1 мес. назад
Запах кретинизма
Шорты, кеды, зубы с полки -
и улыбка до ушей;
"Гр.Об." на новенькой футболке,
кепка и 500 рублей.
Бриться лень. "Не в том костюме." -
Сочинил себе отмаз.
Пшикнулся зато парфюмом
не один, а пару раз.
Приценяюсь: "Что ж, не молод,
но где надо - ого-го!.."
Удивить готов я город
вылазкой своей в него.
"Вдруг из маминой из спальни" -
мне тут нужно только "вдруг",
голос заскрипел печальный,
говоря: "Послушай, друг!
Это кретинизмом пахнет,
прогрессирует валет...
В пятницу тебе шарахнет
полных 48 лет.
Шифер твой протёк, Виталик!
Ну какой к чертям панк-рок?!
В возрасте твоём сандалик
пялят на цветной носок.
В поликлиниках вздыхают -
выжить стало нелегко.
И рубашку заправляют
внутрь спортивного трико.
Диссонанс сплошь когнитивный!
Ведь с "Нашествием" должны
в ряде ассоциативном
мухи быть да комары.
Била жизнь? И снова втащит!
Ты ж утрись и будь готов
хавать то, что гонит ящик,
тутин-крутин-ведмедёв...
Причастись! Рублём бумажным
дум излишних изгнан бес.
Сдай на храм, какой - не важно
и ребёнку на протез.
Ипотеку выклянчь в банке
и всю жизнь отдать стремись.
Заряди свою берданку
и сам - тоже зарядись.
Русь святую душат цепи.
Рыщет натовская мышь.
А ты кепочку нацепишь
да по бабам норовишь.
Кто тут панк?! Имей же совесть!
Нечестив твой кругозор.
Про Маресьева ты повесть
вспомни. Или про Лазо.
Хлеб купи, зубную пасту,
молоко. Будь дома в шесть.
И надел бы лучше галстук,
прежде чем в маршрутку сесть."
Выбит из седла мой тонус,
рвениям рвёт рот мундштук.
- Где ты? Кто ты, мерзкий голос?
Вообще - откуда звук?!
Рук, ног да судьбы скрещенья...
Зеркало - в себя окно.
Я смотрю на отраженье,
смотрит на меня оно.
Нервы бурно закипели,
я сдержать себя не смог -
бросил в зеркало гантелей
и не вышел за порог.
_ _ _
#поэзия
Шорты, кеды, зубы с полки -
и улыбка до ушей;
"Гр.Об." на новенькой футболке,
кепка и 500 рублей.
Бриться лень. "Не в том костюме." -
Сочинил себе отмаз.
Пшикнулся зато парфюмом
не один, а пару раз.
Приценяюсь: "Что ж, не молод,
но где надо - ого-го!.."
Удивить готов я город
вылазкой своей в него.
"Вдруг из маминой из спальни" -
мне тут нужно только "вдруг",
голос заскрипел печальный,
говоря: "Послушай, друг!
Это кретинизмом пахнет,
прогрессирует валет...
В пятницу тебе шарахнет
полных 48 лет.
Шифер твой протёк, Виталик!
Ну какой к чертям панк-рок?!
В возрасте твоём сандалик
пялят на цветной носок.
В поликлиниках вздыхают -
выжить стало нелегко.
И рубашку заправляют
внутрь спортивного трико.
Диссонанс сплошь когнитивный!
Ведь с "Нашествием" должны
в ряде ассоциативном
мухи быть да комары.
Била жизнь? И снова втащит!
Ты ж утрись и будь готов
хавать то, что гонит ящик,
тутин-крутин-ведмедёв...
Причастись! Рублём бумажным
дум излишних изгнан бес.
Сдай на храм, какой - не важно
и ребёнку на протез.
Ипотеку выклянчь в банке
и всю жизнь отдать стремись.
Заряди свою берданку
и сам - тоже зарядись.
Русь святую душат цепи.
Рыщет натовская мышь.
А ты кепочку нацепишь
да по бабам норовишь.
Кто тут панк?! Имей же совесть!
Нечестив твой кругозор.
Про Маресьева ты повесть
вспомни. Или про Лазо.
Хлеб купи, зубную пасту,
молоко. Будь дома в шесть.
И надел бы лучше галстук,
прежде чем в маршрутку сесть."
Выбит из седла мой тонус,
рвениям рвёт рот мундштук.
- Где ты? Кто ты, мерзкий голос?
Вообще - откуда звук?!
Рук, ног да судьбы скрещенья...
Зеркало - в себя окно.
Я смотрю на отраженье,
смотрит на меня оно.
Нервы бурно закипели,
я сдержать себя не смог -
бросил в зеркало гантелей
и не вышел за порог.
_ _ _
#поэзия
29 дней назад
Автандилов Автандил
Был моим знакомцем.
Крест огромный на груди.
Минимум эмоций.
Со щетиною лицо.
Выходец с Кавказа.
Был в призёрах он борцом.
Травма. Что-то с тазом.
На кривой мы с ним тропе
Встретились однажды.
Отсидеть тогда успел
Я за кражу дважды...
По наводке вскрыл ларёк.
Автандилов в деле.
К соучастию привлёк
Посреди недели.
Поделили барыши.
Разбежались дружно.
Я на дно залечь решил
У подруги в Южном.
Не успел собрать рюкзак,
Мусора на хате.
Посадили в автозак...
Суд. Пятак. Некстати.
Автандила я не сдал.
Не по масти это.
Отмотаю, не беда.
Пять зимовок, лето.
От почтовых от ворон
Долетели вести.
Автандил поймал перо
От залётных в Бресте...
Автандилов Автандил.
Крест. На нём табличка.
Отмотал и навестил.
Попрощался лично.
#поэзия
Был моим знакомцем.
Крест огромный на груди.
Минимум эмоций.
Со щетиною лицо.
Выходец с Кавказа.
Был в призёрах он борцом.
Травма. Что-то с тазом.
На кривой мы с ним тропе
Встретились однажды.
Отсидеть тогда успел
Я за кражу дважды...
По наводке вскрыл ларёк.
Автандилов в деле.
К соучастию привлёк
Посреди недели.
Поделили барыши.
Разбежались дружно.
Я на дно залечь решил
У подруги в Южном.
Не успел собрать рюкзак,
Мусора на хате.
Посадили в автозак...
Суд. Пятак. Некстати.
Автандила я не сдал.
Не по масти это.
Отмотаю, не беда.
Пять зимовок, лето.
От почтовых от ворон
Долетели вести.
Автандил поймал перо
От залётных в Бресте...
Автандилов Автандил.
Крест. На нём табличка.
Отмотал и навестил.
Попрощался лично.
#поэзия
28 дней назад
Дождь косой стучит в окно.
Я считаю грани.
Пробивают грани дно
В на́литом стакане.
Я не то, чтобы алкаш.
Тихий выпивоха.
Накатившая вдруг блажь -
Водка и курёха.
От осадков на душе
Искренний осадок.
До краёв налит фужер.
Вкус у водки сладок.
Я не то, чтобы слабак.
Заливаю очи
И в окно смолю табак.
Дождь притих. Бормочет.
Вред от осени. Хандра.
Прижигаю стрессы.
Закругляться бы пора
По законам пьесы.
Драматург с меня - отстой.
Дождь. Стакан. "Балканка".
Вайб наивный , вайб простой.
Для других приманка.
#поэзия
Я считаю грани.
Пробивают грани дно
В на́литом стакане.
Я не то, чтобы алкаш.
Тихий выпивоха.
Накатившая вдруг блажь -
Водка и курёха.
От осадков на душе
Искренний осадок.
До краёв налит фужер.
Вкус у водки сладок.
Я не то, чтобы слабак.
Заливаю очи
И в окно смолю табак.
Дождь притих. Бормочет.
Вред от осени. Хандра.
Прижигаю стрессы.
Закругляться бы пора
По законам пьесы.
Драматург с меня - отстой.
Дождь. Стакан. "Балканка".
Вайб наивный , вайб простой.
Для других приманка.
#поэзия
1 мес. назад
Как следствие - не усыпить причину,
когда Морфей не может усыпить;
мне мнится Агилерову Кристину
хотя б разок, но взять и полюбить.
И мне не спится на уставшей раскладушке
под скрип дебелых оцинкованных пружин,
и мне б не спиться в четырёх стенах однушки,
мне б научиться захотеть Танюх, да Зин.
В моих руках всё! Так чего тянуть резину?
Дурная кровь мешает спать - сюжет не нов.
Сорву с обоев Агилерову Кристину,
наклею тут же календарь про город Псков.
Отдёрнул руку будто бы от Лизы Моны,
что мне терять кромЯ своих оков?
