Я никогда не верил в то, что слово может убить. Когда душа не огрубела ещё, не покрылась коростой безразличия, равнодушия, когда про тебя ещё не говорят «толстокожий», то действительно какое-то слово, фраза, предложение, причастие, прилагательное, залетевшее по твоему адресу или в сторону предмета твоего поклонения, может нанести эмоциональную травму. И ты ходишь и думаешь, как она ( он ) так могла сказать? Почему так несправедливо, и кто-то там ломает стекло, как шоколад в руке, и ты всерьёз считаешь, что это песня о любви, хотя на самом деле это плач наркомана по отобранной дозе.

И слова настигают тебя, её слова, и ничего с этим нельзя сделать, потому что тебе всего девятнадцать, ты – никто, веришь в то, что «вода мокрая, небо голубое, жизнь дерьмо», не подозревая о том, что всё так и есть.
У тебя в голове вихри иллюзий, ты ещё о чём-то мечтаешь. Свобода. Равенство. Братство.
А потом война. Страна катится в пропасть, ты это видишь, ты теперь ни во что не веришь.
И никому.

Для тебя нет авторитетов. Потоки лжи, извергаемой с экранов телевизоров…
Ты живёшь, и чувствуешь, как ворочаются демоны в тех, кто сладкоголосит с высоких постов. Да, честно говоря, наплевать, пускай дальше разворовывают и врут. Мы сами по себе, а они и так всегда отдельно от нас были на вершине пищевой пирамиды.
А слово? Что слово? Какие и кому нужно сказать слова в стране победившего гламура, чтобы тебя услышали? Твои слова, да Богу в уши…

Бог устал нас любить, поёт «Сплин», только Саша Васильев не знает, что Бог никогда это и не умел делать. Даже по-быстрому.

#проза