На соседку Маргариту
нынче глаз свой положил.
Но поскольку глаз был битый,
то моргать ей не спешил.

Я ж не хмырь какой пропитый,
чтоб с наскока: "Чо, ты как?" -
тем родить желанье Риты
указать путь на ташак.

Я, как хищник, выжду время,
точно вычислю подкат
чтобы в землю бросить семя,
сладкий плод - как результат.

Вымыл пол, сам искупался -
груз депрессий с тела вон!
полчаса в трюмо кривлялся,
спорил с ним про эталон.

Из парфюма выбрал воду,
про которую забыл;
в День защитника мне кто-то
из родни её дарил.

С антресоли тапки-зайцы
беспризорные достал;
прошлым летом у китайцев
спёр, когда товар сгружал.

С хомяком почистил клетку,
в кухне лампочку вкрутил,
вынул новые салфетки,
паутину с люстры сбил.

Анекдоты, тосты, байки
в гугле нагло подсмотрел.
С Джимом Моррисоном майку
отутюжил, как сумел.

Как пацан, годов, блин, школьных,
волновался и спешил.
(оттого и рифм глагольных
без стыда нагородил)

Все носки в одну сгрёб кучу.
Окна настежь, воздух свеж!
Поменял простынку в рубчик
на шёлк тайский цвета беж.

Свечи, рюмки, лайм, текила -
стол накрыт. Ах, да - и торт!
Всё на месте, взору милый
благородный натюрморт.

Увидал бы кореш Саня -
укатал его бы торт.
Мы с ним часто выпиваем,
только антураж не тот.

С детства дружбы путь наш длинный...
Вот и он как раз звонит.
Позову его к маслинам...
Ну их к чёрту, этих Рит!
_ _ _
#поэзия

«К Женщинам.»

Жизнью побитые, сильные, хмурые женщины,
Синие впадины лет под глазами их вечные...
Все успевают, в две смены рабочие выстояв,
Варят обед, семью шумную за дверь не выставив.

Слабыми названы, храбрые, грустные женщины,
Лично решают проблемы миров засекреченных,
Сами справляются с горем и с детскими играми,
Мило смеются, пускай их и колют все иглами.

Миром забытые, нежные, хрупкие женщины.
Глади зеркал их души навсегда покалечены,
Ночью они заливают вином огорчения
Днём они светятся лаской - мечты воплощение.

Сильные, умные, храбрые – все это женщины.
Каждое сердце имеет и сколы, и трещины...
Но, несмотря ни на что, совершенные, вечные
Сильные, умные, храбрые – все это женщины.

#поэзия

Я отказался от звезды героя.
Считаю, что её не заслужил.
Приказ был: высоту взять малой кровью,
Не получилось. Роту положил!

"Бывает, - мне сказал комбат. «То правда.
А без потерь, не выполнить приказ,
Тем более, он письменный, из штаба,
Откуда прилетит к тебе награда.
Как примут генералы твой отказ?

Шуруй-ка, братец, в пятую ты роту,
Они без командира. Осмотрись.
Вливайся в коллектив. Чтоб завтра сходу!
Ни мне! Ни штабу! Родине в угоду!
Взять высоту, а немца сбросить вниз!»

А перед штурмом ливень начался,
Склон превратился в месиво из грязи.
И в этом месиве, карабкаясь скользя,
«За Родину!» - истошно голося,
Мы лезли вверх, как черти восвояси!

"Ай, молодцы! - нахваливал комбат,
Нас пятерых потом. Живых, из пятой роты.
- Спасли вы от врага наш Сталинград!
Заняв его важнейшие высоты."

Я отказался от звезды героя,
Считаю, что её не заслужил.
Приказ был: высоту взять малой кровью,
Не получилось. Роту положил…

#поэзия

* * *
Не обижайте, люди, черепах!
Имейте жалость к ним и уважение.
И ваши непотребные движения
оставьте при себе, возьми их прах!