А здесь улыбка из далёкой Аризоны,
пусть улыбается. А Псков, и в Пензе - Псков.
_ _ _
#поэзия
когда Морфей не может усыпить;
мне мнится Агилерову Кристину
хотя б разок, но взять и полюбить.
И мне не спится на уставшей раскладушке
под скрип дебелых оцинкованных пружин,
и мне б не спиться в четырёх стенах однушки,
мне б научиться захотеть Танюх, да Зин.
В моих руках всё! Так чего тянуть резину?
Дурная кровь мешает спать - сюжет не нов.
Сорву с обоев Агилерову Кристину,
наклею тут же календарь про город Псков.
Отдёрнул руку будто бы от Лизы Моны,
что мне терять кромЯ своих оков?
А здесь улыбка из далёкой Аризоны,
пусть улыбается. А Псков, и в Пензе - Псков.
_ _ _
#поэзия
1 мес. назад
Есть такие люди, как никотин, от которых следует держаться подальше — пользы от них мало, а вреда больше.
© Иван Пьянов
#публицистика
© Иван Пьянов
#публицистика
1 мес. назад
Забавно морща носики от вони,
вторые сутки без еды и сна,
девчонки-второклассницы хоронят
скоропостижно сдохшего слона.
Без устали в пятиметровой яме,
орудуя лопатой и кайлом,
девчули месят глину сапогами
под проливным октябровым дождём.
Слоновья туша (тут не стой без маски)
миазмами смердит на милю вкруг.
Слон сдох от сладкого и непомерной ласки
любвеобильных маленьких подруг.
Мутны глаза от горечи и боли,
в тоске застыл остекленевший взгляд,
а в нём немой вопрос: "Ну, что, одной ли
мы крови с человеками, Редьярд?"
Иммунитет слона в могучем теле
был к чмокам-обнимашкам не готов;
четыре тонны мышц слабей на деле,
чем полкило вонючих хомяков.
А дети, в то, что Хатхи врезал дуба
от их любви - не в силах факт принять;
настырно продолжают, стиснув зубы,
лопатами планету ковырять.
Зверь, издыхая, так и не был понят...
Скорбят девчата. Без еды и сна
вторые сутки под дождём хоронят
безвременно почившего слона.
_ _ _
#поэзия
вторые сутки без еды и сна,
девчонки-второклассницы хоронят
скоропостижно сдохшего слона.
Без устали в пятиметровой яме,
орудуя лопатой и кайлом,
девчули месят глину сапогами
под проливным октябровым дождём.
Слоновья туша (тут не стой без маски)
миазмами смердит на милю вкруг.
Слон сдох от сладкого и непомерной ласки
любвеобильных маленьких подруг.
Мутны глаза от горечи и боли,
в тоске застыл остекленевший взгляд,
а в нём немой вопрос: "Ну, что, одной ли
мы крови с человеками, Редьярд?"
Иммунитет слона в могучем теле
был к чмокам-обнимашкам не готов;
четыре тонны мышц слабей на деле,
чем полкило вонючих хомяков.
А дети, в то, что Хатхи врезал дуба
от их любви - не в силах факт принять;
настырно продолжают, стиснув зубы,
лопатами планету ковырять.
Зверь, издыхая, так и не был понят...
Скорбят девчата. Без еды и сна
вторые сутки под дождём хоронят
безвременно почившего слона.
_ _ _
#поэзия
1 мес. назад
Улицы, улицы, улицы.
От панелек двоится в глазах.
Тело уверенно сунется,
Принимая за данность зигзаг.
Номер у дома мне помнится.
Только в номере числа не те.
Ночь. Мною движет бессонница.
В доску свой в городской темноте.
Спит ни подъезд, ни парадная,
А в обычное, серое лаз.
Я, за хорошее ратуя,
Не спешу заходить в тот же час.
Сплюну под куст негативное.
На районе - пугливая тишь.
Брошу частить с нарративами.
Ты за слабости, знаю, простишь.
#поэзия
От панелек двоится в глазах.
Тело уверенно сунется,
Принимая за данность зигзаг.
Номер у дома мне помнится.
Только в номере числа не те.
Ночь. Мною движет бессонница.
В доску свой в городской темноте.
Спит ни подъезд, ни парадная,
А в обычное, серое лаз.
Я, за хорошее ратуя,
Не спешу заходить в тот же час.
Сплюну под куст негативное.
На районе - пугливая тишь.
Брошу частить с нарративами.
Ты за слабости, знаю, простишь.
#поэзия
1 мес. назад
Добрый вечер Вам, уважаемый читатель!
Маска. Для чего она нужна и что (или кого) под скрывает? Точнее сказать, кого скрывает под этой маской человек?
Кто-то, совершив какое-то злодеяние, надевает маску безразличия и лжи, в которой растворяются остальные, доверяясь ему. Эта маска чёрная как смоль, с кровавыми подтеками и аурой безбожности.
Кто-то кроет в маске боль и утрату, с улыбкой представляясь людям наигранно сильным человеком. Эта маска радужная, яркая с жуткой улыбкой.
Кто-то скрывает густые слёзы, льющиеся рекой, грустными глазами показывая, что что-то не так, однако губами говоря, что все замечательно и хорошо; так, как никогда и не было. Эта маска блеклая, желтая или серая с опущенными уголками глаз.
Зачем нужна маска, никто не знает. Но все идут, гордо расправив плечи и спину. Держа голову и безразлично выстраивая выражение лица, в своей комнате все гнусно зарываются в кокон и прячут ненависть к себе и к тому, что сделали со своей жизнью.
Маска - это страдания тех, кто выбирает не говорить, кому это не выгодно и кого некому слушать…
Маска - это корысть самому себе, но беззаботная жизнь другим.
Маска - это катарсис людского существования.
———
Мы с тобой так похожи:
Ты - это я, а я - ты.
Ты видишь снова свои мечты.
Плачешь громко, словно киты,
Корча от страсти побитые рожи.
Ты читаешь мне свои грехи
И чувствуешь всё.
Ты крутишь своё моноколесо.
Держишь разломанное весло.
Стоишь на своём всему вопреки.
Я похожа на твой силуэт:
Мы - единое целое.
В тебе борются идеи смелые,
Во мне играет нытьё незрелое.
Мы с тобой неоднозначный дуэт.
Мне твердят, уже истощена,
Крутят нравоучения.
Я без лодки плыву по течению,
Ищу себе ненужные увлечения.
А жизнь моя, как надо, прожита.
Я вовсе пропала без вести -
Так говорят многие.
Наматываю по прошлому дуги.
Поднимаю от боли кривые руки,
Словно от собственной ревности.
Мы опять видим друг друга,
Видим в себе себя.
Меня никто не видит, кроме тебя.
У тебя же нет никого, кроме меня.
И так же снова, повторно, по кругу.
Мы всё смотрим и слепнем.
Я - это ты, а ты - я.
Мы с тобой, увы, в разных мирах.
Шеи схватила одна на двоих петля.
Вместе мы отражения, я - ты и ты - я.
(Исията, стихотворение без названия)
#поэзия
Маска. Для чего она нужна и что (или кого) под скрывает? Точнее сказать, кого скрывает под этой маской человек?
Кто-то, совершив какое-то злодеяние, надевает маску безразличия и лжи, в которой растворяются остальные, доверяясь ему. Эта маска чёрная как смоль, с кровавыми подтеками и аурой безбожности.
Кто-то кроет в маске боль и утрату, с улыбкой представляясь людям наигранно сильным человеком. Эта маска радужная, яркая с жуткой улыбкой.
Кто-то скрывает густые слёзы, льющиеся рекой, грустными глазами показывая, что что-то не так, однако губами говоря, что все замечательно и хорошо; так, как никогда и не было. Эта маска блеклая, желтая или серая с опущенными уголками глаз.
Зачем нужна маска, никто не знает. Но все идут, гордо расправив плечи и спину. Держа голову и безразлично выстраивая выражение лица, в своей комнате все гнусно зарываются в кокон и прячут ненависть к себе и к тому, что сделали со своей жизнью.
Маска - это страдания тех, кто выбирает не говорить, кому это не выгодно и кого некому слушать…
Маска - это корысть самому себе, но беззаботная жизнь другим.
Маска - это катарсис людского существования.
———
Мы с тобой так похожи:
Ты - это я, а я - ты.
Ты видишь снова свои мечты.
Плачешь громко, словно киты,
Корча от страсти побитые рожи.
Ты читаешь мне свои грехи
И чувствуешь всё.
Ты крутишь своё моноколесо.
Держишь разломанное весло.
Стоишь на своём всему вопреки.
