Я, признаться, немного вспотел,
Вас увидев в ларьке абрикосов;
средь толпы суетящихся тел
нас столкнула планида нос к носу.

Мой арбуз Вам на ногу упал.
От стыда я зачем-то стал бледным.
Павильон "Фрукты" (кто б угадал?)
Вам не чужд, как и нам - простым смерДным.

Весь в обрывках Татьяны письма,
я мычу, в горле шок закорючкой.
Я от Ваших ролей без ума!
И ночами строчу на Вас ручкой.

Все стишки о коварстве судьбы
графомана, душнилы и лоха,
скажем так - откровенно слабы
от того, что учился я плохо, -

некорректно глаголы спрягал,
абы как юзал деепричастья;
орфограмм в голове лютый свал
без понятия и без участья.

То ли дело - Иконою быть!
Не чета неучу-борзописцу,
умудрившемуся полюбить
Величайшую В Мире Актрису.

Вы же - перл, чистоты монолит!
Свет с экрана Ваш гений всем дарит.
У Серова Вы с персиками,
у Пикассо, конечно, на шаре.

Вы, как Фанни Ардан у Трюффо,
у Бессона - Лилу в "Элементе" -
ангел всех сразу правильных форм,
навсегда, на века и в моменте.

Вот стою я, разинувши рот,
без арбуза и бледный, как стенка,
через миг лягу грудью на дот,
перед смертью смотрю на коленки.

А чуть ниже прекрасных колен, -
чтоб я сдох, забери меня, леший, -
Кристиан - мать его(!) - Лабутен
нахлебался арбузного фреша.

А из спелых, желанных мной губ
начинает течь сладостный голос.
Как у Пабло - присевший на куб,
я в прострации, аж стынет волос.

В третий раз уж обильно вспотел,
к спазму в горле и мысли протухли...
"Ты, крестьянин, с утра уху ел?
Знай - ты встрял капитально за туфли.

В сумку нужно ложить - я скажу.
Ты ж в руках прёшь, кусок недоумка!
Ложат все и я тоже ложу,
для того и придумана сумка.

Я проблем изи нагромоздю,
ты дерьмо будешь жрать, как повидло.
Кто я - знаешь? Звезда! И звездю.
А ты просто колхозное быдло.

Ты свали. И пасись на лугу,
жуй солому, отсталое пони.
Тебя нужные люди найдут,
тебе важные люди позвОнят".

Полшажка от Небес к шапито.
Средь укропа рассыпался гений.
Что осталось - уселось в авто
и умчало в зелёном Каене.

Я убит был в упор наповал,
на глазах умерла Нефертити.
Блымал молча я и обтекал,
не успев даже кинуть "Простите!"

Я - раздавленный пони в пальто,
атакованный уймой вопросов.
Ваших персиков абрис и то
на поверку - кило абрикосов.
_ _ _
#поэзия

Я коснусь горизонта рукой,
Если буду в момент тот с руками.
Я отдам свой последний биткойн,
Чтобы в неба укутаться ткани.

Я шагну, лишь бы с края упасть,
Ведь Земля от рождения плоскость.
Я частица, создавшая пласт.
Антивирусная переноска.

Захлебнусь силой соли морей,
Только милостив будь Океанус.
Я смогу, стану боли острей,
Ампутируя гипоталамус.

Я посланником чёрной дыры
Полномочен нести ультиматум...
Ранним утром, холодным, сырым
Просыпаюсь и шлю себя матом.
#поэзия

Добрый вечер Вам, уважаемый читатель!
Такой уж он добрый, задайтесь вопросом? Существует ли вообще добро на земле? Или добродетель - это лишь пакт о ненападении на определенный срок?
Добро подразумевает под собой лишь предательство от оппонента и кровожадность того, кто падок принимать добро.
Мир не сказка, где люди делятся на героев и злодеев, где есть тот, кто готов спасти мир, кому это не трудно. В настоящем и реальном мире всегда есть трудность. Трудность перед тем, чтобы войти в положение другого человека и поддержать его, не рассчитывая потом на двойную или тройную заботу в ответ.