Попробуйте других пообижать.
Супы из всех харчевен исключите.
Бой пепельницам! Просто не курите.
Террариумам больше литража!

Ведь и без вас у них врагов не счесть,
жить в диком мире им напряжно стало.
Убейте лис в пустыне и шакалов,
на Гала- на -пагосах - всех, кто есть!!

От чистогана мнится им спастись,
пастись раздольно на футбольном поле...
Не по своей стоят безвольной воле
на вашем супершёлковом пути.

Я повторю погромче для глухих:
"Тортиллам - мир!" Имейте совесть, право!
На жизнь спокойную они имеют право;
ведь черепаха-ниндзя - это миф.

Иначе, совершат они побег,
с планеты нашей улетят навечно.
В другой галактике поселятся беспечно;
ведь черепаха - тоже человек!
_ _ _
#поэзия

Ещё не было ни одного простого смертного, чьи частые ошибки приводили бы к должным результатам.

© Иван Пьянов
#публицистика

Трэш

Мне вдруг захотелось трэша,
постный надоел кулеш.
Взять в "Пятёрочке" пельмешек -
вот он, настоящий трэш!

Рыцарь я. Мой лик печальный
в маркет въехал "на коне";
к драке я готов морально,
ну-ка, нахамите мне!

Меж рядов блукая тенью,
ценники сверлю сычом,
выпил пиво, вскрыл печенье,
сделав морду кирпичом.

Врезать я готов кассирше -
вижу я в ней зло всех касс...
А она мне ми-ми-мишно:
"Как я рада видеть Вас! "

Добрый смайл в кольце помады
вышиб из седла меня;
будто в самом деле рада
мне-айвенге, фрику дня.

Я икнул и не воткнулся
в хитро-вежливый посыл,
печенюшкой поперхнулся,
растерялся и поплыл.

И в доспехах неуклюже
мялся, красный от стыда...
На её "Пакет Вам нужен?",
тупо вырвалось "Всегда!"

Мне осталось лишь влюбиться,
пристрелив своих коней.
Кто позволил так глумиться
над брутальностью моей?!

Через месяц в положении
и она, и я-дебил, -
я ей сделал предложение.
... За пельмешками сходил!
_ _ _
#поэзия

Вновь приснился чёрный ворон.
Мне малым мало спалось.
Сон коротким был и скорым.
Я с Морфеем нынче врозь.

От бессонницы повторной
Моя буйна голова
Загудела, как валторна.
Пережи́л я гул едва.

Было любо, братцы, любо
Миловаться до зари.
Тихо ночь селилась в трубах,
Не мешая говорить.

И с калинкой, и с малинкой
Согревал зелёный чай.
То с Ядвигой, то с Даринкой
Коротал я битый час.

Ой, не вечер, то не вечер.
Только снова не до сна.
Возглавлял повторно вече,
Багровея до красна...

Что теперь стоишь, качаясь,
Тело бренное моё.
Не до актов, не до чая.
Сердце плачет, дух поёт.
#поэзия

Человек-неговно

"Я - человек!" - Судьбой записано в "Дано".
Я слышу фибрами - Вселенский Разум стонет,
что человечество давно обречено,
его несут к обрыву бешеные кони.

Плечист, но не орёл, носаст - не Мимино,
чертами общими схож с ликом на иконе,
через дефис как будто даже неговно
(ведь у меня оно и то - как камень тонет).

Я - человек. Мне и позорно, и смешно...
Смех истерический на реквиемном фоне.
При мерке письками, под бред "победных" снов
мы потеряли ум. А принцип домино
Помпеи всех амбиций в пепле похоронит.
_ _ _ #поэзия

***
Ах сколько раз,я вспоминаю днëм о ней,
Зову приди, приди ко мне скорей.
Лишь с ней на едине мне вкус свободы ведом,
Пусть это и покажется кому-то сущим бредом.
От еë ласк истома, нега,
Встают, бушуют мысли-бреги.
К ней чувства непоколебимы, истинны, неповторимы.
Еë никак не выгонишь прочь,
И смерть и рождение дня-она ночь. #поэзия

Мир разваливается на части,
Искренность канула в лету,
Повсюду ненависть и ложь,
Бог молчит и терпит неудачи,
Люди слепы и глухи,
Среди дураков одни соблазны,
Похоть, алчность и блуд.