Я похожа на твой силуэт:
Мы - единое целое.
В тебе борются идеи смелые,
Во мне играет нытьё незрелое.
Мы с тобой неоднозначный дуэт.
Мне твердят, уже истощена,
Крутят нравоучения.
Я без лодки плыву по течению,
Ищу себе ненужные увлечения.
А жизнь моя, как надо, прожита.
Я вовсе пропала без вести -
Так говорят многие.
Наматываю по прошлому дуги.
Поднимаю от боли кривые руки,
Словно от собственной ревности.
Мы опять видим друг друга,
Видим в себе себя.
Меня никто не видит, кроме тебя.
У тебя же нет никого, кроме меня.
И так же снова, повторно, по кругу.
Мы всё смотрим и слепнем.
Я - это ты, а ты - я.
Мы с тобой, увы, в разных мирах.
Шеи схватила одна на двоих петля.
Вместе мы отражения, я - ты и ты - я.
(Исията, стихотворение без названия)
#поэзия
1 мес. назад
Промзона. Обветшалый док.
Застыли краны у затона.
Тянулась осень монотонно.
Подельник вышел по УДО.
Нормальный взяли магарыч
За мною проданную "Яву".
Ждал кореш вольную проставу,
Залить чтоб перебитый лыч.
Кричали чайки сквозь туман.
Камыш шумел чуть слышной нотой.
Грузил тюремной поеб*той
Подельник. Старый мореман.
Водяра грела пищевод.
Кривился кореш от прихода.
Ревел мотор, что мной был продан,
Вдали. Район "Автозавод".
По глади водной не спеша
Плыла отставшая утица.
Был повод, чтобы нам напиться.
Был повод вмазать корешам.
Стемнело резко. Дождь пошёл.
Прощались как, запомнил смутно...
Промзона. Док. Октябрь. Утро.
Рассказ на этом завершён. #поэзия
Застыли краны у затона.
Тянулась осень монотонно.
Подельник вышел по УДО.
Нормальный взяли магарыч
За мною проданную "Яву".
Ждал кореш вольную проставу,
Залить чтоб перебитый лыч.
Кричали чайки сквозь туман.
Камыш шумел чуть слышной нотой.
Грузил тюремной поеб*той
Подельник. Старый мореман.
Водяра грела пищевод.
Кривился кореш от прихода.
Ревел мотор, что мной был продан,
Вдали. Район "Автозавод".
По глади водной не спеша
Плыла отставшая утица.
Был повод, чтобы нам напиться.
Был повод вмазать корешам.
Стемнело резко. Дождь пошёл.
Прощались как, запомнил смутно...
Промзона. Док. Октябрь. Утро.
Рассказ на этом завершён. #поэзия
1 мес. назад
В чайхане азиатские братья,
И в кальянной восточный народ.
П*здежом здесь и там заеб*ть я
Всех могу, открывая свой рот.
А причина проста и банальна -
На Руси в чайхане есть спирты.
И в кальянной порой мариуанна
Мундштуком переносится в рты.
Ухмыляются дети востока
И стебутся над выпившим мной.
Вспоминают всё реже пророка.
Спит Аллах и не бредит войной.
Пусть смеются себе азиаты.
Пусть улыбками полниться зал.
Не грустят никогда эмигранты,
Когда русский фильтрует базар.
#поэзия
И в кальянной восточный народ.
П*здежом здесь и там заеб*ть я
Всех могу, открывая свой рот.
А причина проста и банальна -
На Руси в чайхане есть спирты.
И в кальянной порой мариуанна
Мундштуком переносится в рты.
Ухмыляются дети востока
И стебутся над выпившим мной.
Вспоминают всё реже пророка.
Спит Аллах и не бредит войной.
Пусть смеются себе азиаты.
Пусть улыбками полниться зал.
Не грустят никогда эмигранты,
Когда русский фильтрует базар.
#поэзия
1 мес. назад
Еще не родился человек, который не удостоился бы чести встретиться лицом к лицу со своими тяготами жизни.
© Иван Пьянов #публицистика
© Иван Пьянов #публицистика
1 мес. назад
* * *
Ехал Гога по проспекту.
День беды не предвещал.
Ниоткуда вдруг инспектор
членом зебры замахал.
"Влип! - Со злостью цыкнул Гога. -
И откуда взялся чёрт?
Хоть самим теперь будь Богом,
всё равно грехи найдёт!"
Но портрет гайца орально
хрустнул лыбой поперёк,
пузо втянет максимально
и отдаст под козырёк:
"Добрый день - не вру ни разу!
Старший лейтенант Доцент.
Разрешите краем глаза
ваш увидеть документ?"
Взял. Поправил портупею.
Весь лоснится и блестит.
- Всё в порядке. Честь имею.
И счастливого пути!
Сбились в голове потоки -
Гога начал подвисать.
Был - сказать - Георгий в шоке -
будто вовсе не сказать.
(К психиатру сразу просьбы:
"Объясните, док, кто псих?
В этом свете не пришлось бы
вам кого-то из троих -
Гогу... иль гайца... иль память
автора стишков таких
медикаментозно править
до настроек заводских.")
Гоги мозг успел опухнуть,
призывал жать на педаль.
Грезил судорожно чухнуть
хоть в какую-нибудь даль.
Пританцовывал и мялся
в форме двухметровый рост
и слащаво улыбался
в цельный опылённый мост.
- Штрафовать тебя не стану.
Ехай, господин Доцент.
И уверь ты дома маму
в том, что я - кристальный мент.
Смылся Гога по проспекту,
жал на газ, как ас в пике.
Лыбу смыл с лица инспектор,
зебры член зажав в руке.
Зыркнул на движение строго,
выбрал жертву: "Ты попал!
Потому, что слишком много
времени мой брат отнял."
_ _ _ #поэзия
Ехал Гога по проспекту.
День беды не предвещал.
Ниоткуда вдруг инспектор
членом зебры замахал.
"Влип! - Со злостью цыкнул Гога. -
И откуда взялся чёрт?
Хоть самим теперь будь Богом,
всё равно грехи найдёт!"
Но портрет гайца орально
хрустнул лыбой поперёк,
пузо втянет максимально
и отдаст под козырёк:
"Добрый день - не вру ни разу!
Старший лейтенант Доцент.
Разрешите краем глаза
ваш увидеть документ?"
Взял. Поправил портупею.
Весь лоснится и блестит.
- Всё в порядке. Честь имею.
И счастливого пути!
Сбились в голове потоки -
Гога начал подвисать.
Был - сказать - Георгий в шоке -
будто вовсе не сказать.
(К психиатру сразу просьбы:
"Объясните, док, кто псих?
В этом свете не пришлось бы
вам кого-то из троих -
Гогу... иль гайца... иль память
автора стишков таких
медикаментозно править
до настроек заводских.")
Гоги мозг успел опухнуть,
призывал жать на педаль.
Грезил судорожно чухнуть
хоть в какую-нибудь даль.
Пританцовывал и мялся
в форме двухметровый рост
и слащаво улыбался
в цельный опылённый мост.
- Штрафовать тебя не стану.
Ехай, господин Доцент.
И уверь ты дома маму
в том, что я - кристальный мент.
Смылся Гога по проспекту,
жал на газ, как ас в пике.
Лыбу смыл с лица инспектор,
зебры член зажав в руке.
Зыркнул на движение строго,
выбрал жертву: "Ты попал!
Потому, что слишком много
времени мой брат отнял."
_ _ _ #поэзия
2 мес. назад
Коричневый лист.
С левой кисти на правую ногу
Сползает клеенчатый маленький лист.
Даруя ребенку жизни тревогу,
Лишая больного надежды пожить.
Материи тонкой клеёный листочек,
Возник ниоткуда, исчез в никуда.
Скопленье чернильных маленьких точек
Даёт направленье: откуда, когда и куда.
Когда ты родился, на руку повяжут.
Когда повзрослеешь, в паспорт вобьют.
Когда ты полюбишь, делится обяжут.
А если захочешь, наколкой набьют.
Листок всех научит, как к тебе обращаться.
Родимое место твое назовет.
Наступит момент, поможет прощаться.
На лестницу смерти тебя поведет.
Материи тонкой клеёный листочек,
Возник ниоткуда, исчез в никуда.
Скопленье чернильных маленьких точек
Даёт направленье: откуда, когда и куда.
Чем жил ты, чем мыслил, что понаделал
Не знает, не помнит маленький лист.
Он дал тебе жизнь, он имя поведал.
В душе для него ты молод и чист.
Он всех нас обнимет материей тонкой
Больничного склепа клеёнкой стола.
Он душу уколет тонкой иголкой
И надпись оформит на крышке гроба.