Мир - это горечь и слёзы, соблазн и падение. Мир - это перевернутая фантазия писателя или читателя романов про добро, любовь и счастье.

Когда добродушный человек делает шаг навстречу к обществу, люди отворачиваются и больше не обернутся никогда, а что же насчёт одного человека, шаг к которому был сделан? Он готов разорвать того добродетеля, вкусить его плоть, а после, гордый и сытый, ступать по его костям, не слушая хрипы и стоны.

И что же случается с тем самым добряком? Он перестает верить. Верить обществу, верить людям, верить себе и в себя… Он сглатывает рвущие своими осколками глотку слезы, тянет брови вниз, создавая устрашающие морщины, выламывает себе колени и горбит спину. Но он идёт.

Неизвестно самому себе куда, но идёт. Создавая вакуумный панцирь, в порезах и ожогах, наступая на стекло, разрывая шипы роз голыми руками, не боясь пораниться, он старается сделать хотя бы шаг. Однако ведь когда-то ему под силу было сделать десять таких шагов, тысячу, миллион с улыбкой на лице.

Однако улыбки нет и больше не будет. Люди ему становятся врагами, как и сам он себе, а все, к чему он шел, обретает новый оттенок, превращаясь лишь в густую пелену, за которой корявые разбросанные ветки скрывают под собой огромную яму. И из неё уже не выбраться никогда…

В данном написании не будет стихотворения - жгучего и бесподобного, вселяющего в себя какой-либо смысл, пускающего одного читателя в полет, а другого глубоко в пропасть. Это лишь крик души. Кривой и когда-то любящей мир души… #дневники

От ударов гвоздодёра
По не стриженой башке
Отупел я очень скоро.
Никому не нужный шкет.

Меня п*здили монтажкой
И лопатным черенком.
Мне почти было не страшно
Становить дураком.

Прилетало где-то битой,
Где-то арматурой злой.
Гопотой не раз пропитой
Был избит. Живой. Свезло.

Дырок много в черепушке.
Сквозняка силён напор.
Веселее нет игрушки,
Чем отцовский гвоздодёр.
#поэзия

Доброй ночи или же уже утра Вам, уважаемый читатель!
Ночь обещала быть длинной и… Дикой? Ссоры, возникающие в голове между одной и другой мыслью, стали посещать бедолагу довольно часто. Давящее чувство вины и неупокоя нещадно тянули приверженцев спокойствия и стойкости вниз, к самому Аиду, выжидающему уже давно.
В чем сила человеческая? В воле или в характере? В безудержной борьбе за правду жизни? Или за пустые обещания всё исправить, обернуть время вспять и превратить существование в волшебную сказку? Сила человека ведь состоит в том, чтобы помочь себе, удержать на плаву… Али нет?
Ночь обещала быть беспощадной и гнусной. И не солгала… Сделала все на высшем уровне.
Все эти мысли, роящиеся огромной кучей, бьющие по и так неживому месту, как бы добивая, делали больнее с каждым днём.
И вот наступила очередная ночь (или, в конце концов, утро), где нет места душевному равновесию и мирному сну.
Что бы ни случилось, ночь обещала быть.

———

Без души в царстве мёртвых
Живётся уныло.
Без желания дотянуться до звёзд,
Увы, хорошо.
Что-то чугунную голову
Мыслью накрыло.
В подобии холода иль тепла
Не чувствуешь ничего.

Аид прикоснётся так томно
К щеке окровавленной.
Умершие души в смятении
Рассмеются.
К мосту меж пустыми мирами
Разваленному,
Не знаешь, когда эти души
Сойдутся.

Возьмутся за руки они,
Неживые.
И слёзы опустятся мирно
В речную тишь.
Завоют проклятые звери
Лесные.
А ты непокорно в покоях
Не спишь.

Проглянет из-за балдахина
Тусклый свет.
Уныло к кровати подойдёт
Тощая нимфа.
В царстве ударит в голову
Звон сует.
Аид ухмыльнётся тебе,
Слушая мифы.