© Иван Пьянов #публицистика

Стирает губная матрёшка
Налёт с моей бренной души.
Чего-то грустится немножко.
Матрёшка на помощь спешит.

Развеять мирские печали.
Настроить тональность нутра.
Губная матрёшка ночами
Приходит. И бдит до утра.

Наружность её расписная
Замыленный радует глаз.
Матрёшка в пучину бросает
Губных романтических ласк.

Кто создал такую игрушку?
Чьим гением движем косплей?
Излечит и тело и душу
Без лишних девичьих соплей.
#поэзия

Как говорил один известный философ: «Не делай людям добра, и не причинят они тебе зла». Множеством раз в жизни я пренебрегал этой мудростью и расплачивался за это негативными последствиями. Мою доброту использовали, словно половую тряпку, утирая о неё грязные ноги; на неё безжалостно плевали, закулисно презирая. Всю эту боль я собрал в себе, словно камни, что превращались в тяжёлое бремя. Кажется, сама природа устраивала для меня такой путь, желая, чтобы я оставался добрым до конца своих дней, а не жадным и безжалостным, как те, кто кует успех, живя без душевных мук и радостно обвешанный благами. Природа жизни шептала мне: «Ну что, Айдар, действуй, щедро раздавая добро всем и каждому. Я буду наблюдать с небес, смеясь над тем, как твоё сострадание остаётся незамеченным в нашем мире, и как горечь этого осознания проникает в твою душу.» Нечестивые, лишённые сердца, пренебрегают твоей добротой; для них важнее твоя щедрость, твоя нежность, но лишь как средство для собственной выгоды. Твоя система, как нежный плен, подчиняется мне безусловно, и ничто не в силах изменить этот ход событий. Я могу охмурять твои мысли, сбивать тебя с пути, чтобы ты оставался под моим влиянием — добрым и ласковым человеком, угодным тем, кто использует твою доброту как орудие. Я — власть, я — сама природа жизни, а ты — ничто. Ты лишь человек, обречённый не понимать, что не обладаешь той магией, которая дарует истинную свободу от влияния природы, от неумолимого потока жизни. Ты существуешь в её тенях, постоянно ищешь выход, но остаёшься пленником своих желаний и страхов. Я — дыхание ветра, я — перекресток звёзд, я — сущность, что наделяет всё живое энергией и смыслом. Ты же, словно капля в океане, не можешь распознать величие своего места в этом бескрайнем мире. Ты смотришь на меня с трепетом, очарованный моими таинственными силами, но в то же время испытываешь страх перед тем, что не в силах меня контролировать. Я едина с каждой травинкой, с каждой каплей дождя, а ты, потерянный в суете бытия, мечтаешь об освобождении, не замечая, что уже наделён свободой, которую можешь обрести только через понимание своей сущности в бесконечном круговороте жизни.

Для нечестивых существ твои светлые качества становятся лишь слабостью, манящей к эксплуатации, словно соблазнительный цветок в тени. В этом танце теней и света, ты — марионетка, управляемая невидимой нитью. Их интерес — использовать твою доброту, как инструменты, для достижения собственных целей, и ты, не подозревая, продолжаешь шагать по их тропе. Затем они обрывают связь, оставляя тебя в тени своих предательских поступков. Каждый акт твоей доброты — как светлый луч в мраке их эгоизма, старательно затмеваемый их равнодушием. Вокруг, где доброта будто бы потеряла свой смысл, ты всё же продолжаешь сеять семена сострадания, надеясь, что однажды они взойдут, несмотря на невзгоды. Жизнь, жестокая и несправедливая, но даже в своей суровости может когда-то признать твои усилия, и пусть твоя доброта временами терпит крах, ты остаёшься верным своему призванию — быть светом в темном мире. Я задаюсь вопросом, что является истинной ценностью в жизни: этот бездушный успех или теплота сердца, что, хоть и причиняет страдания, дарит возможность истинной связи с миром? В каждом лицемерном «спасибо» скрывается тень, а в каждом безмолвном вздохе – несказанная история о достоинстве, сломленном, но не исчезнувшем окончательно.
© Айдар Замальдинов