Материи тонкой клеёный листочек,
Возник ниоткуда, исчез в никуда.
Скопленье чернильных маленьких точек
Даёт направленье: откуда, когда и куда.
#поэзия
С левой кисти на правую ногу
Сползает клеенчатый маленький лист.
Даруя ребенку жизни тревогу,
Лишая больного надежды пожить.
Материи тонкой клеёный листочек,
Возник ниоткуда, исчез в никуда.
Скопленье чернильных маленьких точек
Даёт направленье: откуда, когда и куда.
Когда ты родился, на руку повяжут.
Когда повзрослеешь, в паспорт вобьют.
Когда ты полюбишь, делится обяжут.
А если захочешь, наколкой набьют.
Листок всех научит, как к тебе обращаться.
Родимое место твое назовет.
Наступит момент, поможет прощаться.
На лестницу смерти тебя поведет.
Материи тонкой клеёный листочек,
Возник ниоткуда, исчез в никуда.
Скопленье чернильных маленьких точек
Даёт направленье: откуда, когда и куда.
Чем жил ты, чем мыслил, что понаделал
Не знает, не помнит маленький лист.
Он дал тебе жизнь, он имя поведал.
В душе для него ты молод и чист.
Он всех нас обнимет материей тонкой
Больничного склепа клеёнкой стола.
Он душу уколет тонкой иголкой
И надпись оформит на крышке гроба.
Материи тонкой клеёный листочек,
Возник ниоткуда, исчез в никуда.
Скопленье чернильных маленьких точек
Даёт направленье: откуда, когда и куда.
#поэзия
2 мес. назад
Колыбельная после клизмы.
Жизнь это просто фонарик
Смерть-без ноги табуретка.
Память как рисовый шарик,
Мечта-на помойке конфетка.
Жизнь это просто фонарик
Найденный с радостью в детстве.
Маленький злобный комарик
Точит кинжалы для мести.
Кто не посветит, погибнет.
Кто не вклю
чил, позабудет.
Мраком судьбы тебя встретит,
Мысли твои заполучит.
Жизнь это просто фонарик
Смерть-без ноги табуретка.
Память как рисовый шарик,
Мечта-на помойке конфетка.
Смерть- без ноги табуретка,
Падать с неё очень долго.
Только еловая ветка
Душу щекотит колко.
Но мы не будем о грустном
Жизни лучи льет фонарик.
Табуретка танцует с восходом
И улетает комарик.
Жизнь это просто фонарик
Смерть-без ноги табуретка.
Память как рисовый шарик,
Мечта-на помойке конфетка.
Память как рисовый шарик,
Пресный комок без формы.
Если посластишь- сладкий,
Если солить- соленый.
Если посветит фонарик,
Память светлее станет,
Если ужалит комарик,
Смертной тоской обрастает.
Жизнь это просто фонарик
Смерть-без ноги табуретка.
Память как рисовый шарик,
Мечта-на помойке конфетка.
Мечта- на помойке конфетка
Крупной помойке из мыслей,
Доводов, слухов, хотелок,
Криков, капризов, жутей.
Если посветит волшебный фонарик
Конфету найдёт счастливый хозяин
И ни один суровый комарик
Не испоганит жизненный праздник.
#поэзия
Жизнь это просто фонарик
Смерть-без ноги табуретка.
Память как рисовый шарик,
Мечта-на помойке конфетка.
Жизнь это просто фонарик
Найденный с радостью в детстве.
Маленький злобный комарик
Точит кинжалы для мести.
Кто не посветит, погибнет.
Кто не вклю
чил, позабудет.
Мраком судьбы тебя встретит,
Мысли твои заполучит.
Жизнь это просто фонарик
Смерть-без ноги табуретка.
Память как рисовый шарик,
Мечта-на помойке конфетка.
Смерть- без ноги табуретка,
Падать с неё очень долго.
Только еловая ветка
Душу щекотит колко.
Но мы не будем о грустном
Жизни лучи льет фонарик.
Табуретка танцует с восходом
И улетает комарик.
Жизнь это просто фонарик
Смерть-без ноги табуретка.
Память как рисовый шарик,
Мечта-на помойке конфетка.
Память как рисовый шарик,
Пресный комок без формы.
Если посластишь- сладкий,
Если солить- соленый.
Если посветит фонарик,
Память светлее станет,
Если ужалит комарик,
Смертной тоской обрастает.
Жизнь это просто фонарик
Смерть-без ноги табуретка.
Память как рисовый шарик,
Мечта-на помойке конфетка.
Мечта- на помойке конфетка
Крупной помойке из мыслей,
Доводов, слухов, хотелок,
Криков, капризов, жутей.
Если посветит волшебный фонарик
Конфету найдёт счастливый хозяин
И ни один суровый комарик
Не испоганит жизненный праздник.
#поэзия
2 мес. назад
2 мес. назад
Добрый день Вам, уважаемый читатель!
Видите ли Вы себя в зеркало? Да. Однако как Вы выглядите на самом деле?..
Такова особенность (или унижение) людей, что никому не по силам заглянуть извне от себя, на свою наружность, взглянуть на себя со стороны.
Людям часто говорят о тоскливом или счастливом выражении лица, однако как именно в этот момент выглядят их глаза и душа, лицо и тело.
Человек видит себя в особенные моменты на фотоснимках. Однако фотографии имеют свойство искажать то, что действительно происходит.
Мы видим здание, его стены и двери, окна на снимке. Но фотография создает лишь иллюзию того, что есть на самом деле. Тогда как же выглядит то здание, которое мы никогда не видели своими глазами? Так и с нами, людьми. Мы - лишь иллюзия того, что о нас говорят, потому как увидеть себя совершенно не можем.
Иллюзионисты мы, не правда ли, читатель?
Хотелось бы Вам узнать, как Вы выглядите снаружи своего тела, и сопоставить с тем, что о Вас говорят другие?
———
Созерцая в раздумьях, касаясь темных волос,
Нервы себе щекочу, наблюдаю себя в воде.
Забился в мысли мои старый, избитый вопрос:
«Как я вижу себя извне?»
Ведь человеку совсем не по силам себя увидеть,
Наблюдать за собой отдаленно он же не может.
Сидя у воды, глядя сквозь себя, словно провидец,
Вопрос этот душу тревожит.
Немыслимо засыпать, не замечая того, как часто
Мы просыпаемся полны в поту, увидев кошмар.
Незнание, как выглядит из стороны несчастье,
Бросает то в холод, то в жар.
Смотря на своё волнистое отражение грустно,
Размышляю о том, как предстаю пред другими.
В мыслях вулкан, однако лавы и нет, - пуст он.
Вопросы кажутся мне чужими.
Горб мой и спина кривая кажутся мне родными,
Взгляд пустой и лицо отчуждённое пахнут мною.
Только кто же такая и как же звучит моё имя -
Вот, что давит на разум отныне.
Пронзая себя, глядя в тревожную зыбь морскую,
Мучаю себя терзаньями, кем прихожусь в жизни.
И мысли тянутся глубже, создавая толпу большую,
Собираясь в единую призму.
Холодно утром, жарко вечером в этом коконе.
От ночи к ночи задаю себе тревожный вопрос:
«Как меня видят другие сквозь кровь и ожоги?»
И тлею от холода в жаркий мороз.
(Исията «Иллюзия самого себя») #поэзия
Видите ли Вы себя в зеркало? Да. Однако как Вы выглядите на самом деле?..
Такова особенность (или унижение) людей, что никому не по силам заглянуть извне от себя, на свою наружность, взглянуть на себя со стороны.
Людям часто говорят о тоскливом или счастливом выражении лица, однако как именно в этот момент выглядят их глаза и душа, лицо и тело.
Человек видит себя в особенные моменты на фотоснимках. Однако фотографии имеют свойство искажать то, что действительно происходит.
Мы видим здание, его стены и двери, окна на снимке. Но фотография создает лишь иллюзию того, что есть на самом деле. Тогда как же выглядит то здание, которое мы никогда не видели своими глазами? Так и с нами, людьми. Мы - лишь иллюзия того, что о нас говорят, потому как увидеть себя совершенно не можем.
Иллюзионисты мы, не правда ли, читатель?
Хотелось бы Вам узнать, как Вы выглядите снаружи своего тела, и сопоставить с тем, что о Вас говорят другие?
———
Созерцая в раздумьях, касаясь темных волос,
Нервы себе щекочу, наблюдаю себя в воде.
Забился в мысли мои старый, избитый вопрос:
«Как я вижу себя извне?»
Ведь человеку совсем не по силам себя увидеть,
Наблюдать за собой отдаленно он же не может.
Сидя у воды, глядя сквозь себя, словно провидец,
Вопрос этот душу тревожит.
