и в себя… Он сглатывает рвущие своими осколками глотку слезы, тянет брови вниз, создавая устрашающие морщины, выламывает себе колени и горбит спину. Но он идёт.
Неизвестно самому себе куда, но идёт. Создавая вакуумный панцирь, в порезах и ожогах, наступая на стекло, разрывая шипы роз голыми руками, не боясь пораниться, он старается сделать хотя бы шаг. Однако ведь когда-то ему под силу было сделать десять таких шагов, тысячу, миллион с улыбкой на лице.
Однако улыбки нет и больше не будет. Люди ему становятся врагами, как и сам он себе, а все, к чему он шел, обретает новый оттенок, превращаясь лишь в густую пелену, за которой корявые разбросанные ветки скрывают под собой огромную яму. И из неё уже не выбраться никогда…
В данном написании не будет стихотворения - жгучего и бесподобного, вселяющего в себя какой-либо смысл, пускающего одного читателя в полет, а другого глубоко в пропасть. Это лишь крик души. Кривой и когда-то любящей мир души… #дневники
2 мес. назад
Доброе утро Вам, уважаемый читатель!
С восходом солнца возрастает в душе одно из самых мерзких чувств - ненависть к себе.
Глядя на то, как человек выглядит, какова его жизнь и внутренняя сила, какая у него судьба, мы осознаем, что ничего не понимаем в самих себе.
Больно ли от этого? Видимо, да.
Если это та боль, то мы не знаем, к чему идём, для чего и зачем.
Сколько бы на нашем пути ни было препятствий, мы верим, что радость - это лишь пустая, но громогласная дурь, выбивающая нас из колеи.
Какое количество в долях ненависти в себе хранит человек? Живущая в нас правда создает из нас монстров - бесчувственных и жадных до чужого счастья и до собственного горя.
Разум собственной ничтожности твердит оставить эти мысли, но в сознании раз за разом всплывает одна и та же картинка: мрак, в центре которого стоит человек, окруженный посыльными ненависти и презрения к себе…
———
Злость, агрессия, бокал наполняется снова.
Этими репрессиями тело в лёд на века замуровано.
Колкости, тон повышенный рвётся из горла.
Самооценка завышенная вновь падает в прорву.
Удары о стену, собственная ненависть возрастает.
Лёд из стакана попадает в вену и тихо тает.
Спички, огонь, тихий шёпот, молящий о помощи.
Крики «Вон» и снова все люди в мире - сволочи.
Звонок, окно разбивает громко ноющий телефон.
Боль снова пронзает голову, клонит в сон.
Порезы - снова, опять. Нотации родных и близких.
Время катится вспять. Кровь до одури склизкая…
Прятки, бегающие глаза, выстроенные границы.
С ними никто никогда не готов ни за что мириться.
Бездна растёт, растут поглощающие всё убытки.
Сладость всю крадёт горечь шоколадной плитки.
Злость, агрессия, бокал постепенно опустошается.
Да ну их к чёрту, репрессии… Лёд резко ломается.
(Исията, стихотворение без названия)
#поэзия
С восходом солнца возрастает в душе одно из самых мерзких чувств - ненависть к себе.
Глядя на то, как человек выглядит, какова его жизнь и внутренняя сила, какая у него судьба, мы осознаем, что ничего не понимаем в самих себе.
Больно ли от этого? Видимо, да.
Если это та боль, то мы не знаем, к чему идём, для чего и зачем.
Сколько бы на нашем пути ни было препятствий, мы верим, что радость - это лишь пустая, но громогласная дурь, выбивающая нас из колеи.
Какое количество в долях ненависти в себе хранит человек? Живущая в нас правда создает из нас монстров - бесчувственных и жадных до чужого счастья и до собственного горя.
Разум собственной ничтожности твердит оставить эти мысли, но в сознании раз за разом всплывает одна и та же картинка: мрак, в центре которого стоит человек, окруженный посыльными ненависти и презрения к себе…
———
Злость, агрессия, бокал наполняется снова.
Этими репрессиями тело в лёд на века замуровано.
Колкости, тон повышенный рвётся из горла.
Самооценка завышенная вновь падает в прорву.
Удары о стену, собственная ненависть возрастает.
Лёд из стакана попадает в вену и тихо тает.
Спички, огонь, тихий шёпот, молящий о помощи.
Крики «Вон» и снова все люди в мире - сволочи.
Звонок, окно разбивает громко ноющий телефон.
Боль снова пронзает голову, клонит в сон.
Порезы - снова, опять. Нотации родных и близких.
Время катится вспять. Кровь до одури склизкая…
Прятки, бегающие глаза, выстроенные границы.
С ними никто никогда не готов ни за что мириться.
Бездна растёт, растут поглощающие всё убытки.
Сладость всю крадёт горечь шоколадной плитки.
Злость, агрессия, бокал постепенно опустошается.
Да ну их к чёрту, репрессии… Лёд резко ломается.
(Исията, стихотворение без названия)
#поэзия
2 мес. назад
Доброго утра Вам, уважаемый читатель!
Дружба - это некое зеркало, в котором отражается собственная душа, отдушина. Где один слушает, а второй слышит. Где один говорит, а второй рассказывает.
В отражении которого среди хороших поступков есть и недостатки.
Где друг подскажет и поможет, а затем посмеется и пойдёт с Вами искать то, чего на самом деле нет.
Однако есть и обратная сторона медали. Где дружба не столь важна, как собственная выгода. Где ценится лишь эгоизм и жесткость мыслей. Где один слушает, а второй лишь говорит. Где нет тождества между положительным и отрицательным.
Это не то, что называют дружбой. Это то, что называют потерянностью.
В данном случае друг пойдёт лишь за своими мечтами, но оборачиваться вслед не будет. Где Вам остается лишь свернуть и не мешать ему обозревать горизонты.
И каким же образом стоит озаглавить эту дружбу? «Закрыв глаза, я утопаю»? Или «Утопаю я, закрыв глаза»?
К чему приведет такой регресс, абсолютно неизвестно. Ведь дружба для каждого человека своя. Цельная или половинная. Мирная или жестокая.
Решать лишь Вам, читатель, поскольку Ваша дружба есть то, чего нет ни у кого.
———
Розы вянут, пионы гибнут -
Такова уж суть всех цветов.
Буду кричать, пока не охрипну,
Что нет на свете прекраснее
Асфоделий кустов.
Вот запах букет георгин,
Лилии свой несут аромат.
Я - простой арлекин,
Несущий тебе свою философию,
Словно Сократ.
Нет на свете токсичнее яда,
Чем в тебе, дорогой Асфодель.
На пути у других ты - преграда,
На моём - искусство,
Что создал Рафаэль.
Что другим покажется мерзким,
Для меня превратится в картину.
Я готова ответить им дерзко,
О том, что в моём мирке
Ты предстанешь ярким рубином.
Все мы злые и алчные,
Но я знаю одно:
Нет тебя мне прекраснее,
Даже если и быть нам с тобою
Не суждено.
Пусть когда-то завянешь ты,
Но я буду ложиться
В ту землицу, где мы
Должны когда-то вновь вместе
Переродиться.
Пусть ты и можешь погибнуть,
Лепестки пусть начнут осыпаться.
Помни: стану кричать, пока не охрипну,
Вечно будем с тобой в одной земле
Просыпаться.
Ты для меня колыбель.
Я тебя одарю небом синим.
Пусть умру я, поверь:
Буду навечно твоею милою.
Я люблю тебя, Асфодель!
(Исията, «Посвящается…») #поэзия
Дружба - это некое зеркало, в котором отражается собственная душа, отдушина. Где один слушает, а второй слышит. Где один говорит, а второй рассказывает.
В отражении которого среди хороших поступков есть и недостатки.
Где друг подскажет и поможет, а затем посмеется и пойдёт с Вами искать то, чего на самом деле нет.
Однако есть и обратная сторона медали. Где дружба не столь важна, как собственная выгода. Где ценится лишь эгоизм и жесткость мыслей. Где один слушает, а второй лишь говорит. Где нет тождества между положительным и отрицательным.
Это не то, что называют дружбой. Это то, что называют потерянностью.
В данном случае друг пойдёт лишь за своими мечтами, но оборачиваться вслед не будет. Где Вам остается лишь свернуть и не мешать ему обозревать горизонты.
И каким же образом стоит озаглавить эту дружбу? «Закрыв глаза, я утопаю»? Или «Утопаю я, закрыв глаза»?