Снова поэтичное настроение, здравствуйте)

Итак, мне 27, я без 5 минут безработная..
Как же так вышло, спросите вы, отвечу - счастливый случай!

Я никогда не стремилась быть выше, лучше других, не терплю сравнений.
Для себя приемлю сравнения лишь с самой собой в прошедшем времени.

Сейчас больно, обидно, досадно,
3 года пробатрачено, много сил потрачено на корпорацию,
Забивала на себя, старалась, думала о компании..была наивной.

Наверное мне бы не хватило смелости, сделать верный и уверенный шаг вперед к чему-то более яркому, светлому.

В душе смутно, неуютно.
Конечно..
А когда по другому было, если хочется вывернуться наизнанку?

Ты уязвима, кажется жизнь несправедлива,
Но малышка, учитель истории в школе, дай Бог здоровья Светлане Владимировне, всегда говорила: «В этом мире нет справедливости, запомните дети».

Господи, хоть где-то к взрослой жизни готовили.

Ловлю на часах повторяющиеся значения, недавно узнала, что это «код ангела», 1111, погугли.

Хочется цепляться за знаки,
Чуть заземлиться,
Весь мир будто в квадрате, большой мыльный пузырь.

Я заперта в своей призме идей, желаний, мечтаний.
В моем сердце много любви, я все еще открыта миру,
Убеждена, что хороших людей на планете гораздо больше.

Природа депрессий - проблема установок людей, я сбросила заводские настройки.

Не ставлю на себе крест, если вдруг в вашей компании нужен крутой HR, пишите, в жизни я еще интереснее, чем на это страничке.
Шутливый ход, не верю в силу этой платформы, но становится легче.

Спасибо, если проживаешь со мной это, мой читатель,

Выше нос, по ветру перемен!

Обнимаю ❤️
#проза

Доброй ночи Вам, уважаемый читатель!
Дружба. Что есть она и какие качества в отношениях предзнаменуют либо боль от утраты, либо счастье от преданности?
В большом контингенте люди знают, что есть такая строчка из песни - «Друг в беде не бросит, лишнего не спросит. Вот, что значит настоящий, верный друг!». Немногие же знают, что именно отзывчивый котенок Тимка и ленивый медвежонок Димка играют в голове песнь о том, что есть такие особые отношения в жизни людей - дружба, которая достигает некоего апогея преданности.
Есть ли эта дружба на самом деле, могут сказать не все. К сожалению…
Не каждому под силу получить от жизни такого преданного и щедрого на эмоции друга, который не только будет слушать, но и слышать.
Не всегда люди готовы признавать, что и сами таковыми друзьями являются. Какой из этого следует выход? Расстаться навсегда или бороться? Однако ведь борются за любовь… Или не только?
По мнению экспертов, у дружбы нет ценника. Она настолько же бесценна, сколько и дорога одновременно.
Согласитесь, читатель, каждому из нас хотя бы раз говорили, что есть такие чудесные друзья, как родители, муж или дети. Однако это ведь не то. Не всегда есть возможность рассказать родным о том, что гложет уже давно, буквально выедая внутренности мыслями.
Так кто же этот друг? Настоящий, верный, действительный. Что такое дружба и где её грань, благодаря которой купол её не пойдёт трещинами в итоге? И самое важное: что должен сделать человек, чтобы сохранить дружбу, увековечив её до конца своих дней в памяти?

———

Темнота. Две планеты на грани взрыва.
Холод. Нервы на стадии обычного срыва.
Боль. И ходором ходят тонкие стены.
Тревога. Страх течёт океаном по венам.