Отправятся с брега души
В анабасис.
Бог мертвечины окрасит кровью
Море.
Померещится в темноте
Исчезающий оазис.
А в нём твоё тело сжигают
В горе.

Упадок, гротеск, кровь и слёзы
В суе.
Тебя вспомнят мёртвые
И живые.
Созвучны со стонами арфы
Звенящие струи.
В царстве мёртвые души голые
И нагие.
(Исията, «Мысль Аида»)
#поэзия

Добрый день Вам, уважаемый читатель!
Видите ли Вы себя в зеркало? Да. Однако как Вы выглядите на самом деле?..
Такова особенность (или унижение) людей, что никому не по силам заглянуть извне от себя, на свою наружность, взглянуть на себя со стороны.
Людям часто говорят о тоскливом или счастливом выражении лица, однако как именно в этот момент выглядят их глаза и душа, лицо и тело.
Человек видит себя в особенные моменты на фотоснимках. Однако фотографии имеют свойство искажать то, что действительно происходит.
Мы видим здание, его стены и двери, окна на снимке. Но фотография создает лишь иллюзию того, что есть на самом деле. Тогда как же выглядит то здание, которое мы никогда не видели своими глазами? Так и с нами, людьми. Мы - лишь иллюзия того, что о нас говорят, потому как увидеть себя совершенно не можем.
Иллюзионисты мы, не правда ли, читатель?
Хотелось бы Вам узнать, как Вы выглядите снаружи своего тела, и сопоставить с тем, что о Вас говорят другие?

———

Созерцая в раздумьях, касаясь темных волос,
Нервы себе щекочу, наблюдаю себя в воде.
Забился в мысли мои старый, избитый вопрос:
«Как я вижу себя извне?»

Ведь человеку совсем не по силам себя увидеть,
Наблюдать за собой отдаленно он же не может.
Сидя у воды, глядя сквозь себя, словно провидец,
Вопрос этот душу тревожит.

Немыслимо засыпать, не замечая того, как часто
Мы просыпаемся полны в поту, увидев кошмар.
Незнание, как выглядит из стороны несчастье,
Бросает то в холод, то в жар.

Смотря на своё волнистое отражение грустно,
Размышляю о том, как предстаю пред другими.
В мыслях вулкан, однако лавы и нет, - пуст он.
Вопросы кажутся мне чужими.

Горб мой и спина кривая кажутся мне родными,
Взгляд пустой и лицо отчуждённое пахнут мною.
Только кто же такая и как же звучит моё имя -
Вот, что давит на разум отныне.

Пронзая себя, глядя в тревожную зыбь морскую,
Мучаю себя терзаньями, кем прихожусь в жизни.
И мысли тянутся глубже, создавая толпу большую,
Собираясь в единую призму.

Холодно утром, жарко вечером в этом коконе.
От ночи к ночи задаю себе тревожный вопрос:
«Как меня видят другие сквозь кровь и ожоги?»
И тлею от холода в жаркий мороз.
(Исията «Иллюзия самого себя») #поэзия

Коричневый лист.
С левой кисти на правую ногу
Сползает клеенчатый маленький лист.
Даруя ребенку жизни тревогу,
Лишая больного надежды пожить.

Материи тонкой клеёный листочек,
Возник ниоткуда, исчез в никуда.
Скопленье чернильных маленьких точек
Даёт направленье: откуда, когда и куда.

Когда ты родился, на руку повяжут.
Когда повзрослеешь, в паспорт вобьют.
Когда ты полюбишь, делится обяжут.
А если захочешь, наколкой набьют.
Листок всех научит, как к тебе обращаться.
Родимое место твое назовет.
Наступит момент, поможет прощаться.
На лестницу смерти тебя поведет.

Материи тонкой клеёный листочек,
Возник ниоткуда, исчез в никуда.
Скопленье чернильных маленьких точек
Даёт направленье: откуда, когда и куда.

Чем жил ты, чем мыслил, что понаделал
Не знает, не помнит маленький лист.
Он дал тебе жизнь, он имя поведал.
В душе для него ты молод и чист.
Он всех нас обнимет материей тонкой
Больничного склепа клеёнкой стола.
Он душу уколет тонкой иголкой
И надпись оформит на крышке гроба.