К чему приведет такой регресс, абсолютно неизвестно. Ведь дружба для каждого человека своя. Цельная или половинная. Мирная или жестокая.
Решать лишь Вам, читатель, поскольку Ваша дружба есть то, чего нет ни у кого.
———
Розы вянут, пионы гибнут -
Такова уж суть всех цветов.
Буду кричать, пока не охрипну,
Что нет на свете прекраснее
Асфоделий кустов.
Вот запах букет георгин,
Лилии свой несут аромат.
Я - простой арлекин,
Несущий тебе свою философию,
Словно Сократ.
Нет на свете токсичнее яда,
Чем в тебе, дорогой Асфодель.
На пути у других ты - преграда,
На моём - искусство,
Что создал Рафаэль.
Что другим покажется мерзким,
Для меня превратится в картину.
Я готова ответить им дерзко,
О том, что в моём мирке
Ты предстанешь ярким рубином.
Все мы злые и алчные,
Но я знаю одно:
Нет тебя мне прекраснее,
Даже если и быть нам с тобою
Не суждено.
Пусть когда-то завянешь ты,
Но я буду ложиться
В ту землицу, где мы
Должны когда-то вновь вместе
Переродиться.
Пусть ты и можешь погибнуть,
Лепестки пусть начнут осыпаться.
Помни: стану кричать, пока не охрипну,
Вечно будем с тобой в одной земле
Просыпаться.
Ты для меня колыбель.
Я тебя одарю небом синим.
Пусть умру я, поверь:
Буду навечно твоею милою.
Я люблю тебя, Асфодель!
(Исията, «Посвящается…») #поэзия
2 мес. назад
Доброй ночи или же уже утра Вам, уважаемый читатель!
Ночь обещала быть длинной и… Дикой? Ссоры, возникающие в голове между одной и другой мыслью, стали посещать бедолагу довольно часто. Давящее чувство вины и неупокоя нещадно тянули приверженцев спокойствия и стойкости вниз, к самому Аиду, выжидающему уже давно.
В чем сила человеческая? В воле или в характере? В безудержной борьбе за правду жизни? Или за пустые обещания всё исправить, обернуть время вспять и превратить существование в волшебную сказку? Сила человека ведь состоит в том, чтобы помочь себе, удержать на плаву… Али нет?
Ночь обещала быть беспощадной и гнусной. И не солгала… Сделала все на высшем уровне.
Все эти мысли, роящиеся огромной кучей, бьющие по и так неживому месту, как бы добивая, делали больнее с каждым днём.
И вот наступила очередная ночь (или, в конце концов, утро), где нет места душевному равновесию и мирному сну.
Что бы ни случилось, ночь обещала быть.
———
Без души в царстве мёртвых
Живётся уныло.
Без желания дотянуться до звёзд,
Увы, хорошо.
Что-то чугунную голову
Мыслью накрыло.
В подобии холода иль тепла
Не чувствуешь ничего.
Аид прикоснётся так томно
К щеке окровавленной.
Умершие души в смятении
Рассмеются.
К мосту меж пустыми мирами
Разваленному,
Не знаешь, когда эти души
Сойдутся.
Возьмутся за руки они,
Неживые.
И слёзы опустятся мирно
В речную тишь.
Завоют проклятые звери
Лесные.
А ты непокорно в покоях
Не спишь.
Проглянет из-за балдахина
Тусклый свет.
Уныло к кровати подойдёт
Тощая нимфа.
В царстве ударит в голову
Звон сует.
Аид ухмыльнётся тебе,
Слушая мифы.
Отправятся с брега души
В анабасис.
Бог мертвечины окрасит кровью
Море.
Померещится в темноте
Исчезающий оазис.
А в нём твоё тело сжигают
В горе.
Упадок, гротеск, кровь и слёзы
В суе.
Тебя вспомнят мёртвые
И живые.
Созвучны со стонами арфы
Звенящие струи.
В царстве мёртвые души голые
И нагие.
(Исията, «Мысль Аида»)
#поэзия
Ночь обещала быть длинной и… Дикой? Ссоры, возникающие в голове между одной и другой мыслью, стали посещать бедолагу довольно часто. Давящее чувство вины и неупокоя нещадно тянули приверженцев спокойствия и стойкости вниз, к самому Аиду, выжидающему уже давно.
В чем сила человеческая? В воле или в характере? В безудержной борьбе за правду жизни? Или за пустые обещания всё исправить, обернуть время вспять и превратить существование в волшебную сказку? Сила человека ведь состоит в том, чтобы помочь себе, удержать на плаву… Али нет?
Ночь обещала быть беспощадной и гнусной. И не солгала… Сделала все на высшем уровне.
Все эти мысли, роящиеся огромной кучей, бьющие по и так неживому месту, как бы добивая, делали больнее с каждым днём.
И вот наступила очередная ночь (или, в конце концов, утро), где нет места душевному равновесию и мирному сну.
Что бы ни случилось, ночь обещала быть.
———
Без души в царстве мёртвых
Живётся уныло.
Без желания дотянуться до звёзд,
Увы, хорошо.
Что-то чугунную голову
Мыслью накрыло.
В подобии холода иль тепла
Не чувствуешь ничего.
Аид прикоснётся так томно
К щеке окровавленной.
Умершие души в смятении
Рассмеются.
К мосту меж пустыми мирами
Разваленному,
Не знаешь, когда эти души
Сойдутся.
Возьмутся за руки они,
Неживые.
И слёзы опустятся мирно
В речную тишь.
Завоют проклятые звери
Лесные.
А ты непокорно в покоях
Не спишь.
Проглянет из-за балдахина
Тусклый свет.
Уныло к кровати подойдёт
Тощая нимфа.
В царстве ударит в голову
Звон сует.
Аид ухмыльнётся тебе,
Слушая мифы.
Отправятся с брега души
В анабасис.
Бог мертвечины окрасит кровью
Море.
Померещится в темноте
Исчезающий оазис.
А в нём твоё тело сжигают
В горе.
Упадок, гротеск, кровь и слёзы
В суе.
Тебя вспомнят мёртвые
И живые.
Созвучны со стонами арфы
Звенящие струи.
В царстве мёртвые души голые
И нагие.
(Исията, «Мысль Аида»)
#поэзия
2 мес. назад
Доброй ночи Вам, уважаемый читатель!
Сегодня на одностороннем обсуждении возникает один интересующий вопрос: проблема неприглядности того, что мы делаем и как это скажется на будущем.
Как часто мы открываем утром глаза, но видим лишь недостатки во всем, чего не так давно коснулась наша рука. Как часто мы рвем последние остатки былой гордости и смотрим в глаза тому, что нас беспокоит в самом себе.
Наша человеческая натура жаждет услышать ту новость, которая обрадует на всю оставшуюся жизнь, - мы не зря стараемся.
С чего вообще человекоподобное существо, родившееся в первобытную эпоху, решило, что ему необходимо что-то сделать для своего будущего. Чтобы выжить?
Тогда для чего каждый из нас стремится к чему-то, если основная цель любого мирянина состоит в выживании?
Кто придумал нашу жизнь и есть ли хоть малый кусочек того плана, где прописано всё: от того, как мы открываем глаза утром, и заканчивая тем, где мы закрываем их, встречая новую пору глубокой ночи?
А теперь закройте глаза, читатель, и подумайте над тем, что невозможно, закрыв глаза, сразу уйти в небытие. Ведь невозможно под покровом ночи не задумать о грядущем…
———
Под куполом неба, над уровнем крыши
Лечу, разлетаясь на сотни осколков,
И как не старалась подняться бы выше,
Одно в голове лишь: «Насколько же это всё долго».
Толчок со спины, однако держатся ноги,
Ватные и синие, скованные высотой.
По пальцам тянутся болезненные ожоги,
Наверное, оставшиеся мерзким шрамом не впервой.
Нервы на пределе, горлу нужно кричать,
Сигарета тлеет, бутылка уже пустая.
Позор - пустые обещания себе завещать,
Что всё пройдёт. «Мне хорошо», - другим я повторяю.
Лестница скользкая, тело не двигается,
Выхода нет, лишь пустота осталась.
Как же много выходов с крыши высится,
Но нет ни одного из тех, откуда б я здесь оказалась.
Паршиво на душе, льёт, словно из ведра.
Осталось сделать только один шаг,
И разлетится в прах эта недобрая игра,
Но смелость мне сегодня самый близкий враг.