Сколько бы не разрывались, не страдали,
Сколько б не кричали в муках, приступах,
Зачем тогда, скажи, всё это начинали?
Зачем тогда стоим на разных выступах?

Паника. Агония сжигает душу изнутри.
Отчаяние. Стены рассыпаются, смотри.
Грусть. Безмолвное и тихое прощание.
Тоска. И снова просыпается молчание.

Что хотели, то со скорбью получили,
Все поэты мира вскрикнули от удивленья.
Если мы себя в своём котле топили,
Почему грустим и плачем от мгновений?

Отчуждение. Дом значений рушится.
Недоверие. Теперь мечты - лишь лужицы.
Боязнь. И мысли в бездну гулко падают.
Агрессия. Ничего из прошлого не радует.

В этом цирке опять о фокусах подумаем,
Клоуны, увы, из нас лишь горделивые.
Давай оставим мрачное меж трюмами
И перестанем гнёзда вить фальшивые.
(Исията, стихотворение без названия)
#поэзия

«Твои дружки, сынок, - писала мать в письме.
Спросили, где ты. Я сказала им: в тюрьме.
Они мне сразу: так и так, тёть Маш, Валерик,
Остался должен нам большую сумму денег.

Чтобы твой долг, сыночек, грузом не висел,
И чтобы срок свой, ты спокойно отсидел,
Квартиру с дачей, я соседям продала.
Продешевила. Зато долг твой отдала.

Живу, сыночек, в гараже я, у подруги.
Ночами холодно и мёрзнут ноги, руки.
Но не волнуйся, я дождусь. А как иначе?
Черт с ней с квартирой! Да и черт с ней, с этой дачей!

Мне важно, милый, чтобы ты ко мне вернулся!
Чтоб не озлобился, в себе чтоб не замкнулся!
А что касательно другого остального,
Ты разберёшься. Не суди меня уж строго…»

Когда я строки её, шёпотом читал,
Я как покойник был. Я точно не дышал!
Лишь между строками, зубами скрежетал!
Да всё кричал: не брал я, мать! Я в долг не брал!

Потом, долбил я, кулаками по стене.
Кипела кровь внутри меня! Как на огне!
Конвой ворвался, тут же, в камеру мою,
Но для себя я всё решил: вернусь - убью!

#поэзия

Я сбиваю дырявой кирзой
Сухостоя колючие ветки.
А когда-то здесь бегал босой.
Непоседою рыжим и мелким.

Почернела в откосе полынь.
Под ногами пожухлые листья.
Обижался, когда был малы́м
На недоброе - морда ты лисья.

Разрослась по ухабам лоза.
Отсырела осадками пашня.
А когда-то пугала гроза.
В том туманном, исчезнувшем "раньше".

Вороньё над простором полей.
Нескончаемый голод в глазюках.
Мне когда-то тот мир был милей,
Где меня мамин голос баюкал.

Нынче осень настрою под стать.
Жить теперь тяжело и противно.
А когда-то не мог я устать
Пострелёнком без кед и ботинок.

Износился в походах сапог.
Истопталась в дороге подошва.
А когда-то я многое мог.
И посильной казалась мне ноша.
#поэзия

Прощание осени
25.10.2024 г.

Шепчутся кроны, ветками с ветром играя,
Как будто прощаться осень не желает.
Наступили последние тёплые денёчки,
И осенний лес манит к себе вечерочком…

В золоте листвы, в покое, в тишине,
Наслаждаемся мы последним теплым днём.
Ясное небо, небес глубина и прохлада нежна,
В эту пору осень дарит всё, что может она.

Наслаждаясь моментом, дышим глубоко…
С теплом прощаемся, глубина неба высоко…
С деревьев опадают последние листочки,
Тихо кружатся в воздухе, танцуя свои строчки.

