Насекомых шальной скрежет,
Пестрота озорных крыл.
Вспоминаю, как вот здесь же
Всему миру себя дарил.

Дым пыльцы разнесён ветром.
Гул ворчливый в рою пчёл.
Вспоминаю своё лето.
В нём не думаю ни о чём.

Разноцветье в широком поле.
Красота от природных сил.
Вспоминаю, что этим болен.
То, что болен, не позабыл.

Умирающих трав нежность,
Аромат свежескошенных нив...
Вспоминаю всё реже и реже.
Забываю, что всё ещё жив.

Художник Яна Фефёлова
#поэзия

Удивлять по большому нечем.
Не насилуй простор "ватсаппа".
Скрыт в обличии человечьем
Зверь с мохнатой когтистой лапой.

Нет у нас ничего нового.
Не спеши доставать звонками.
Короля приодели голого -
Под шинелью холодный камень.

Да какие сейчас новости?!
Не строчи по-пустому писем.
Нищета приравнялась к гордости.
Только бедный и независим.

Чудеса в Забугорьи где-то.
Демократы, свобода слова...
Обслюнявлю края конверта.
Там две строчки:
"Жди...
Будь здорова..."
#поэзия

Из-под юбки короткой летней
Снова хлынул холодный ливень.
Я стоял на квадратном метре
В бесполезном в тот день лонгсливе.

Отошли в поднебесной воды.
Иль другая причина потопа.
Принимал гордо душ природный.
По плечам дождь упрямо хлопал.

Все жарою просили влаги.
Принимайте щедроты, люди.
Неисправный виновен плагин
В том, что ливень мне тело студит.

Признак осени в лютом ветре.
Так печален сюжет июльский.
Из-под юбки короткой летней
Льёт, как при аварийном спуске.
#поэзия

Всегда сходи ты вовремя с дистанции.
И речь тут не про спорт пойдет
Не слушай эти глупые нотации
Делай наоборот, а дальше «как пойдет»
Я думала, что чувства можно обмануть
Сглотнуть,прослушать,промолчать
Но с*ка вот ведь как бывает
Когда от ненависти хочется кричать
И биться головой об стену
Какая же ты дура, где твои мозги?
Ты что не видела какая он скотина
Которая разбила все твои мечты о сказочной любви.

Запомни наконец, моя ты дорогая
Когда захочешь вновь влюбиться, доверять
Хлебни с подругой 100 грамм настойки или чая
И вот, уже совсем не больно отпускать.
#дневники

Доброй ночи Вам, уважаемый читатель!
Эмоции накрывают людей незамедлительно. Они кусают их за самые душетрепещущие места. Не дают выбраться из капкана. Ломают. Бьют. Калечат.
Человек остаётся в оболочке, где нет места для воздуха и жизни. Он обрастает эмоциями, тянется сорвать, однако шипы, вырастающие так же внезапно, врезаются в кожу, проталкивают остриё глубже, дабы задеть то, что уже «не дышит».
Люди задыхаются от этих эмоций, бьются в панике и тянутся выше, но оказываются лишь там, куда их поглощают эти эмоции.
Мысли и чувства - вещи страшные, странные, пугающие. Словно Мариинская впадина, которая с поверхности видна лишь как пустота - неизвестное. Настолько угнетающие людской род, что даже улыбка, которая должна освещать путь, становится лишь ослепляющим фактором, побуждающим человека заблудиться в себе. Не найти выход. Задохнуться. Провалиться в бездну.
Уважаемый читатель, согласны ли Вы со мной? Насколько сильно бьют Вас эмоции? Какое количество слёз окропляют собой то, что выстраивалось, разрушалось, а потом собиралось по крупицам годами?
Подумайте, дорогой читатель, следующим днём. Поговорите с собой и эмоциями.

———

Шум во мраке звенит трещётками,
Холод улиц терзает душу мне.
Я иду разбитый по грязным улицам,
От штурма тревог разрушенным.

Старый дуб в середине площади
Стоит, изогнутый косо и криво.
Я иду больной и худою лошадью,
В глазах сверкает огниво.

Сыпется грязный дождь на голову,
Обезвоженную грубыми мыслями.
Я иду. Мне ни жарко, ни холодно,
Наполнена голова смыслами.

Золотом грешным над мною кружится,
Крушится время потерянное.
Я иду, и сужаются медленно улицы,
Забытые богом и тем самым временем.

Куст шиповника покрывается инеем,
На улице стоит жара 33.
Я иду, а губы излишне синие.
Холод тушит раздирающие костры.

Палят пушки краскою темной,
Что в палитре совсем иссохла.
Я иду. Растворяюсь меж дубом и кленом,
На коих листва да и сдохла.

Срываются в болезненном хрипе
Стаи бродячих псов раненых.
Я иду и чувствую запах клубники
От дворов, в сигаретах пропаленных.

Я иду, но не слышу шум,
Я иду, в голове сотни дум.
Я иду, подо мною все падает.
Я иду, мысли проматывают
Старую, потрепанную пластинку,
Ботинки ломают дуба тростинку.

На этих улицах пусто - больше я сюда не приду,
Однако я всё иду, и иду, иду.
(Исията, стихотворение без названия)
#поэзия