Немыслимо засыпать, не замечая того, как часто
Мы просыпаемся полны в поту, увидев кошмар.
Незнание, как выглядит из стороны несчастье,
Бросает то в холод, то в жар.
Смотря на своё волнистое отражение грустно,
Размышляю о том, как предстаю пред другими.
В мыслях вулкан, однако лавы и нет, - пуст он.
Вопросы кажутся мне чужими.
Горб мой и спина кривая кажутся мне родными,
Взгляд пустой и лицо отчуждённое пахнут мною.
Только кто же такая и как же звучит моё имя -
Вот, что давит на разум отныне.
Пронзая себя, глядя в тревожную зыбь морскую,
Мучаю себя терзаньями, кем прихожусь в жизни.
И мысли тянутся глубже, создавая толпу большую,
Собираясь в единую призму.
Холодно утром, жарко вечером в этом коконе.
От ночи к ночи задаю себе тревожный вопрос:
«Как меня видят другие сквозь кровь и ожоги?»
И тлею от холода в жаркий мороз.
(Исията «Иллюзия самого себя») #поэзия
2 мес. назад
Доброй ночи Вам, уважаемый читатель!
Сегодня на одностороннем обсуждении возникает один интересующий вопрос: проблема неприглядности того, что мы делаем и как это скажется на будущем.
Как часто мы открываем утром глаза, но видим лишь недостатки во всем, чего не так давно коснулась наша рука. Как часто мы рвем последние остатки былой гордости и смотрим в глаза тому, что нас беспокоит в самом себе.
Наша человеческая натура жаждет услышать ту новость, которая обрадует на всю оставшуюся жизнь, - мы не зря стараемся.
С чего вообще человекоподобное существо, родившееся в первобытную эпоху, решило, что ему необходимо что-то сделать для своего будущего. Чтобы выжить?
Тогда для чего каждый из нас стремится к чему-то, если основная цель любого мирянина состоит в выживании?
Кто придумал нашу жизнь и есть ли хоть малый кусочек того плана, где прописано всё: от того, как мы открываем глаза утром, и заканчивая тем, где мы закрываем их, встречая новую пору глубокой ночи?
А теперь закройте глаза, читатель, и подумайте над тем, что невозможно, закрыв глаза, сразу уйти в небытие. Ведь невозможно под покровом ночи не задумать о грядущем…
———
Под куполом неба, над уровнем крыши
Лечу, разлетаясь на сотни осколков,
И как не старалась подняться бы выше,
Одно в голове лишь: «Насколько же это всё долго».
Толчок со спины, однако держатся ноги,
Ватные и синие, скованные высотой.
По пальцам тянутся болезненные ожоги,
Наверное, оставшиеся мерзким шрамом не впервой.
Нервы на пределе, горлу нужно кричать,
Сигарета тлеет, бутылка уже пустая.
Позор - пустые обещания себе завещать,
Что всё пройдёт. «Мне хорошо», - другим я повторяю.
Лестница скользкая, тело не двигается,
Выхода нет, лишь пустота осталась.
Как же много выходов с крыши высится,
Но нет ни одного из тех, откуда б я здесь оказалась.
Паршиво на душе, льёт, словно из ведра.
Осталось сделать только один шаг,
И разлетится в прах эта недобрая игра,
Но смелость мне сегодня самый близкий враг.
(Исията, стихотворение без названия) #поэзия
Сегодня на одностороннем обсуждении возникает один интересующий вопрос: проблема неприглядности того, что мы делаем и как это скажется на будущем.
Как часто мы открываем утром глаза, но видим лишь недостатки во всем, чего не так давно коснулась наша рука. Как часто мы рвем последние остатки былой гордости и смотрим в глаза тому, что нас беспокоит в самом себе.
Наша человеческая натура жаждет услышать ту новость, которая обрадует на всю оставшуюся жизнь, - мы не зря стараемся.
С чего вообще человекоподобное существо, родившееся в первобытную эпоху, решило, что ему необходимо что-то сделать для своего будущего. Чтобы выжить?
Тогда для чего каждый из нас стремится к чему-то, если основная цель любого мирянина состоит в выживании?
Кто придумал нашу жизнь и есть ли хоть малый кусочек того плана, где прописано всё: от того, как мы открываем глаза утром, и заканчивая тем, где мы закрываем их, встречая новую пору глубокой ночи?
А теперь закройте глаза, читатель, и подумайте над тем, что невозможно, закрыв глаза, сразу уйти в небытие. Ведь невозможно под покровом ночи не задумать о грядущем…
———
Под куполом неба, над уровнем крыши
Лечу, разлетаясь на сотни осколков,
И как не старалась подняться бы выше,
Одно в голове лишь: «Насколько же это всё долго».
Толчок со спины, однако держатся ноги,
Ватные и синие, скованные высотой.
По пальцам тянутся болезненные ожоги,
Наверное, оставшиеся мерзким шрамом не впервой.
Нервы на пределе, горлу нужно кричать,
Сигарета тлеет, бутылка уже пустая.
Позор - пустые обещания себе завещать,
Что всё пройдёт. «Мне хорошо», - другим я повторяю.
Лестница скользкая, тело не двигается,
Выхода нет, лишь пустота осталась.
Как же много выходов с крыши высится,
Но нет ни одного из тех, откуда б я здесь оказалась.
Паршиво на душе, льёт, словно из ведра.
Осталось сделать только один шаг,
И разлетится в прах эта недобрая игра,
Но смелость мне сегодня самый близкий враг.
(Исията, стихотворение без названия) #поэзия
2 мес. назад
Доброй ночи или же уже утра Вам, уважаемый читатель!
Ночь обещала быть длинной и… Дикой? Ссоры, возникающие в голове между одной и другой мыслью, стали посещать бедолагу довольно часто. Давящее чувство вины и неупокоя нещадно тянули приверженцев спокойствия и стойкости вниз, к самому Аиду, выжидающему уже давно.
В чем сила человеческая? В воле или в характере? В безудержной борьбе за правду жизни? Или за пустые обещания всё исправить, обернуть время вспять и превратить существование в волшебную сказку? Сила человека ведь состоит в том, чтобы помочь себе, удержать на плаву… Али нет?
Ночь обещала быть беспощадной и гнусной. И не солгала… Сделала все на высшем уровне.
Все эти мысли, роящиеся огромной кучей, бьющие по и так неживому месту, как бы добивая, делали больнее с каждым днём.
И вот наступила очередная ночь (или, в конце концов, утро), где нет места душевному равновесию и мирному сну.
Что бы ни случилось, ночь обещала быть.
———
Без души в царстве мёртвых
Живётся уныло.
Без желания дотянуться до звёзд,
Увы, хорошо.
Что-то чугунную голову
Мыслью накрыло.
В подобии холода иль тепла
Не чувствуешь ничего.
Аид прикоснётся так томно
К щеке окровавленной.
Умершие души в смятении
Рассмеются.
К мосту меж пустыми мирами
Разваленному,
Не знаешь, когда эти души
Сойдутся.
Возьмутся за руки они,
Неживые.
И слёзы опустятся мирно
В речную тишь.
Завоют проклятые звери
Лесные.
А ты непокорно в покоях
Не спишь.
Проглянет из-за балдахина
Тусклый свет.
Уныло к кровати подойдёт
Тощая нимфа.
В царстве ударит в голову
Звон сует.
Аид ухмыльнётся тебе,
Слушая мифы.
Отправятся с брега души
В анабасис.
Бог мертвечины окрасит кровью
Море.
Померещится в темноте
Исчезающий оазис.
А в нём твоё тело сжигают
В горе.
Упадок, гротеск, кровь и слёзы
В суе.
Тебя вспомнят мёртвые
И живые.
Созвучны со стонами арфы
Звенящие струи.
В царстве мёртвые души голые
И нагие.
(Исията, «Мысль Аида»)
#поэзия
Ночь обещала быть длинной и… Дикой? Ссоры, возникающие в голове между одной и другой мыслью, стали посещать бедолагу довольно часто. Давящее чувство вины и неупокоя нещадно тянули приверженцев спокойствия и стойкости вниз, к самому Аиду, выжидающему уже давно.
В чем сила человеческая? В воле или в характере? В безудержной борьбе за правду жизни? Или за пустые обещания всё исправить, обернуть время вспять и превратить существование в волшебную сказку? Сила человека ведь состоит в том, чтобы помочь себе, удержать на плаву… Али нет?
Ночь обещала быть беспощадной и гнусной. И не солгала… Сделала все на высшем уровне.
Все эти мысли, роящиеся огромной кучей, бьющие по и так неживому месту, как бы добивая, делали больнее с каждым днём.