Осыпают листья землю золотым ковром,
Прощаясь с теплом, с осенним ярким днём.
Ветер шепчет ласково, словно утешает,
И осень, прощаясь, их нежно обнимает.

Последние тёплые дни, на сердце след,
Запомним этот миг, храня его секрет.
Хочется погреться под тёплыми лучами,
И забыть ненадолго об осенних печалях.

В свете солнца ясного, прощаясь, как бы с ним,
Чувствуем в душе его тепло и блеск живым.
Последние дни такого осеннего очарования,
Словно прощальная песнь, полна воспоминания.

Хочется погреться под тёплыми лучами,
И забыть ненадолго о дождях и печалях.
С деревьев опадают последние листочки,
Тихо кружатся в воздухе, танцуя свои строчки.

Осыпают листья землю золотым ковром,
Прощаясь с теплом, с осенним ярким днём.
Ветер шепчет ласково, словно утешает,
И осень, прощаясь, их нежно обнимает.
Ведвал.

Это что-то на богатом -
Заграничное фондю.
Расщеплял бы лучше атом,
Расфуфыренный индюк.

В сине-чёрной телогрейке
Закалял руками сталь...
Но на яхте, не в литейке,
Льёшь шампанское в хрусталь.

Это что-то на гламурном -
Изумрудный унитаз.
Гнул бы прутья в арматурном
И варил из них каркас.

Чтоб трудился - тело в мыле -
У токарного станка...
Не в цеху ты, а на вилле
Не устал тусить пока.

Это что-то на высоком -
Заиметь свой личный храм.
Чтить божественное око,
Слать мольбы иным мирам...

Скит, сибирские просторы,
Заполярья лейтмотив.
Исправленья путь, который
Не сулит теперь Мальдив.
#поэзия

Геннадий и терминал

Внезапно Гене выдали зарплату,
он тут же, как послушный гражданин,
усердно устремился к банкомату,
внести желая деловито плату
за соль, за спички и за керосин.

Геннадий с видом доки жмёт на кнопки.
Оплачен вид из окон, запах, звук...
Желаешь пиццу - оплати коробки.
Вина? Зайди в раздел "налог на пробки".
Госпошлину внеси на стрелки брюк.

До вожделенного Геннадий подобрался:
"Хочу жену. Давно уже хочу!
В снах, в грёзах аккуратно разобрался,
определился, в соцопросе расписался,
за справкой съездил в диспансер к врачу."

Геннадий правит бал, поскольку платит:
"Чтоб понимала бокс, хоккей, бильярд.
Пусть носит всё. Ест мало. Мало тратит.
Чтоб рыженькая. И чтоб звали Катей.
Любила чтоб Шнура и "Ленинград".

Со мной чтоб с пьяным в гости не стеснялась.
Чтоб на ночь не втирала в щёки крем.
Чтоб не костлява, но весов чтоб не боялась.
Чтоб не ругалась, не грубила, а смеялась
и улыбалась и чтоб было чем."

Так Гену и несло б в мечтах приятных,
но терминал вдруг высветил ответ -
"Ты фантазируй дома. Там бесплатно.
А лучше закатай губу обратно.
Среди живых - персон похожих нет."
_ _ _
#поэзия

Её привязанность ко мне ничем не отличалась от едкого дыма сигарет в моих лёгких — она была для меня гладком свежего воздуха, но оставляла тяжкий груз на моём сердце.

© Иван Пьянов
#публицистика

* * *
Плюну я на бумагу
сквозь зубы чувством своим.
Мир - подонок и скряга,
мне всегда был чужим.
На распутье неволен
выбрать сам себе путь;
всем, что есть, недоволен, -
навсегда бы уснуть!
День паскудный сменился
ночью кислой и злой,
новый день народился, -
я опять не герой.
Показное веселье,
а внутри гниёт грусть.
Я бы вскрыл себе вены,
да крови боюсь.
Мне ни вправо, ни влево,
ни прилечь, ни присесть... -
тяжела когда дева,
не знает, чтоб ещё съесть.
Мне б пример взять с соседа,
тот в запое уж год;
забывает к обеду,
что моральный урод.
Что за время, о, Боже!
Свет с оттенком свинца.
Даже очень хороший
косит под подлеца.
Весь мир - стрёмная зона,
а на зоне кто смог
зачеркнуть бирюзовым
ртуть небес поперёк?