(Исията, стихотворение без названия) #поэзия
Сегодня на одностороннем обсуждении возникает один интересующий вопрос: проблема неприглядности того, что мы делаем и как это скажется на будущем.
Как часто мы открываем утром глаза, но видим лишь недостатки во всем, чего не так давно коснулась наша рука. Как часто мы рвем последние остатки былой гордости и смотрим в глаза тому, что нас беспокоит в самом себе.
Наша человеческая натура жаждет услышать ту новость, которая обрадует на всю оставшуюся жизнь, - мы не зря стараемся.
С чего вообще человекоподобное существо, родившееся в первобытную эпоху, решило, что ему необходимо что-то сделать для своего будущего. Чтобы выжить?
Тогда для чего каждый из нас стремится к чему-то, если основная цель любого мирянина состоит в выживании?
Кто придумал нашу жизнь и есть ли хоть малый кусочек того плана, где прописано всё: от того, как мы открываем глаза утром, и заканчивая тем, где мы закрываем их, встречая новую пору глубокой ночи?
А теперь закройте глаза, читатель, и подумайте над тем, что невозможно, закрыв глаза, сразу уйти в небытие. Ведь невозможно под покровом ночи не задумать о грядущем…
———
Под куполом неба, над уровнем крыши
Лечу, разлетаясь на сотни осколков,
И как не старалась подняться бы выше,
Одно в голове лишь: «Насколько же это всё долго».
Толчок со спины, однако держатся ноги,
Ватные и синие, скованные высотой.
По пальцам тянутся болезненные ожоги,
Наверное, оставшиеся мерзким шрамом не впервой.
Нервы на пределе, горлу нужно кричать,
Сигарета тлеет, бутылка уже пустая.
Позор - пустые обещания себе завещать,
Что всё пройдёт. «Мне хорошо», - другим я повторяю.
Лестница скользкая, тело не двигается,
Выхода нет, лишь пустота осталась.
Как же много выходов с крыши высится,
Но нет ни одного из тех, откуда б я здесь оказалась.
Паршиво на душе, льёт, словно из ведра.
Осталось сделать только один шаг,
И разлетится в прах эта недобрая игра,
Но смелость мне сегодня самый близкий враг.
(Исията, стихотворение без названия) #поэзия
2 мес. назад
Добрый день Вам, уважаемый читатель!
Видите ли Вы себя в зеркало? Да. Однако как Вы выглядите на самом деле?..
Такова особенность (или унижение) людей, что никому не по силам заглянуть извне от себя, на свою наружность, взглянуть на себя со стороны.
Людям часто говорят о тоскливом или счастливом выражении лица, однако как именно в этот момент выглядят их глаза и душа, лицо и тело.
Человек видит себя в особенные моменты на фотоснимках. Однако фотографии имеют свойство искажать то, что действительно происходит.
Мы видим здание, его стены и двери, окна на снимке. Но фотография создает лишь иллюзию того, что есть на самом деле. Тогда как же выглядит то здание, которое мы никогда не видели своими глазами? Так и с нами, людьми. Мы - лишь иллюзия того, что о нас говорят, потому как увидеть себя совершенно не можем.
Иллюзионисты мы, не правда ли, читатель?
Хотелось бы Вам узнать, как Вы выглядите снаружи своего тела, и сопоставить с тем, что о Вас говорят другие?
———
Созерцая в раздумьях, касаясь темных волос,
Нервы себе щекочу, наблюдаю себя в воде.
Забился в мысли мои старый, избитый вопрос:
«Как я вижу себя извне?»
Ведь человеку совсем не по силам себя увидеть,
Наблюдать за собой отдаленно он же не может.
Сидя у воды, глядя сквозь себя, словно провидец,
Вопрос этот душу тревожит.
Немыслимо засыпать, не замечая того, как часто
Мы просыпаемся полны в поту, увидев кошмар.
Незнание, как выглядит из стороны несчастье,
Бросает то в холод, то в жар.
Смотря на своё волнистое отражение грустно,
Размышляю о том, как предстаю пред другими.
В мыслях вулкан, однако лавы и нет, - пуст он.
Вопросы кажутся мне чужими.
Горб мой и спина кривая кажутся мне родными,
Взгляд пустой и лицо отчуждённое пахнут мною.
Только кто же такая и как же звучит моё имя -
Вот, что давит на разум отныне.
Пронзая себя, глядя в тревожную зыбь морскую,
Мучаю себя терзаньями, кем прихожусь в жизни.
И мысли тянутся глубже, создавая толпу большую,
Собираясь в единую призму.
Холодно утром, жарко вечером в этом коконе.
От ночи к ночи задаю себе тревожный вопрос:
«Как меня видят другие сквозь кровь и ожоги?»
И тлею от холода в жаркий мороз.
(Исията «Иллюзия самого себя») #поэзия
Видите ли Вы себя в зеркало? Да. Однако как Вы выглядите на самом деле?..
Такова особенность (или унижение) людей, что никому не по силам заглянуть извне от себя, на свою наружность, взглянуть на себя со стороны.
Людям часто говорят о тоскливом или счастливом выражении лица, однако как именно в этот момент выглядят их глаза и душа, лицо и тело.
Человек видит себя в особенные моменты на фотоснимках. Однако фотографии имеют свойство искажать то, что действительно происходит.
Мы видим здание, его стены и двери, окна на снимке. Но фотография создает лишь иллюзию того, что есть на самом деле. Тогда как же выглядит то здание, которое мы никогда не видели своими глазами? Так и с нами, людьми. Мы - лишь иллюзия того, что о нас говорят, потому как увидеть себя совершенно не можем.
Иллюзионисты мы, не правда ли, читатель?
Хотелось бы Вам узнать, как Вы выглядите снаружи своего тела, и сопоставить с тем, что о Вас говорят другие?
———
Созерцая в раздумьях, касаясь темных волос,
Нервы себе щекочу, наблюдаю себя в воде.
Забился в мысли мои старый, избитый вопрос:
«Как я вижу себя извне?»
Ведь человеку совсем не по силам себя увидеть,
Наблюдать за собой отдаленно он же не может.
Сидя у воды, глядя сквозь себя, словно провидец,
Вопрос этот душу тревожит.
Немыслимо засыпать, не замечая того, как часто
Мы просыпаемся полны в поту, увидев кошмар.
Незнание, как выглядит из стороны несчастье,
Бросает то в холод, то в жар.
Смотря на своё волнистое отражение грустно,
Размышляю о том, как предстаю пред другими.
В мыслях вулкан, однако лавы и нет, - пуст он.
Вопросы кажутся мне чужими.
Горб мой и спина кривая кажутся мне родными,
Взгляд пустой и лицо отчуждённое пахнут мною.
Только кто же такая и как же звучит моё имя -
Вот, что давит на разум отныне.
Пронзая себя, глядя в тревожную зыбь морскую,
Мучаю себя терзаньями, кем прихожусь в жизни.
И мысли тянутся глубже, создавая толпу большую,
Собираясь в единую призму.
Холодно утром, жарко вечером в этом коконе.
От ночи к ночи задаю себе тревожный вопрос:
«Как меня видят другие сквозь кровь и ожоги?»
И тлею от холода в жаркий мороз.
(Исията «Иллюзия самого себя») #поэзия
3 мес. назад
Добрый день Вам, уважаемый читатель!
Навязчивость. Грубое, обволакивающее странной и непонятной оболочкой слово. Слово, терзающее душу, насыщающееся человеческой болью и страхом.
Навязчивость часто вызывает ощущение гнусавости, гиблости, одурманивает тревогой и печалью. Что известно лишь себе, становится явью для всех. Ненароком - нет, совершенно нет. Случайно, по стечению обстоятельств, мысли отражаются на лице человека моментально, превращая его в развернутую, покоцанную книгу.
Человек навязывает себе себя и свою боль, тянет на дно то, к чему не пришёл бы никогда. Навязчивость мыслей ломает и кромсает душу на маленькие части, которые собрать невозможно. «Что из этого моё счастье?» - задаст себе вопрос человек, а затем навязчивость возьмёт бразды правления на себя, заставит человека усомниться в себе и пасть на колени.
Навязчивость не всегда попытка максимального сближения с другими людьми, иногда навязчивость - это боль собственного сердца и крик своей же души.
———
Словно охредь,
Укутанный гнетущим войлоком.
Шагаю - промокший, гниющий солод.
Впредь
Я не стану твердить, что молод,
Ежели душу корявую треплет холод.