Материи тонкой клеёный листочек,
Возник ниоткуда, исчез в никуда.
Скопленье чернильных маленьких точек
Даёт направленье: откуда, когда и куда.

#поэзия

Колыбельная после клизмы.

Жизнь это просто фонарик
Смерть-без ноги табуретка.
Память как рисовый шарик,
Мечта-на помойке конфетка.

Жизнь это просто фонарик
Найденный с радостью в детстве.
Маленький злобный комарик
Точит кинжалы для мести.
Кто не посветит, погибнет.
Кто не вклю
чил, позабудет.
Мраком судьбы тебя встретит,
Мысли твои заполучит.

Жизнь это просто фонарик
Смерть-без ноги табуретка.
Память как рисовый шарик,
Мечта-на помойке конфетка.

Смерть- без ноги табуретка,
Падать с неё очень долго.
Только еловая ветка
Душу щекотит колко.
Но мы не будем о грустном
Жизни лучи льет фонарик.
Табуретка танцует с восходом
И улетает комарик.

Жизнь это просто фонарик
Смерть-без ноги табуретка.
Память как рисовый шарик,
Мечта-на помойке конфетка.

Память как рисовый шарик,
Пресный комок без формы.
Если посластишь- сладкий,
Если солить- соленый.
Если посветит фонарик,
Память светлее станет,
Если ужалит комарик,
Смертной тоской обрастает.

Жизнь это просто фонарик
Смерть-без ноги табуретка.
Память как рисовый шарик,
Мечта-на помойке конфетка.

Мечта- на помойке конфетка
Крупной помойке из мыслей,
Доводов, слухов, хотелок,
Криков, капризов, жутей.
Если посветит волшебный фонарик
Конфету найдёт счастливый хозяин
И ни один суровый комарик
Не испоганит жизненный праздник.

#поэзия

Нездоровый кашель соседа за стенкой.
Судя по симптомам - серьёзно больной.
Кашель всех окрасов, созвучий, оттенков
Просто так испортил мне выходной.

Постучал соседу тихонечко в двери.
От звонка лишь провод смешно торчал.
Пожилой мужик открыл с недоверием,
Что-то вслух заразное бормоча.

Нервно изложил я суть своих претензий.
Даже предложил человеку помочь.
Частью поделиться своей болезни
Дед в субботний вечер совсем не прочь.

Дверь закрылась резко, с характерным скрипом.
Разговор был короток до нельзя.
В результате - кашляю, болею гриппом,
Надоесть соседу сверху грозя.
#поэзия

Доброй ночи Вам, уважаемый читатель!
Сегодня на одностороннем обсуждении возникает один интересующий вопрос: проблема неприглядности того, что мы делаем и как это скажется на будущем.
Как часто мы открываем утром глаза, но видим лишь недостатки во всем, чего не так давно коснулась наша рука. Как часто мы рвем последние остатки былой гордости и смотрим в глаза тому, что нас беспокоит в самом себе.
Наша человеческая натура жаждет услышать ту новость, которая обрадует на всю оставшуюся жизнь, - мы не зря стараемся.
С чего вообще человекоподобное существо, родившееся в первобытную эпоху, решило, что ему необходимо что-то сделать для своего будущего. Чтобы выжить?
Тогда для чего каждый из нас стремится к чему-то, если основная цель любого мирянина состоит в выживании?
Кто придумал нашу жизнь и есть ли хоть малый кусочек того плана, где прописано всё: от того, как мы открываем глаза утром, и заканчивая тем, где мы закрываем их, встречая новую пору глубокой ночи?
А теперь закройте глаза, читатель, и подумайте над тем, что невозможно, закрыв глаза, сразу уйти в небытие. Ведь невозможно под покровом ночи не задумать о грядущем…

———

Под куполом неба, над уровнем крыши
Лечу, разлетаясь на сотни осколков,
И как не старалась подняться бы выше,
Одно в голове лишь: «Насколько же это всё долго».