А я вижу снег во сне:
грациозные снежинки,
в фуэте, как балеринки,
на ладонь садятся мне.

Мир я зря парафиню,
для кого-то ж он бел.
Все сосут его вымя,
только я не успел.
Может быть я убогий?
Да-к, вроде вышел лицом,
есть и руки, и ноги,
и могу стать отцом.
"Так чего ж тебе надо? -
скажут мне, - не канючь.
Прямо все вокруг гады,
один ты - светлый луч.
Мы тебя понимаем,
люди разные, что ж...
А рога обломаем,
если пасть не заткнёшь!"
Мне в мозгу что-то шепчет -
сам бей первым, не трусь!
Всё внутри рвёт и мечет,
я ж молчу и боюсь.
Может я превращаюсь
верно в склизкую мразь?
Больше не удивляюсь,
что кругом мрак и грязь.
Грязь и сажа не вечны,
смоешь тёплой водой.
Как же смыть мне сердечный
антрацитовый гной?
Во мне гадкие гены,
я ж хочу, как у всех.
Я бы вскрыл себе вены,
да ведь это же грех!

Но я вижу снег во сне.
И снежинки на пуантах,
в белых пачках, в пышных бантах,
на ладонь садятся мне.
_ _ _
#поэзия

Добрый вечер Вам, уважаемый читатель!
Такой уж он добрый, задайтесь вопросом? Существует ли вообще добро на земле? Или добродетель - это лишь пакт о ненападении на определенный срок?
Добро подразумевает под собой лишь предательство от оппонента и кровожадность того, кто падок принимать добро.
Мир не сказка, где люди делятся на героев и злодеев, где есть тот, кто готов спасти мир, кому это не трудно. В настоящем и реальном мире всегда есть трудность. Трудность перед тем, чтобы войти в положение другого человека и поддержать его, не рассчитывая потом на двойную или тройную заботу в ответ.

Мир - это горечь и слёзы, соблазн и падение. Мир - это перевернутая фантазия писателя или читателя романов про добро, любовь и счастье.

Когда добродушный человек делает шаг навстречу к обществу, люди отворачиваются и больше не обернутся никогда, а что же насчёт одного человека, шаг к которому был сделан? Он готов разорвать того добродетеля, вкусить его плоть, а после, гордый и сытый, ступать по его костям, не слушая хрипы и стоны.

И что же случается с тем самым добряком? Он перестает верить. Верить обществу, верить людям, верить себе и в себя… Он сглатывает рвущие своими осколками глотку слезы, тянет брови вниз, создавая устрашающие морщины, выламывает себе колени и горбит спину. Но он идёт.

Неизвестно самому себе куда, но идёт. Создавая вакуумный панцирь, в порезах и ожогах, наступая на стекло, разрывая шипы роз голыми руками, не боясь пораниться, он старается сделать хотя бы шаг. Однако ведь когда-то ему под силу было сделать десять таких шагов, тысячу, миллион с улыбкой на лице.

Однако улыбки нет и больше не будет. Люди ему становятся врагами, как и сам он себе, а все, к чему он шел, обретает новый оттенок, превращаясь лишь в густую пелену, за которой корявые разбросанные ветки скрывают под собой огромную яму. И из неё уже не выбраться никогда…

В данном написании не будет стихотворения - жгучего и бесподобного, вселяющего в себя какой-либо смысл, пускающего одного читателя в полет, а другого глубоко в пропасть. Это лишь крик души. Кривой и когда-то любящей мир души… #дневники

Меняют боги имена.
А мне что за печали.
Моих сокровищ номинал
В авоське за плечами.