Словно сажа
Питаю собой ростки природы.
Во сне ко мне явится дух свободы.
Саботаж
Запутает выходы или входы.
Я порочный остаток забытой породы.
Словно шельмою,
Коварной и дикой плутовкой,
Обманут я старой, простой вербовкой.
«Ведьма!» -
Крикнет мне голос, дернув бровкой,
Преграждая путь, угрожая ножовкою.
Словно зверем
Нарекли меня в старой байке,
Где-то за лесом поджидает бабайка.
Серые
Худощавые волки - их шайка -
Играют вальс смерти на балалайке.
Словно бедняком
Предстаю со старыми шрамами,
Возвращаюсь сюда с новыми ранами.
Походные
Надеваю ботинки, беру капканы.
Не быть мне нищим - стану гурманом.
Охредь,
Сажа,
Шельма,
Зверь
И бедняк превратили чрево мрака в незримый костяк.
«Лучше притворно стать ангелом!» -
Закричат со сторон, махая факелами.
Посмотрят они и плюнут в меня вязкой гадостью,
А я ухмыльнусь и скажу:
«Лучше быть блядью, чем заниматься наигранной святостью!»
(Исията «Охредь, сажа, шельма, зверь и бедняк»)
#поэзия
Навязчивость. Грубое, обволакивающее странной и непонятной оболочкой слово. Слово, терзающее душу, насыщающееся человеческой болью и страхом.
Навязчивость часто вызывает ощущение гнусавости, гиблости, одурманивает тревогой и печалью. Что известно лишь себе, становится явью для всех. Ненароком - нет, совершенно нет. Случайно, по стечению обстоятельств, мысли отражаются на лице человека моментально, превращая его в развернутую, покоцанную книгу.
Человек навязывает себе себя и свою боль, тянет на дно то, к чему не пришёл бы никогда. Навязчивость мыслей ломает и кромсает душу на маленькие части, которые собрать невозможно. «Что из этого моё счастье?» - задаст себе вопрос человек, а затем навязчивость возьмёт бразды правления на себя, заставит человека усомниться в себе и пасть на колени.
Навязчивость не всегда попытка максимального сближения с другими людьми, иногда навязчивость - это боль собственного сердца и крик своей же души.
———
Словно охредь,
Укутанный гнетущим войлоком.
Шагаю - промокший, гниющий солод.
Впредь
Я не стану твердить, что молод,
Ежели душу корявую треплет холод.
Словно сажа
Питаю собой ростки природы.
Во сне ко мне явится дух свободы.
Саботаж
Запутает выходы или входы.
Я порочный остаток забытой породы.
Словно шельмою,
Коварной и дикой плутовкой,
Обманут я старой, простой вербовкой.
«Ведьма!» -
Крикнет мне голос, дернув бровкой,
Преграждая путь, угрожая ножовкою.
Словно зверем
Нарекли меня в старой байке,
Где-то за лесом поджидает бабайка.
Серые
Худощавые волки - их шайка -
Играют вальс смерти на балалайке.
Словно бедняком
Предстаю со старыми шрамами,
Возвращаюсь сюда с новыми ранами.
Походные
Надеваю ботинки, беру капканы.
Не быть мне нищим - стану гурманом.
Охредь,
Сажа,
Шельма,
Зверь
И бедняк превратили чрево мрака в незримый костяк.
«Лучше притворно стать ангелом!» -
Закричат со сторон, махая факелами.
Посмотрят они и плюнут в меня вязкой гадостью,
А я ухмыльнусь и скажу:
«Лучше быть блядью, чем заниматься наигранной святостью!»
(Исията «Охредь, сажа, шельма, зверь и бедняк»)
#поэзия
3 мес. назад
Доброе утро Вам, уважаемый читатель!
Слышите, как в тишине звучит пустота?.. Она окутывает звучанием каждый крошечный уголок, создавая купол своей тихой музыкой. Пустота не поёт - она плачет, но с мелодией. С мелодией хрупкого молчания, которое нарушается любым громким звуком или хлопком.
Знаете, что важнее, читатель? Услышать эту молитву пустоты, открыться ей и прочувствовать, а дальше она сама Вам покориться. Она запоёт Вам песнь, какой и не было ещё на свете.
В тиши пустот замолкают сверчки и кузнечики складывают смычки со скрипками, тихо, внутри себя, подпевая этой тихой мелодии.
За пустотой грядёт звучание тихой арфы, а может и скрипки, а может и… Любой инструмент уповает на тишину и спокойствие. Он завидует тому, что имеет при себе пустота. Каждый пытается повторить, однако только пустота в тишине может петь так, как не сможет никто и никогда.
———
Ноль…
Теряется полностью мыслей контроль.
Раз, два три…
Что происходит? Небо сгорает, взгляни!
Четыре, пять, шесть…
Что там? Земля превращается в жесть.
Семь, восемь, девять…
Стены рассыпаются в мрачной квартире.
Десять…
А десяти не будет - пора мечты развеять.
Девять, восемь, семь…
Нужно перестать бежать от проблем.
Шесть, пять, четыре…
Человек - волк-одиночка в этом мире.
Три, два, раз…
Людская плоть смывается в унитаз.
Ноль…
Народу нужен свой деспотичный король.
Раз, два, три…
Хочешь умереть? Не хочешь. Живи.
Четыре, пять, шесть…
Все проблемы тебе никогда не съесть.
Семь, восемь, девять…
Овцы, увидев волка, от страха не блеют.
И десять…
А десяти снова не будет,
Жить, наверное, плохая идея.
(Исията «Счёты»)
#поэзия
Слышите, как в тишине звучит пустота?.. Она окутывает звучанием каждый крошечный уголок, создавая купол своей тихой музыкой. Пустота не поёт - она плачет, но с мелодией. С мелодией хрупкого молчания, которое нарушается любым громким звуком или хлопком.
Знаете, что важнее, читатель? Услышать эту молитву пустоты, открыться ей и прочувствовать, а дальше она сама Вам покориться. Она запоёт Вам песнь, какой и не было ещё на свете.
В тиши пустот замолкают сверчки и кузнечики складывают смычки со скрипками, тихо, внутри себя, подпевая этой тихой мелодии.
За пустотой грядёт звучание тихой арфы, а может и скрипки, а может и… Любой инструмент уповает на тишину и спокойствие. Он завидует тому, что имеет при себе пустота. Каждый пытается повторить, однако только пустота в тишине может петь так, как не сможет никто и никогда.
———
Ноль…
Теряется полностью мыслей контроль.
Раз, два три…
Что происходит? Небо сгорает, взгляни!
Четыре, пять, шесть…
Что там? Земля превращается в жесть.
Семь, восемь, девять…
Стены рассыпаются в мрачной квартире.
Десять…
А десяти не будет - пора мечты развеять.
Девять, восемь, семь…
Нужно перестать бежать от проблем.
Шесть, пять, четыре…
Человек - волк-одиночка в этом мире.
Три, два, раз…
Людская плоть смывается в унитаз.
Ноль…
Народу нужен свой деспотичный король.
Раз, два, три…
Хочешь умереть? Не хочешь. Живи.
Четыре, пять, шесть…
Все проблемы тебе никогда не съесть.
Семь, восемь, девять…
Овцы, увидев волка, от страха не блеют.
И десять…
А десяти снова не будет,
Жить, наверное, плохая идея.
(Исията «Счёты»)
#поэзия
3 мес. назад
Добрый день Вам, уважаемый читатель!
Человек по натуре своей хищник, пытающийся угнаться за своей добычей - удачей и успехом.
Он рыщет в каждом уголке, обыскивает каждый тайник, пытаясь ухватиться за то единственное, что дано ему в жизни. И это что-то - цель. Бывает, она велика, достигает таких высот, что и узреть ее невозможно, а бывает, что она мала как зерно, но человек всё же к ней идёт напролом.
Но какова цель того, на чем мы хотим поставить крест… Эта будоражащая крупинка, за которую мы хватаемся, как за истинную цель. Мы верно и преданно лжем самим себе, пытаясь смириться с утраченным убеждением. Мы кружимся в вальсе предательства под «Реквием по мечте», забываясь в том, что когда-то мечтали о вершине. О той самой, которую невозможно достичь не поверив в себя.
Верно, поставить крест иногда единственный выход из сложившейся клоаки, засставшей нас врасплох. Подвергнуть опасности то, к чему стремились, или пойти на риск, не оправдав надежды, - что из этого кажется более страшным, дорогой читатель?