И вот наступила очередная ночь (или, в конце концов, утро), где нет места душевному равновесию и мирному сну.
Что бы ни случилось, ночь обещала быть.
———
Без души в царстве мёртвых
Живётся уныло.
Без желания дотянуться до звёзд,
Увы, хорошо.
Что-то чугунную голову
Мыслью накрыло.
В подобии холода иль тепла
Не чувствуешь ничего.
Аид прикоснётся так томно
К щеке окровавленной.
Умершие души в смятении
Рассмеются.
К мосту меж пустыми мирами
Разваленному,
Не знаешь, когда эти души
Сойдутся.
Возьмутся за руки они,
Неживые.
И слёзы опустятся мирно
В речную тишь.
Завоют проклятые звери
Лесные.
А ты непокорно в покоях
Не спишь.
Проглянет из-за балдахина
Тусклый свет.
Уныло к кровати подойдёт
Тощая нимфа.
В царстве ударит в голову
Звон сует.
Аид ухмыльнётся тебе,
Слушая мифы.
Отправятся с брега души
В анабасис.
Бог мертвечины окрасит кровью
Море.
Померещится в темноте
Исчезающий оазис.
А в нём твоё тело сжигают
В горе.
Упадок, гротеск, кровь и слёзы
В суе.
Тебя вспомнят мёртвые
И живые.
Созвучны со стонами арфы
Звенящие струи.
В царстве мёртвые души голые
И нагие.
(Исията, «Мысль Аида»)
#поэзия
2 мес. назад
Доброго утра Вам, уважаемый читатель!
Дружба - это некое зеркало, в котором отражается собственная душа, отдушина. Где один слушает, а второй слышит. Где один говорит, а второй рассказывает.
В отражении которого среди хороших поступков есть и недостатки.
Где друг подскажет и поможет, а затем посмеется и пойдёт с Вами искать то, чего на самом деле нет.
Однако есть и обратная сторона медали. Где дружба не столь важна, как собственная выгода. Где ценится лишь эгоизм и жесткость мыслей. Где один слушает, а второй лишь говорит. Где нет тождества между положительным и отрицательным.
Это не то, что называют дружбой. Это то, что называют потерянностью.
В данном случае друг пойдёт лишь за своими мечтами, но оборачиваться вслед не будет. Где Вам остается лишь свернуть и не мешать ему обозревать горизонты.
И каким же образом стоит озаглавить эту дружбу? «Закрыв глаза, я утопаю»? Или «Утопаю я, закрыв глаза»?
К чему приведет такой регресс, абсолютно неизвестно. Ведь дружба для каждого человека своя. Цельная или половинная. Мирная или жестокая.
Решать лишь Вам, читатель, поскольку Ваша дружба есть то, чего нет ни у кого.
———
Розы вянут, пионы гибнут -
Такова уж суть всех цветов.
Буду кричать, пока не охрипну,
Что нет на свете прекраснее
Асфоделий кустов.
Вот запах букет георгин,
Лилии свой несут аромат.
Я - простой арлекин,
Несущий тебе свою философию,
Словно Сократ.
Нет на свете токсичнее яда,
Чем в тебе, дорогой Асфодель.
На пути у других ты - преграда,
На моём - искусство,
Что создал Рафаэль.
Что другим покажется мерзким,
Для меня превратится в картину.
Я готова ответить им дерзко,
О том, что в моём мирке
Ты предстанешь ярким рубином.
Все мы злые и алчные,
Но я знаю одно:
Нет тебя мне прекраснее,
Даже если и быть нам с тобою
Не суждено.
Пусть когда-то завянешь ты,
Но я буду ложиться
В ту землицу, где мы
Должны когда-то вновь вместе
Переродиться.
Пусть ты и можешь погибнуть,
Лепестки пусть начнут осыпаться.
Помни: стану кричать, пока не охрипну,
Вечно будем с тобой в одной земле
Просыпаться.
Ты для меня колыбель.
Я тебя одарю небом синим.
Пусть умру я, поверь:
Буду навечно твоею милою.
Я люблю тебя, Асфодель!
(Исията, «Посвящается…») #поэзия
Дружба - это некое зеркало, в котором отражается собственная душа, отдушина. Где один слушает, а второй слышит. Где один говорит, а второй рассказывает.
В отражении которого среди хороших поступков есть и недостатки.
Где друг подскажет и поможет, а затем посмеется и пойдёт с Вами искать то, чего на самом деле нет.
Однако есть и обратная сторона медали. Где дружба не столь важна, как собственная выгода. Где ценится лишь эгоизм и жесткость мыслей. Где один слушает, а второй лишь говорит. Где нет тождества между положительным и отрицательным.
Это не то, что называют дружбой. Это то, что называют потерянностью.
В данном случае друг пойдёт лишь за своими мечтами, но оборачиваться вслед не будет. Где Вам остается лишь свернуть и не мешать ему обозревать горизонты.
И каким же образом стоит озаглавить эту дружбу? «Закрыв глаза, я утопаю»? Или «Утопаю я, закрыв глаза»?
К чему приведет такой регресс, абсолютно неизвестно. Ведь дружба для каждого человека своя. Цельная или половинная. Мирная или жестокая.
Решать лишь Вам, читатель, поскольку Ваша дружба есть то, чего нет ни у кого.
———
Розы вянут, пионы гибнут -
Такова уж суть всех цветов.
Буду кричать, пока не охрипну,
Что нет на свете прекраснее
Асфоделий кустов.
Вот запах букет георгин,
Лилии свой несут аромат.
Я - простой арлекин,
Несущий тебе свою философию,
Словно Сократ.
Нет на свете токсичнее яда,
Чем в тебе, дорогой Асфодель.
На пути у других ты - преграда,
На моём - искусство,
Что создал Рафаэль.
Что другим покажется мерзким,
Для меня превратится в картину.
Я готова ответить им дерзко,
О том, что в моём мирке
Ты предстанешь ярким рубином.
Все мы злые и алчные,
Но я знаю одно:
Нет тебя мне прекраснее,
Даже если и быть нам с тобою
Не суждено.
Пусть когда-то завянешь ты,
Но я буду ложиться
В ту землицу, где мы
Должны когда-то вновь вместе
Переродиться.
Пусть ты и можешь погибнуть,
Лепестки пусть начнут осыпаться.
Помни: стану кричать, пока не охрипну,
Вечно будем с тобой в одной земле
Просыпаться.
Ты для меня колыбель.
Я тебя одарю небом синим.
Пусть умру я, поверь:
Буду навечно твоею милою.
Я люблю тебя, Асфодель!
(Исията, «Посвящается…») #поэзия
2 мес. назад
Доброе утро Вам, уважаемый читатель!
С восходом солнца возрастает в душе одно из самых мерзких чувств - ненависть к себе.
Глядя на то, как человек выглядит, какова его жизнь и внутренняя сила, какая у него судьба, мы осознаем, что ничего не понимаем в самих себе.
Больно ли от этого? Видимо, да.
Если это та боль, то мы не знаем, к чему идём, для чего и зачем.
Сколько бы на нашем пути ни было препятствий, мы верим, что радость - это лишь пустая, но громогласная дурь, выбивающая нас из колеи.
Какое количество в долях ненависти в себе хранит человек? Живущая в нас правда создает из нас монстров - бесчувственных и жадных до чужого счастья и до собственного горя.
Разум собственной ничтожности твердит оставить эти мысли, но в сознании раз за разом всплывает одна и та же картинка: мрак, в центре которого стоит человек, окруженный посыльными ненависти и презрения к себе…
———
Злость, агрессия, бокал наполняется снова.
Этими репрессиями тело в лёд на века замуровано.
Колкости, тон повышенный рвётся из горла.
Самооценка завышенная вновь падает в прорву.
Удары о стену, собственная ненависть возрастает.
Лёд из стакана попадает в вену и тихо тает.
Спички, огонь, тихий шёпот, молящий о помощи.
Крики «Вон» и снова все люди в мире - сволочи.
Звонок, окно разбивает громко ноющий телефон.
Боль снова пронзает голову, клонит в сон.
Порезы - снова, опять. Нотации родных и близких.
Время катится вспять. Кровь до одури склизкая…
Прятки, бегающие глаза, выстроенные границы.
С ними никто никогда не готов ни за что мириться.
Бездна растёт, растут поглощающие всё убытки.
Сладость всю крадёт горечь шоколадной плитки.
Злость, агрессия, бокал постепенно опустошается.
Да ну их к чёрту, репрессии… Лёд резко ломается.
(Исията, стихотворение без названия)
#поэзия
С восходом солнца возрастает в душе одно из самых мерзких чувств - ненависть к себе.