Толчок со спины, однако держатся ноги,
Ватные и синие, скованные высотой.
По пальцам тянутся болезненные ожоги,
Наверное, оставшиеся мерзким шрамом не впервой.

Нервы на пределе, горлу нужно кричать,
Сигарета тлеет, бутылка уже пустая.
Позор - пустые обещания себе завещать,
Что всё пройдёт. «Мне хорошо», - другим я повторяю.

Лестница скользкая, тело не двигается,
Выхода нет, лишь пустота осталась.
Как же много выходов с крыши высится,
Но нет ни одного из тех, откуда б я здесь оказалась.

Паршиво на душе, льёт, словно из ведра.
Осталось сделать только один шаг,
И разлетится в прах эта недобрая игра,
Но смелость мне сегодня самый близкий враг.
(Исията, стихотворение без названия) #поэзия

Иллюзорность чувств порождает сонмы «специалистов по чувствам», именующих себя «психологами» или «коучами». Эти лже-учителя воруют ваши эмоции, ваши чувства. В большинстве своём — опытные манипуляторы, они, лишенные Света, но, как и все мы, страждущие его, наполняют свои чёрные души вашими страданиями. Они питаются ими. Наслаждаясь мнимой властью над вами. Направляя вас на Путь страданий и увядания.
#публицистика

Вчера с Иваном завели интересный разговор. На тему: "Что есть творение - чувства или разум?" Поводом для этого разговора послужил спор Ивана с Валеркой - нашим старым другом - художником и музыкантом. Валера приезжал в Москву, чтобы "дать концерт" в музее Маяковского. Я туда, к сожалению, не попала - сыграла, как всегда, разница мировосприятий, ну да и ладно, не в последний раз. Так вот, спор у них разгорелся еще до того, как они нашли меня. Валерий утверждает, что искусство - есть душа, Иван с ним не согласен.

Я высказала ему свою точку зрения на данный вопрос. Да, душа, безусловно. Но! Порыв, озарение, данное тебе душой, невозможно обратить во что-то понятное не только тебе, но и другим, без разума. Млжно скатиться до примитивной физиологии, можно мыслить более высокими категориями, но обязательное присутствие разума в творчестве неоспоримо. Только гармоничное сочетание разума и души рождает - в итоге - произведение. ИМХО. Иван посмотрел на меня несколько утомленно и сказал - я ему про то же и пытался объяснить. Я рада. Я всегда радуюсь, когда наши с Иваном мировосприятия совпадают. Или дополняют друг друга. А бывает это часто. Мы разные, но мы на одной волне. В нем больше расчета и аналитики, во мне больше чувственности и интуиции. Но совпадения очень часты.

В тот же вечер идем по Малому Каретному переулку, он останавливается у небольшого плакатика с репродукцией картины какого-то художника, я же в этот момент отвечаю на телефонный звонок. Собеседник мой оказался пиздлив, я еле отделалась от него на время, оглядываюсь на Ивана, понимаю, что он ждет меня возле этой картинки. Подхожу:
- Ну что? Что? Мило. Однако, примитивно. Возникает вопрос - сколько лет художнику? Если меньше восемнадцати, то мило и солнечно, не побоюсь сказать - гениально. А если больше... то возникает вопрос о его психическом здоровье.
- Именно это я и хотел от тебя услышать, - сказал Иван, усмехаясь в усы.

И я пошла по переулку дальше, гордая тем, что опять попала в этого талантливого дядьку. Я могу обижаться на него, могу злиться на него, могу быть им недовольна и не соглашаться с ним в чем-то, но я всегда отдам должное его таланту, уму, щепетильности, эрудированности и джентльменству. Я люблю его. К сожалению, уже не так, как любила раньше. Но, видимо, так должно было быть.
#публицистика

Девушка с чистым сердцем и благородными намерениями искренне и открыто общается со своим парнем, отказываясь от эгоистичных целей и материальной выгоды. Она не дезориентирует своего партнёра, не притворяется, что испытывает настоящую любовь. Вместо этого, она с уважением, признанием и искренним чувством относится к своему избраннику, вне зависимости от его общественного положения.
© Айдар Замальдинов
#проза