———
Ушедших бегло дней не сыщешь в книге будущего,
И оправдать поступки не удастся.
Но голова, увы, уже давным-давно опустится,
Ушам прольётся мантра
О том, что сей мирок гниёт.
О том, что мы - поэты, лишь теряем разум.
Душа уже, наверное, не запоёт,
А жизнь прогонит дешёвую искру сарказма.
Не будет больше слово вдохновлять на подвиги,
И сборник вдруг окажется пустым.
Проснётся заживо закопанной тупая идеология,
Увидев коробок чернильницы худым.
Поэзия уйдёт на задний план,
Перо опустится и больше не испишет лист папируса.
Не запоёт торжественно орган
И буквы, бедолаги, не переживут такого кризиса.
А сигаретный дым заполонит убежище разваленное,
Застынут лёгкие от воздуха.
Заколет от стальных морозов сердце каменное
И заострится кончик обуха.
Пройдут года, словно минуты,
И запоёт нечеловечным голосом пустой папирус,
От стен до стен воздвигнут прутья,
Ведь heu conscienta animi gravis est servitus.
Вновь годы канут в лету быстрым махом перьев,
Остынет пыл надежды в горе.
Останется от ржавых кандалов немного звеньев,
А я иссохну диким морем.
Мои века исчезнут, словно вирус,
На стенах уцелеет извилистая надпись «Глупо».
Но только брошенный, замученный папирус
Поймёт сей гаденький поступок.
(Исията «Пустошь») #поэзия
Человек по натуре своей хищник, пытающийся угнаться за своей добычей - удачей и успехом.
Он рыщет в каждом уголке, обыскивает каждый тайник, пытаясь ухватиться за то единственное, что дано ему в жизни. И это что-то - цель. Бывает, она велика, достигает таких высот, что и узреть ее невозможно, а бывает, что она мала как зерно, но человек всё же к ней идёт напролом.
Но какова цель того, на чем мы хотим поставить крест… Эта будоражащая крупинка, за которую мы хватаемся, как за истинную цель. Мы верно и преданно лжем самим себе, пытаясь смириться с утраченным убеждением. Мы кружимся в вальсе предательства под «Реквием по мечте», забываясь в том, что когда-то мечтали о вершине. О той самой, которую невозможно достичь не поверив в себя.
Верно, поставить крест иногда единственный выход из сложившейся клоаки, засставшей нас врасплох. Подвергнуть опасности то, к чему стремились, или пойти на риск, не оправдав надежды, - что из этого кажется более страшным, дорогой читатель?
———
Ушедших бегло дней не сыщешь в книге будущего,
И оправдать поступки не удастся.
Но голова, увы, уже давным-давно опустится,
Ушам прольётся мантра
О том, что сей мирок гниёт.
О том, что мы - поэты, лишь теряем разум.
Душа уже, наверное, не запоёт,
А жизнь прогонит дешёвую искру сарказма.
Не будет больше слово вдохновлять на подвиги,
И сборник вдруг окажется пустым.
Проснётся заживо закопанной тупая идеология,
Увидев коробок чернильницы худым.
Поэзия уйдёт на задний план,
Перо опустится и больше не испишет лист папируса.
Не запоёт торжественно орган
И буквы, бедолаги, не переживут такого кризиса.
А сигаретный дым заполонит убежище разваленное,
Застынут лёгкие от воздуха.
Заколет от стальных морозов сердце каменное
И заострится кончик обуха.
Пройдут года, словно минуты,
И запоёт нечеловечным голосом пустой папирус,
От стен до стен воздвигнут прутья,
Ведь heu conscienta animi gravis est servitus.
Вновь годы канут в лету быстрым махом перьев,
Остынет пыл надежды в горе.
Останется от ржавых кандалов немного звеньев,
А я иссохну диким морем.
Мои века исчезнут, словно вирус,
На стенах уцелеет извилистая надпись «Глупо».
Но только брошенный, замученный папирус
Поймёт сей гаденький поступок.
(Исията «Пустошь») #поэзия
3 мес. назад
Доброй ночи Вам, дорогой читатель!
Под покровом хмурой ночи раздаются оглушительные удары, которые преподносит нам разум. Находясь в полном сознании, мы задаем себе множество вопросов, к нашему сожалению, бьющих под дых самыми тяжёлыми изречениями.
Так и эта ночь накрыла куполом то, что могли мы себе представить и придумать. Что это: глупые проделки раздумий или предел сумасшествия, грядущего за неспокойными днями?
Изъявлю смелость в том, чтобы задать Вам вопрос, читатель: что такое боль? Раздирающая душу, потрошащая голову и размозжающая череп.
Как Вы могли бы описать такое чувство: человек видит то, о чем не так давно и подумать не мог; человека тянет изнутри невиданной силой к тому, что является совершенно неправильным; непоколебимость человека находится на самом низком уровне шкалы, не досягая этой точки, однако резко и стремительно опускаясь на этот уровень. Что это? Ощущается ли это чувство болью? Обычный ли это вздор или укол в самое сердце?
Доброй ночи, читатель! Надеюсь, Вы лишь спите под эдаким звездным одеялом, а не раздумываете о том, чего не могло и не может быть. Надеюсь, ночью боль не настигает Вас и Вам удается спокойно забыться, предавшись Морфею…
———
Под куполом неба, над уровнем крыши
Лечу, разлетаясь на сотни осколков,
И как не старалась подняться бы выше,
Одно в голове лишь: «Насколько же это всё долго».
Толчок со спины, однако держатся ноги,
Ватные и синие, скованные высотой.
По пальцам тянутся болезненные ожоги,
Наверное, оставшиеся мерзким шрамом не впервой.
Нервы на пределе, горлу нужно кричать,
Сигарета тлеет, бутылка уже пустая.
Позор - пустые обещания себе завещать,
Что всё пройдёт. «Мне хорошо», - другим я повторяю.
Лестница скользкая, тело не двигается,
Выхода нет, лишь пустота осталась.
Как же много выходов с крыши высится,
Но нет ни одного из тех, откуда б я здесь оказалась.
Паршиво на душе, льёт, словно из ведра.
Осталось сделать только один шаг,
И разлетится в прах эта недобрая игра,
Но смелость мне сегодня самый близкий враг.
(Исията, стихотворение без названия) #поэзия
Под покровом хмурой ночи раздаются оглушительные удары, которые преподносит нам разум. Находясь в полном сознании, мы задаем себе множество вопросов, к нашему сожалению, бьющих под дых самыми тяжёлыми изречениями.
Так и эта ночь накрыла куполом то, что могли мы себе представить и придумать. Что это: глупые проделки раздумий или предел сумасшествия, грядущего за неспокойными днями?
Изъявлю смелость в том, чтобы задать Вам вопрос, читатель: что такое боль? Раздирающая душу, потрошащая голову и размозжающая череп.
Как Вы могли бы описать такое чувство: человек видит то, о чем не так давно и подумать не мог; человека тянет изнутри невиданной силой к тому, что является совершенно неправильным; непоколебимость человека находится на самом низком уровне шкалы, не досягая этой точки, однако резко и стремительно опускаясь на этот уровень. Что это? Ощущается ли это чувство болью? Обычный ли это вздор или укол в самое сердце?
Доброй ночи, читатель! Надеюсь, Вы лишь спите под эдаким звездным одеялом, а не раздумываете о том, чего не могло и не может быть. Надеюсь, ночью боль не настигает Вас и Вам удается спокойно забыться, предавшись Морфею…
———
Под куполом неба, над уровнем крыши
Лечу, разлетаясь на сотни осколков,
И как не старалась подняться бы выше,
Одно в голове лишь: «Насколько же это всё долго».
Толчок со спины, однако держатся ноги,
Ватные и синие, скованные высотой.
По пальцам тянутся болезненные ожоги,
Наверное, оставшиеся мерзким шрамом не впервой.
Нервы на пределе, горлу нужно кричать,
Сигарета тлеет, бутылка уже пустая.
Позор - пустые обещания себе завещать,
Что всё пройдёт. «Мне хорошо», - другим я повторяю.
Лестница скользкая, тело не двигается,
Выхода нет, лишь пустота осталась.
Как же много выходов с крыши высится,
Но нет ни одного из тех, откуда б я здесь оказалась.
Паршиво на душе, льёт, словно из ведра.
Осталось сделать только один шаг,
И разлетится в прах эта недобрая игра,
Но смелость мне сегодня самый близкий враг.