Глядя на то, как человек выглядит, какова его жизнь и внутренняя сила, какая у него судьба, мы осознаем, что ничего не понимаем в самих себе.
Больно ли от этого? Видимо, да.
Если это та боль, то мы не знаем, к чему идём, для чего и зачем.
Сколько бы на нашем пути ни было препятствий, мы верим, что радость - это лишь пустая, но громогласная дурь, выбивающая нас из колеи.
Какое количество в долях ненависти в себе хранит человек? Живущая в нас правда создает из нас монстров - бесчувственных и жадных до чужого счастья и до собственного горя.
Разум собственной ничтожности твердит оставить эти мысли, но в сознании раз за разом всплывает одна и та же картинка: мрак, в центре которого стоит человек, окруженный посыльными ненависти и презрения к себе…
———
Злость, агрессия, бокал наполняется снова.
Этими репрессиями тело в лёд на века замуровано.
Колкости, тон повышенный рвётся из горла.
Самооценка завышенная вновь падает в прорву.
Удары о стену, собственная ненависть возрастает.
Лёд из стакана попадает в вену и тихо тает.
Спички, огонь, тихий шёпот, молящий о помощи.
Крики «Вон» и снова все люди в мире - сволочи.
Звонок, окно разбивает громко ноющий телефон.
Боль снова пронзает голову, клонит в сон.
Порезы - снова, опять. Нотации родных и близких.
Время катится вспять. Кровь до одури склизкая…
Прятки, бегающие глаза, выстроенные границы.
С ними никто никогда не готов ни за что мириться.
Бездна растёт, растут поглощающие всё убытки.
Сладость всю крадёт горечь шоколадной плитки.
Злость, агрессия, бокал постепенно опустошается.
Да ну их к чёрту, репрессии… Лёд резко ломается.
(Исията, стихотворение без названия)
#поэзия
2 мес. назад
Одиноко влачу бытие взаперти.
Не звоните. Я не отвечу.
Мне не нужно вставать, мне не нужно идти,
Мне не нужно бежать на встречу.
В моей ракушке ночь. Тесный, скромный уют.
Прочен старый, потёртый панцирь.
В дверь порою стучат, тишины не дают.
Проверяют на прочность кальций.
Игнорирую стук, игнорирую крик.
Варианты любых вмешательств.
Всё, чем я хочу жить, у меня есть внутри.
Независим от обстоятельств.
Аскетичный уклад раздражает других.
Быт отшельника неприятен.
Для кого-то я лох, для кого-то я псих.
По соседству прирос не кстати.
Пусть вещает народ из убогих квартир.
За спиной про меня судачит.
Одиноко влачу бытие взаперти.
Мой протест ничего не значит.
#поэзия
Не звоните. Я не отвечу.
Мне не нужно вставать, мне не нужно идти,
Мне не нужно бежать на встречу.
В моей ракушке ночь. Тесный, скромный уют.
Прочен старый, потёртый панцирь.
В дверь порою стучат, тишины не дают.
Проверяют на прочность кальций.
Игнорирую стук, игнорирую крик.
Варианты любых вмешательств.
Всё, чем я хочу жить, у меня есть внутри.
Независим от обстоятельств.
Аскетичный уклад раздражает других.
Быт отшельника неприятен.
Для кого-то я лох, для кого-то я псих.
По соседству прирос не кстати.
Пусть вещает народ из убогих квартир.
За спиной про меня судачит.
Одиноко влачу бытие взаперти.
Мой протест ничего не значит.
#поэзия
3 мес. назад
Леденец-петушок за щекою.
По рецепту там сахар и йод.
Мысли взрослые не беспокоят.
Детство летнюю песню поёт.
Только капля обычной зелёнки,
И меняет раскрас карамель.
Ностальгия в советском ребёнке.
Память, севшая прочно на мель.
Не ругайте за слабости нотки.
Слов из песни не выкинуть вдруг.
Чёрно-белые прошлого фотки.
Однородный тогдашний досуг.
Леденца самодельного радость.
Простота повседневной возни.
Только в лучшее верить осталось...
Не стесняйся, смелее, лизни!
#поэзия
По рецепту там сахар и йод.
Мысли взрослые не беспокоят.
Детство летнюю песню поёт.
Только капля обычной зелёнки,
И меняет раскрас карамель.
Ностальгия в советском ребёнке.
Память, севшая прочно на мель.
Не ругайте за слабости нотки.
Слов из песни не выкинуть вдруг.
Чёрно-белые прошлого фотки.
Однородный тогдашний досуг.
Леденца самодельного радость.
Простота повседневной возни.
Только в лучшее верить осталось...
Не стесняйся, смелее, лизни!
#поэзия
3 мес. назад
Я курасан хрустящщый откушу
Бокальчик кавы навалю небрежно
Ах, осень! Ну за что тебя люблю?
Люблю печально. Страстно. Нежно… #поэзия
Бокальчик кавы навалю небрежно
Ах, осень! Ну за что тебя люблю?
Люблю печально. Страстно. Нежно… #поэзия
3 мес. назад
Авессолом Варфаламеевич Даймлер-Бенц, мужчина немного за 50, задумчиво сидел на берегу небольшой речушки и смотрел в воду. «Скоро на пенсию», вспыхивало в его голове радостно, но, в тот же момент, словно ушат холодной воды, окатывало — «Клавка, зараза, всю кровь ведь выпьет…».
Сложному мыслительному процессу Авессалома Варфаламетвича способствовала слегка початая бутылка Вазисубани, к которой наш герой периодически прикладывался своими залихватскими усами. По-молодецки крякал, сделав глоток, и, отерев тыльной стороной ладони рот, мечтательно закрывал глаза — «Скоро на пенсию» 😋
#обрывки #проза
Сложному мыслительному процессу Авессалома Варфаламетвича способствовала слегка початая бутылка Вазисубани, к которой наш герой периодически прикладывался своими залихватскими усами. По-молодецки крякал, сделав глоток, и, отерев тыльной стороной ладони рот, мечтательно закрывал глаза — «Скоро на пенсию» 😋
#обрывки #проза
3 мес. назад
Доброе утро Вам, уважаемый читатель!
Слышите, как в тишине звучит пустота?.. Она окутывает звучанием каждый крошечный уголок, создавая купол своей тихой музыкой. Пустота не поёт - она плачет, но с мелодией. С мелодией хрупкого молчания, которое нарушается любым громким звуком или хлопком.
Знаете, что важнее, читатель? Услышать эту молитву пустоты, открыться ей и прочувствовать, а дальше она сама Вам покориться. Она запоёт Вам песнь, какой и не было ещё на свете.
В тиши пустот замолкают сверчки и кузнечики складывают смычки со скрипками, тихо, внутри себя, подпевая этой тихой мелодии.
За пустотой грядёт звучание тихой арфы, а может и скрипки, а может и… Любой инструмент уповает на тишину и спокойствие. Он завидует тому, что имеет при себе пустота. Каждый пытается повторить, однако только пустота в тишине может петь так, как не сможет никто и никогда.
———
Ноль…
Теряется полностью мыслей контроль.
Раз, два три…
Что происходит? Небо сгорает, взгляни!
Четыре, пять, шесть…
Что там? Земля превращается в жесть.
Семь, восемь, девять…
Стены рассыпаются в мрачной квартире.
Десять…
А десяти не будет - пора мечты развеять.
Девять, восемь, семь…
Нужно перестать бежать от проблем.
Шесть, пять, четыре…
Человек - волк-одиночка в этом мире.
Три, два, раз…
Людская плоть смывается в унитаз.
Ноль…
Народу нужен свой деспотичный король.
Раз, два, три…
Хочешь умереть? Не хочешь. Живи.
Четыре, пять, шесть…
Все проблемы тебе никогда не съесть.
Семь, восемь, девять…
Овцы, увидев волка, от страха не блеют.
И десять…
А десяти снова не будет,
Жить, наверное, плохая идея.
(Исията «Счёты»)
#поэзия
Слышите, как в тишине звучит пустота?.. Она окутывает звучанием каждый крошечный уголок, создавая купол своей тихой музыкой. Пустота не поёт - она плачет, но с мелодией. С мелодией хрупкого молчания, которое нарушается любым громким звуком или хлопком.
Знаете, что важнее, читатель? Услышать эту молитву пустоты, открыться ей и прочувствовать, а дальше она сама Вам покориться. Она запоёт Вам песнь, какой и не было ещё на свете.
В тиши пустот замолкают сверчки и кузнечики складывают смычки со скрипками, тихо, внутри себя, подпевая этой тихой мелодии.