Бдит пантеон суров и зол.
Весь в строгости законов.
А я стремлюсь за горизонт
Где пешим, а где конным.

Грозятся боги наказать
Свободного повесу.
Сверкают гневные глаза.
Не страшно, если честно.

Зачем боятся жизнью жить.
Все смертны своим часом.
Что божьи лики? Миражи.
Набор небесных красок.
#поэзия

Промзона. Обветшалый док.
Застыли краны у затона.
Тянулась осень монотонно.
Подельник вышел по УДО.

Нормальный взяли магарыч
За мною проданную "Яву".
Ждал кореш вольную проставу,
Залить чтоб перебитый лыч.

Кричали чайки сквозь туман.
Камыш шумел чуть слышной нотой.
Грузил тюремной поеб*той
Подельник. Старый мореман.

Водяра грела пищевод.
Кривился кореш от прихода.
Ревел мотор, что мной был продан,
Вдали. Район "Автозавод".

По глади водной не спеша
Плыла отставшая утица.
Был повод, чтобы нам напиться.
Был повод вмазать корешам.

Стемнело резко. Дождь пошёл.
Прощались как, запомнил смутно...
Промзона. Док. Октябрь. Утро.
Рассказ на этом завершён. #поэзия

О грехах предупреждают не святые, а худшие из худших — поскольку имеют огромный жизненный опыт.

© Иван Пьянов
#публицистика

В чайхане азиатские братья,
И в кальянной восточный народ.
П*здежом здесь и там заеб*ть я
Всех могу, открывая свой рот.

А причина проста и банальна -
На Руси в чайхане есть спирты.
И в кальянной порой мариуанна
Мундштуком переносится в рты.

Ухмыляются дети востока
И стебутся над выпившим мной.
Вспоминают всё реже пророка.
Спит Аллах и не бредит войной.

Пусть смеются себе азиаты.
Пусть улыбками полниться зал.
Не грустят никогда эмигранты,
Когда русский фильтрует базар.
#поэзия

Давно не виделись, дорогие подписчечики , всех обнимаю ❤️

Осень..
Небо помрачнело, ветки оголяют листья,
Я бреду по тротуару,
Холодно, промозгло.

Под ногами шуршат листья,
В парке встретила мужчину,
Грустный, a в руках играет скрипка.

На душе еще грустнее,
Почему же если осень, если краски потускнели,
В жизни также - будто осень забирает краски жизни?

И откуда все поэты восхваляют сий период - непонятно.
Нет, уж, с ними не согласна!

Будто маленькая смерть, поглощает все живое,
Птицы улетают клином,
Если есть у нас создатель, почему же нету крыльев у людей?

Взгляд у скрипача задумчив,
Будто вспоминает юность..
Чуть послушав, бреду дальше,
Что за осень, мрак и сырость..

#поэзия

Порой в жизни бывает так, что человек который тобой дорожил, действовал ради тебя не потому что был от тебя без ума, а потому что считал тебя достойным человеком.

© Иван Пьянов
#публицистика

Сын мэра города — это как роскошный, изысканный цветок, источающий невероятный аромат: рядом с ним приятно находиться, взаимодействовать; особенно восхитительно наблюдать, как этот ароматный цветок радует глаза девушек. В то же время, сын дворника — это словно зловонный запах, исходящий от переполненной мусорной урны: с ним невыносимо находиться, его негативное влияние вызывает отвращение, и порой возникает непреодолимое желание удалить его из своей жизни. Точно так же обычный человек, скромный и незаметный, оказывается для привилегированных слоев общества лишь пылью в горле, не более чем лишним шумом в их благополучном существовании. Такова суровая реальность жизни, где свет рождает тень, а высокие мечты и стремления порой затмеваются серостью будней. Каждое социальное положение несёт в себе свои собственные ароматы и запахи, и, к сожалению, в этой игре жизни немало тех, кто остаётся лишь невидимой частью фона, в то время как истинные цветы продолжают сверкать в лучах солнца.
© Айдар Замальдинов
#проза