(Исията, стихотворение без названия) #поэзия
3 мес. назад
Добрый день Вам, уважаемый читатель!
Сегодня хотелось бы поразмыслить над безумием нашей жизни. Об её увлечённости в неизвестном.
Кто такая она - жизнь? Является ли она человеком или это некое антропоморфное существо с огромными закрученными рогами? Жизнь неосязаема или, наоборот, материальна?
В филологии русского языка слово «жизнь» женского рода. Однако же на самом ли деле это женщина? И если да, то какая она? Статная и величественная или тощая и слабая?
Как Вы думаете, можем ли мы изменить жизнь или же она меняет нас?
По моему мнению, жизнь - это плот, который способен разрушиться, независимо от того, прочный он или нет. Ежели человек осмелиться слишком долго решать свою судьбу, дерево плота просто сгниёт и смягчиться, потопив человека и его хрупкий мир.
А Ваша жизнь, уважаемый читатель, какая она? Это плот или что-то другое? Нечто особенное или обыденное?..
———
Мы проживаем жизнь лишь только раз,
И в этой жизни только мы себя на славу ценим.
Порой мы начинаем собственный рассказ,
Когда за горизонтом нам приоткрывают двери.
Мы верим, что не в силах угодить себе,
И размываем эти горизонты тихим горем.
«Зачем вам жизнь?» - слышим вопрос извне.
«Жизнь - волны, - отвечаем мы. - Жизнь - море!»
И вдруг от страха открываем мы глаза
И слышится вдали пугающая тишь мирская.
Нас начинают бить так, что сгибается лоза,
А мы оглядываемся назад, себя во тьме не узнавая.
Мы убегаем от забот в былую сказку,
Мы создаём себе гуляющий, шальной мотив,
Но эта жизнь не разбавляет засыхающую краску,
Не умаляет сути траурной наш лживый миф.
Мы падаем на землю, голову закрыв
От раздробляющего мир хрустальный горя.
Мы поднимаемся с колен, от боли адской взвыв,
И плачем, потерявшись в собственных покоях.
Вздымая в небо помрачневшие глаза,
Мы видим тьму, борющуюся с мнимым светом,
А леденящие нам душу, прожигающие холода
Ломают жизнь банальным и исписанным сюжетом.
Глаза мы закрываем, снова просыпаясь,
Борясь с желанием покинуть эту глупую игру.
Желаем видеть жизнь мы, во все зубы улыбаясь,
Даже когда вокруг переживаем только тьму.
Желание увидеть в жизни праздник
Бьёт в голову и будит от излюбленного сна.
Когда нам скажут: «Жизнь - это не басня…»,
Мы, потерявши страх, ответим: «Жизнь одна!».
(Исията, стихотворение без названия)
#поэзия
Сегодня хотелось бы поразмыслить над безумием нашей жизни. Об её увлечённости в неизвестном.
Кто такая она - жизнь? Является ли она человеком или это некое антропоморфное существо с огромными закрученными рогами? Жизнь неосязаема или, наоборот, материальна?
В филологии русского языка слово «жизнь» женского рода. Однако же на самом ли деле это женщина? И если да, то какая она? Статная и величественная или тощая и слабая?
Как Вы думаете, можем ли мы изменить жизнь или же она меняет нас?
По моему мнению, жизнь - это плот, который способен разрушиться, независимо от того, прочный он или нет. Ежели человек осмелиться слишком долго решать свою судьбу, дерево плота просто сгниёт и смягчиться, потопив человека и его хрупкий мир.
А Ваша жизнь, уважаемый читатель, какая она? Это плот или что-то другое? Нечто особенное или обыденное?..
———
Мы проживаем жизнь лишь только раз,
И в этой жизни только мы себя на славу ценим.
Порой мы начинаем собственный рассказ,
Когда за горизонтом нам приоткрывают двери.
Мы верим, что не в силах угодить себе,
И размываем эти горизонты тихим горем.
«Зачем вам жизнь?» - слышим вопрос извне.
«Жизнь - волны, - отвечаем мы. - Жизнь - море!»
И вдруг от страха открываем мы глаза
И слышится вдали пугающая тишь мирская.
Нас начинают бить так, что сгибается лоза,
А мы оглядываемся назад, себя во тьме не узнавая.
Мы убегаем от забот в былую сказку,
Мы создаём себе гуляющий, шальной мотив,
Но эта жизнь не разбавляет засыхающую краску,
Не умаляет сути траурной наш лживый миф.
Мы падаем на землю, голову закрыв
От раздробляющего мир хрустальный горя.
Мы поднимаемся с колен, от боли адской взвыв,
И плачем, потерявшись в собственных покоях.
Вздымая в небо помрачневшие глаза,
Мы видим тьму, борющуюся с мнимым светом,
А леденящие нам душу, прожигающие холода
Ломают жизнь банальным и исписанным сюжетом.
Глаза мы закрываем, снова просыпаясь,
Борясь с желанием покинуть эту глупую игру.
Желаем видеть жизнь мы, во все зубы улыбаясь,
Даже когда вокруг переживаем только тьму.
Желание увидеть в жизни праздник
Бьёт в голову и будит от излюбленного сна.
Когда нам скажут: «Жизнь - это не басня…»,
Мы, потерявши страх, ответим: «Жизнь одна!».
(Исията, стихотворение без названия)
#поэзия
3 мес. назад
Добрый вечер, уважаемый читатель!
Приходилось ли Вам задумываться о том, почему запретный плод сладок? А затем приходила ли Вам мысль в голову, почему любовь и есть тот самый запретный плод?
Человек свободен любить, кого сам же пожелает. Но так ли это?
Свободен ли он в своих мыслях и мечтах? Способен ли человек пойти на поводу у чувств, прислушавшись к ним, а не к разуму?
Есть ли хотя бы шанс того, что плод, который человеку удастся вкусить, перестанет иметь статус «запретный»?
Осмелюсь задать ещё один вопрос, дорогой читатель: способен ли человек ошибочно мыслить или же это всё проделки наших мечтаний? Мысли - это ведь часто нечто алогичное, что не поддаётся ни одному научному исследованию. Так что, способны ли Вы ошибаться в своих размышлениях или на это влияет что-то извне?
Луна сегодня красивая, дорогой читатель… Но так ли она красива изнутри, каким светом выделяется снаружи?
———
Его неживой взгляд обращён к тебе,
Его кривые ноги словно движутся по воде,
Его сутулая спина от усталости плачет,
Его горькая жизнь такая из-за тебя,
Но тем паче
Он не хочет есть и не думает спать,
Больно плетью бьёт роковая печать.
Ты отпрянешь всем телом подальше,
А улыбка всё больше лживая и наигранная
От фальши.
Он устанет плакать, перестанет думать,
Его голова, словно камень, что твердит без умолку:
«Не смей, не тронь!» или же «Нет, дотронься…»
А ты не жалеешь его и изо дня в день над ним
Звонко смеёшься.
Он коснуться хочет, но не смеет этого.
Он завыть хочет песню, тебе воспетую.
Его голос срывается, он «здоровым» гибнет,
А ты продолжаешь смеяться, не слыша издали
Ни единого всхлипа.
Ты ничего не боишься и его не видишь,
Он стоит на надгорье, у водопада ниши.
А на сердце загнившем кровавый рубец,
Ведь влюбился отчаянно в живую смертную
Безнадёжный мертвец.
(Исията «Легенда живого мёртвого»)
#поэзия
Приходилось ли Вам задумываться о том, почему запретный плод сладок? А затем приходила ли Вам мысль в голову, почему любовь и есть тот самый запретный плод?
Человек свободен любить, кого сам же пожелает. Но так ли это?
Свободен ли он в своих мыслях и мечтах? Способен ли человек пойти на поводу у чувств, прислушавшись к ним, а не к разуму?
Есть ли хотя бы шанс того, что плод, который человеку удастся вкусить, перестанет иметь статус «запретный»?
Осмелюсь задать ещё один вопрос, дорогой читатель: способен ли человек ошибочно мыслить или же это всё проделки наших мечтаний? Мысли - это ведь часто нечто алогичное, что не поддаётся ни одному научному исследованию. Так что, способны ли Вы ошибаться в своих размышлениях или на это влияет что-то извне?
Луна сегодня красивая, дорогой читатель… Но так ли она красива изнутри, каким светом выделяется снаружи?