За пустотой грядёт звучание тихой арфы, а может и скрипки, а может и… Любой инструмент уповает на тишину и спокойствие. Он завидует тому, что имеет при себе пустота. Каждый пытается повторить, однако только пустота в тишине может петь так, как не сможет никто и никогда.
———
Ноль…
Теряется полностью мыслей контроль.
Раз, два три…
Что происходит? Небо сгорает, взгляни!
Четыре, пять, шесть…
Что там? Земля превращается в жесть.
Семь, восемь, девять…
Стены рассыпаются в мрачной квартире.
Десять…
А десяти не будет - пора мечты развеять.
Девять, восемь, семь…
Нужно перестать бежать от проблем.
Шесть, пять, четыре…
Человек - волк-одиночка в этом мире.
Три, два, раз…
Людская плоть смывается в унитаз.
Ноль…
Народу нужен свой деспотичный король.
Раз, два, три…
Хочешь умереть? Не хочешь. Живи.
Четыре, пять, шесть…
Все проблемы тебе никогда не съесть.
Семь, восемь, девять…
Овцы, увидев волка, от страха не блеют.
И десять…
А десяти снова не будет,
Жить, наверное, плохая идея.
(Исията «Счёты»)
#поэзия
3 мес. назад
Настойчивые мужчины ломают свои судьбы ради продажных женщин, а желанные женщины рискуют своей жизнью ради недостойных мужчин.
© Иван Пьянов
#публицистика
© Иван Пьянов
#публицистика
3 мес. назад
Не торопите осени приход.
Такое лето отпускать не стоит.
Забив на рост житейских неустоек,
Остановите високосный год.
Хватает солнца. Даже чересчур.
Жар за двадцатку будто бы в июле.
Лучи светила снова обманули.
Перемешались крохи лучших чувств...
Не за горами карусель невзгод.
Наивно верить в бесконечность лета.
Одна лишь просьба в строчках у поэта -
Не торопите осени приход.
Художник Артём Артяков
#поэзия
Такое лето отпускать не стоит.
Забив на рост житейских неустоек,
Остановите високосный год.
Хватает солнца. Даже чересчур.
Жар за двадцатку будто бы в июле.
Лучи светила снова обманули.
Перемешались крохи лучших чувств...
Не за горами карусель невзгод.
Наивно верить в бесконечность лета.
Одна лишь просьба в строчках у поэта -
Не торопите осени приход.
Художник Артём Артяков
#поэзия
3 мес. назад
Добрый день Вам, уважаемый читатель!
Навязчивость. Грубое, обволакивающее странной и непонятной оболочкой слово. Слово, терзающее душу, насыщающееся человеческой болью и страхом.
Навязчивость часто вызывает ощущение гнусавости, гиблости, одурманивает тревогой и печалью. Что известно лишь себе, становится явью для всех. Ненароком - нет, совершенно нет. Случайно, по стечению обстоятельств, мысли отражаются на лице человека моментально, превращая его в развернутую, покоцанную книгу.
Человек навязывает себе себя и свою боль, тянет на дно то, к чему не пришёл бы никогда. Навязчивость мыслей ломает и кромсает душу на маленькие части, которые собрать невозможно. «Что из этого моё счастье?» - задаст себе вопрос человек, а затем навязчивость возьмёт бразды правления на себя, заставит человека усомниться в себе и пасть на колени.
Навязчивость не всегда попытка максимального сближения с другими людьми, иногда навязчивость - это боль собственного сердца и крик своей же души.
———
Словно охредь,
Укутанный гнетущим войлоком.
Шагаю - промокший, гниющий солод.
Впредь
Я не стану твердить, что молод,
Ежели душу корявую треплет холод.
Словно сажа
Питаю собой ростки природы.
Во сне ко мне явится дух свободы.
Саботаж
Запутает выходы или входы.
Я порочный остаток забытой породы.
Словно шельмою,
Коварной и дикой плутовкой,
Обманут я старой, простой вербовкой.
«Ведьма!» -
Крикнет мне голос, дернув бровкой,
Преграждая путь, угрожая ножовкою.
Словно зверем
Нарекли меня в старой байке,
Где-то за лесом поджидает бабайка.
Серые
Худощавые волки - их шайка -
Играют вальс смерти на балалайке.
Словно бедняком
Предстаю со старыми шрамами,
Возвращаюсь сюда с новыми ранами.
Походные
Надеваю ботинки, беру капканы.
Не быть мне нищим - стану гурманом.
Охредь,
Сажа,
Шельма,
Зверь
И бедняк превратили чрево мрака в незримый костяк.
«Лучше притворно стать ангелом!» -
Закричат со сторон, махая факелами.
Посмотрят они и плюнут в меня вязкой гадостью,
А я ухмыльнусь и скажу:
«Лучше быть блядью, чем заниматься наигранной святостью!»
(Исията «Охредь, сажа, шельма, зверь и бедняк»)
#поэзия
Навязчивость. Грубое, обволакивающее странной и непонятной оболочкой слово. Слово, терзающее душу, насыщающееся человеческой болью и страхом.
Навязчивость часто вызывает ощущение гнусавости, гиблости, одурманивает тревогой и печалью. Что известно лишь себе, становится явью для всех. Ненароком - нет, совершенно нет. Случайно, по стечению обстоятельств, мысли отражаются на лице человека моментально, превращая его в развернутую, покоцанную книгу.
Человек навязывает себе себя и свою боль, тянет на дно то, к чему не пришёл бы никогда. Навязчивость мыслей ломает и кромсает душу на маленькие части, которые собрать невозможно. «Что из этого моё счастье?» - задаст себе вопрос человек, а затем навязчивость возьмёт бразды правления на себя, заставит человека усомниться в себе и пасть на колени.
Навязчивость не всегда попытка максимального сближения с другими людьми, иногда навязчивость - это боль собственного сердца и крик своей же души.
———
Словно охредь,
Укутанный гнетущим войлоком.
Шагаю - промокший, гниющий солод.
Впредь
Я не стану твердить, что молод,
Ежели душу корявую треплет холод.
Словно сажа
Питаю собой ростки природы.
Во сне ко мне явится дух свободы.
Саботаж
Запутает выходы или входы.
Я порочный остаток забытой породы.
Словно шельмою,
Коварной и дикой плутовкой,
Обманут я старой, простой вербовкой.
«Ведьма!» -
Крикнет мне голос, дернув бровкой,
Преграждая путь, угрожая ножовкою.
Словно зверем
Нарекли меня в старой байке,
Где-то за лесом поджидает бабайка.
Серые
Худощавые волки - их шайка -
Играют вальс смерти на балалайке.
Словно бедняком
Предстаю со старыми шрамами,
Возвращаюсь сюда с новыми ранами.
Походные
Надеваю ботинки, беру капканы.
Не быть мне нищим - стану гурманом.
Охредь,
Сажа,
Шельма,
Зверь
И бедняк превратили чрево мрака в незримый костяк.
«Лучше притворно стать ангелом!» -
Закричат со сторон, махая факелами.
Посмотрят они и плюнут в меня вязкой гадостью,
А я ухмыльнусь и скажу:
«Лучше быть блядью, чем заниматься наигранной святостью!»
(Исията «Охредь, сажа, шельма, зверь и бедняк»)
#поэзия
2 мес. назад
С человеком, с которым ты видишь тесную связь — хочется делиться не только эмоциями, но и разговаривать по душам.
© Иван Пьянов #публицистика
© Иван Пьянов #публицистика
2 мес. назад
Картофель в погреб, в банку огурец.
Капусту сквасим строго по рецепту.
На даче каждый с сорняком борец.
Посильно вносит трудовую лепту.
Консервов хватит строго до весны.
До свежих листьев на грунтовой грядке
Со вкусом горьким, или, может, сладким.
На чёрный день, что назван запасным...
Встречаем осень в дачной тишине.
Вся суматоха остаётся в прошлом.
Здесь деревенский вечер тих и нем.
И разговоры только о хорошем.
Хватило горя. Незачем опять
Грусть ворошить, хронически вздыхая.
Пускай минёт нас полоса плохая.
Под мирным небом будем засыпать.
#поэзия
Капусту сквасим строго по рецепту.
На даче каждый с сорняком борец.
Посильно вносит трудовую лепту.
Консервов хватит строго до весны.
До свежих листьев на грунтовой грядке
Со вкусом горьким, или, может, сладким.
На чёрный день, что назван запасным...
Встречаем осень в дачной тишине.
Вся суматоха остаётся в прошлом.
Здесь деревенский вечер тих и нем.
И разговоры только о хорошем.
Хватило горя. Незачем опять
Грусть ворошить, хронически вздыхая.
Пускай минёт нас полоса плохая.
Под мирным небом будем засыпать.
#поэзия