———
Его неживой взгляд обращён к тебе,
Его кривые ноги словно движутся по воде,
Его сутулая спина от усталости плачет,
Его горькая жизнь такая из-за тебя,
Но тем паче
Он не хочет есть и не думает спать,
Больно плетью бьёт роковая печать.
Ты отпрянешь всем телом подальше,
А улыбка всё больше лживая и наигранная
От фальши.
Он устанет плакать, перестанет думать,
Его голова, словно камень, что твердит без умолку:
«Не смей, не тронь!» или же «Нет, дотронься…»
А ты не жалеешь его и изо дня в день над ним
Звонко смеёшься.
Он коснуться хочет, но не смеет этого.
Он завыть хочет песню, тебе воспетую.
Его голос срывается, он «здоровым» гибнет,
А ты продолжаешь смеяться, не слыша издали
Ни единого всхлипа.
Ты ничего не боишься и его не видишь,
Он стоит на надгорье, у водопада ниши.
А на сердце загнившем кровавый рубец,
Ведь влюбился отчаянно в живую смертную
Безнадёжный мертвец.
(Исията «Легенда живого мёртвого»)
#поэзия
4 мес. назад
Доброй ночи Вам, уважаемый читатель!
Эмоции накрывают людей незамедлительно. Они кусают их за самые душетрепещущие места. Не дают выбраться из капкана. Ломают. Бьют. Калечат.
Человек остаётся в оболочке, где нет места для воздуха и жизни. Он обрастает эмоциями, тянется сорвать, однако шипы, вырастающие так же внезапно, врезаются в кожу, проталкивают остриё глубже, дабы задеть то, что уже «не дышит».
Люди задыхаются от этих эмоций, бьются в панике и тянутся выше, но оказываются лишь там, куда их поглощают эти эмоции.
Мысли и чувства - вещи страшные, странные, пугающие. Словно Мариинская впадина, которая с поверхности видна лишь как пустота - неизвестное. Настолько угнетающие людской род, что даже улыбка, которая должна освещать путь, становится лишь ослепляющим фактором, побуждающим человека заблудиться в себе. Не найти выход. Задохнуться. Провалиться в бездну.
Уважаемый читатель, согласны ли Вы со мной? Насколько сильно бьют Вас эмоции? Какое количество слёз окропляют собой то, что выстраивалось, разрушалось, а потом собиралось по крупицам годами?
Подумайте, дорогой читатель, следующим днём. Поговорите с собой и эмоциями.
———
Шум во мраке звенит трещётками,
Холод улиц терзает душу мне.
Я иду разбитый по грязным улицам,
От штурма тревог разрушенным.
Старый дуб в середине площади
Стоит, изогнутый косо и криво.
Я иду больной и худою лошадью,
В глазах сверкает огниво.
Сыпется грязный дождь на голову,
Обезвоженную грубыми мыслями.
Я иду. Мне ни жарко, ни холодно,
Наполнена голова смыслами.
Золотом грешным над мною кружится,
Крушится время потерянное.
Я иду, и сужаются медленно улицы,
Забытые богом и тем самым временем.
Куст шиповника покрывается инеем,
На улице стоит жара 33.
Я иду, а губы излишне синие.
Холод тушит раздирающие костры.
Палят пушки краскою темной,
Что в палитре совсем иссохла.
Я иду. Растворяюсь меж дубом и кленом,
На коих листва да и сдохла.
Срываются в болезненном хрипе
Стаи бродячих псов раненых.
Я иду и чувствую запах клубники
От дворов, в сигаретах пропаленных.
Я иду, но не слышу шум,
Я иду, в голове сотни дум.
Я иду, подо мною все падает.
Я иду, мысли проматывают
Старую, потрепанную пластинку,
Ботинки ломают дуба тростинку.
На этих улицах пусто - больше я сюда не приду,
Однако я всё иду, и иду, иду.
(Исията, стихотворение без названия)
#поэзия
Эмоции накрывают людей незамедлительно. Они кусают их за самые душетрепещущие места. Не дают выбраться из капкана. Ломают. Бьют. Калечат.
Человек остаётся в оболочке, где нет места для воздуха и жизни. Он обрастает эмоциями, тянется сорвать, однако шипы, вырастающие так же внезапно, врезаются в кожу, проталкивают остриё глубже, дабы задеть то, что уже «не дышит».
Люди задыхаются от этих эмоций, бьются в панике и тянутся выше, но оказываются лишь там, куда их поглощают эти эмоции.
Мысли и чувства - вещи страшные, странные, пугающие. Словно Мариинская впадина, которая с поверхности видна лишь как пустота - неизвестное. Настолько угнетающие людской род, что даже улыбка, которая должна освещать путь, становится лишь ослепляющим фактором, побуждающим человека заблудиться в себе. Не найти выход. Задохнуться. Провалиться в бездну.
Уважаемый читатель, согласны ли Вы со мной? Насколько сильно бьют Вас эмоции? Какое количество слёз окропляют собой то, что выстраивалось, разрушалось, а потом собиралось по крупицам годами?
Подумайте, дорогой читатель, следующим днём. Поговорите с собой и эмоциями.
———
Шум во мраке звенит трещётками,
Холод улиц терзает душу мне.
Я иду разбитый по грязным улицам,
От штурма тревог разрушенным.
Старый дуб в середине площади
Стоит, изогнутый косо и криво.
Я иду больной и худою лошадью,
В глазах сверкает огниво.
Сыпется грязный дождь на голову,
Обезвоженную грубыми мыслями.
Я иду. Мне ни жарко, ни холодно,
Наполнена голова смыслами.
Золотом грешным над мною кружится,
Крушится время потерянное.
Я иду, и сужаются медленно улицы,
Забытые богом и тем самым временем.
Куст шиповника покрывается инеем,
На улице стоит жара 33.
Я иду, а губы излишне синие.
Холод тушит раздирающие костры.
Палят пушки краскою темной,
Что в палитре совсем иссохла.
Я иду. Растворяюсь меж дубом и кленом,
На коих листва да и сдохла.
Срываются в болезненном хрипе
Стаи бродячих псов раненых.
Я иду и чувствую запах клубники
От дворов, в сигаретах пропаленных.
Я иду, но не слышу шум,
Я иду, в голове сотни дум.
Я иду, подо мною все падает.
Я иду, мысли проматывают
Старую, потрепанную пластинку,
Ботинки ломают дуба тростинку.
На этих улицах пусто - больше я сюда не приду,
Однако я всё иду, и иду, иду.
(Исията, стихотворение без названия)
#поэзия
4 мес. назад
Добрый вечер Вам, уважаемый читатель!
Вечер, приближающий глубокую тьму, дарит шанс подумать о новом, свежем и великом, что тревожит уже давно, возможно - всю жизнь.
Подумайте, читатель, о том, чего не может сказать Вам жизнь. Сделайте выбор между тем, стоит ли Вам знать правду, и тем, чтобы окунуться во мрак тревожной ночи.
Уважаемый читатель, Вы решаете свою судьбу, только Вы Дельфийский оракул своего рока, посему подумайте над тем, чего Вы хотите, каковы Ваши потребности в желаемом, решите, сделайте выбор.
Постройте дом своего счастья! Излучайте добро! Будьте светом во мраке ночи!
Спасибо Вам, читатель! Доброй ночи!
———
Улетая на самолёте,
Не забудь попрощаться с родными.
Не забудь, вспоминая о смерти,
Разобраться со всеми живыми.
Не забудь: все чужие
Не стоят и сказанного слова тобой,
Но все твои родные
Желают унести твоё горе с собой.
Хочешь плакать, реви
Океанами, реками или прудами.
Хочешь дальше идти, рвись
И рви пруты изрезанными руками.
Голову держи только прямо,
Не опускай, а сам не дрожи.
Будь ты гордым или упрямым,
Мысли свои при себе держи.
Будь ты мечтательным сказочником,
Радугу нарисуй,
Длинную, крепкую, красочную
И иди по цветам, рискуй.
Будь ты бдительным реалистом,
Озирайся по сторонам,
Оценивай «стандарты на фресках»
И не верь на первый взгляд милым глазам.
Люди бывают гнусными,
Бывают трусливыми и простыми.
Люди бывают скучными,
Бывают весёлыми и открытыми.
Ставь своё «я» в почёт,
Выбирай дорогу лучшую, но не забудь,
Что, заходя в самолёт,
Стоит протоптать себе путь.
(Исията «Путешествие по жизни»)
#поэзия
Вечер, приближающий глубокую тьму, дарит шанс подумать о новом, свежем и великом, что тревожит уже давно, возможно - всю жизнь.
Подумайте, читатель, о том, чего не может сказать Вам жизнь. Сделайте выбор между тем, стоит ли Вам знать правду, и тем, чтобы окунуться во мрак тревожной ночи.
Уважаемый читатель, Вы решаете свою судьбу, только Вы Дельфийский оракул своего рока, посему подумайте над тем, чего Вы хотите, каковы Ваши потребности в желаемом, решите, сделайте выбор.
Постройте дом своего счастья! Излучайте добро! Будьте светом во мраке ночи!
Спасибо Вам, читатель! Доброй ночи!
———
Улетая на самолёте,
Не забудь попрощаться с родными.
Не забудь, вспоминая о смерти,
Разобраться со всеми живыми.
Не забудь: все чужие
Не стоят и сказанного слова тобой,
Но все твои родные
Желают унести твоё горе с собой.
Хочешь плакать, реви
Океанами, реками или прудами.
Хочешь дальше идти, рвись
И рви пруты изрезанными руками.
Голову держи только прямо,
Не опускай, а сам не дрожи.
Будь ты гордым или упрямым,
Мысли свои при себе держи.
Будь ты мечтательным сказочником,
Радугу нарисуй,
Длинную, крепкую, красочную
И иди по цветам, рискуй.
Будь ты бдительным реалистом,
Озирайся по сторонам,
Оценивай «стандарты на фресках»
И не верь на первый взгляд милым глазам.
Люди бывают гнусными,
Бывают трусливыми и простыми.
Люди бывают скучными,
Бывают весёлыми и открытыми.
Ставь своё «я» в почёт,
Выбирай дорогу лучшую, но не забудь,
Что, заходя в самолёт,
Стоит протоптать себе путь.
(Исията «Путешествие по жизни»)
#поэзия
4 мес. назад
Доброй ночи Вам, уважаемый читатель!
Спешу задать душетрепещущий вопрос, который прозвучит так: как для Вас ощущается ночь?
Холодная ли она, словно айсберг в Атлантическом океане? Вы бьётесь об него и суть раскалывается на двое, раскрывая глаза на правду.
Загадочная и необъятна? Та ночь, во мраке которой Вы ощущаете покой, умиротворение и душевность.
Мечтательная и радужная. В ней Вы видите сны - сочные, как ломтик арбуза, завораживающие взор, устремляющие Вас к живому.
Жестокая и сковывающая? Ночь ужаса и дикого страха перед неизвестным, леденящая душу оковами, связывающими Ваше тело с морозной постелью.
Дорогой читатель, какая она - эта ночь - лишь для Вас? Подумайте об этом и ответьте себе на вопрос: сумеете ли Вы покорно пережить этот миг до восходящего диска солнца?
–––––
Светом лунным озарилась комната,
Догорает уголь в чёрной домне.
Пред ней под звук потрескивающий
Тень зловеще-чёрная
Выплясывает танец томный.
Тень подставляет силуэт своей руки
И тянет вверх, прося о танце,
Прикосновения к руке её кокетничающие,
Воздушны до того, легки,
Играют по щекам румянцем.
Танцует, пляшет силуэт с хозяином
И в танце развивает чернь.
И только пламя, тулово очерчивающее,
Из-за святых таинств
Не пало к пожиранью скверн.
Хозяин в танго с тенью кружится,
Рисует в воздухе узоры.
Никто не видит танца сумасшедшего.
В них страсть томится.
Для них нет мнений и покоров.
На пьедестале откровенных танцев
Клубится дым покоя трезвого.
Взлетает вверх, под взгляд ушедшего,
Горящего румянцем
И от огня совсем сгоревшего.
Тень направляет руку снова вверх,
Пытаясь в ней найти спасение.
И треск огня, от домны снизошедшего,
Бросает в глупый грех
И отбирает данное им примирение.
Танец прекращается. Тень меркнет,
Исчезает следом за закатом.
Возраждает тень танцующую бредшую
Луч огненного фейерверка,
Сменяя солнце пламенеющим развратом.
(Исията «Танец с тенью») #поэзия
Спешу задать душетрепещущий вопрос, который прозвучит так: как для Вас ощущается ночь?
Холодная ли она, словно айсберг в Атлантическом океане? Вы бьётесь об него и суть раскалывается на двое, раскрывая глаза на правду.
Загадочная и необъятна? Та ночь, во мраке которой Вы ощущаете покой, умиротворение и душевность.
Мечтательная и радужная. В ней Вы видите сны - сочные, как ломтик арбуза, завораживающие взор, устремляющие Вас к живому.
Жестокая и сковывающая? Ночь ужаса и дикого страха перед неизвестным, леденящая душу оковами, связывающими Ваше тело с морозной постелью.
Дорогой читатель, какая она - эта ночь - лишь для Вас? Подумайте об этом и ответьте себе на вопрос: сумеете ли Вы покорно пережить этот миг до восходящего диска солнца?
–––––
Светом лунным озарилась комната,
Догорает уголь в чёрной домне.
Пред ней под звук потрескивающий
Тень зловеще-чёрная
Выплясывает танец томный.
Тень подставляет силуэт своей руки
И тянет вверх, прося о танце,
Прикосновения к руке её кокетничающие,
Воздушны до того, легки,
Играют по щекам румянцем.
Танцует, пляшет силуэт с хозяином
И в танце развивает чернь.
И только пламя, тулово очерчивающее,
Из-за святых таинств
Не пало к пожиранью скверн.
Хозяин в танго с тенью кружится,
Рисует в воздухе узоры.
Никто не видит танца сумасшедшего.
В них страсть томится.
Для них нет мнений и покоров.
На пьедестале откровенных танцев
Клубится дым покоя трезвого.
Взлетает вверх, под взгляд ушедшего,
Горящего румянцем
И от огня совсем сгоревшего.
Тень направляет руку снова вверх,
Пытаясь в ней найти спасение.
И треск огня, от домны снизошедшего,
Бросает в глупый грех
И отбирает данное им примирение.
Танец прекращается. Тень меркнет,
Исчезает следом за закатом.
Возраждает тень танцующую бредшую
Луч огненного фейерверка,
Сменяя солнце пламенеющим развратом.
(Исията «Танец с тенью») #поэзия
4 мес. назад
Доброго времени суток Вам, уважаемый читатель!
Знаете ли Вы, что мир прекрасен настолько, насколько Вы его видите своими очами. Красок в нём столько, сколько может дать Ваше хрупкое сердце.
Дорогой читатель, взгляните поскорее на отражение своей души и Вы узрите там то, чего не может поведать Вам зеркало. Там искусство! Вы - искусство! Вокруг Вас оно посеяно, прорастает вокруг Вас и оплетает Вашу жизнь от мысли до целого мира, выстроенного в Вашей голове!
–––––
Я не могу писать, как в Древней Греции -
Об удовлетворении и светлости.
Зачем превозносить всё в специях,
Когда народ погряз в душевной бедности.
Зачем мне прыгать и плясать под дудку,
Подаренной сырой цензурой.
Пускай сочтут меня до жути жуткой -
Сегодня принято с людей снимать их шкуры.
Я не пишу о доброте - её не существует,
В народе скрыто только зло.
Пока другие токмо протестуют,
Я поднимаю вверх оставшееся чёрное крыло.
(Исията «Я не могу писать, как в Древней Греции)
#поэзия
Знаете ли Вы, что мир прекрасен настолько, насколько Вы его видите своими очами. Красок в нём столько, сколько может дать Ваше хрупкое сердце.
Дорогой читатель, взгляните поскорее на отражение своей души и Вы узрите там то, чего не может поведать Вам зеркало. Там искусство! Вы - искусство! Вокруг Вас оно посеяно, прорастает вокруг Вас и оплетает Вашу жизнь от мысли до целого мира, выстроенного в Вашей голове!
–––––
Я не могу писать, как в Древней Греции -
Об удовлетворении и светлости.
Зачем превозносить всё в специях,
Когда народ погряз в душевной бедности.
Зачем мне прыгать и плясать под дудку,
Подаренной сырой цензурой.
Пускай сочтут меня до жути жуткой -
Сегодня принято с людей снимать их шкуры.
Я не пишу о доброте - её не существует,
В народе скрыто только зло.
Пока другие токмо протестуют,
Я поднимаю вверх оставшееся чёрное крыло.
(Исията «Я не могу писать, как в Древней Греции)
#поэзия
